Los cuentos del hada Jengibre.

El hada Jengibre y la red social.

2012-02-10T14:44:00.001+01:00

Los cuentos del hada Jengibre ya está en Facebook. Estreno la página del blog en la red social. En ella podréis encontrar todos mis cuentos y alguna cosita más.

Huelga decir que estáis todos invitados a visitarme y que seréis más que bienvenidos.

El ángel oscuro.

2012-02-05T11:28:00.000+01:00

Se sentía frágil y vulnerable. Y perdida. Nunca antes se había sentido así. Ella que se había ganado a pulso sus negras alas. La más fría y despiadada de todas las huestes de la oscuridad.
Su misión era sencilla, otro arcángel más que corromper, un nuevo ángel caído para sus filas... ¡y tantos habían caído!. No entendía porque esta vez había sido diferente.
Sólo era un arcángel más, y ni siquiera de los hermosos de las huestes celestiales... esos habían sido presa fácil para ella. Sólo un joven sencillo, algo tímido y retraído. De rostro dulce y ojos llenos de ternura. Ese fue su error. Nunca debió mirarse en sus ojos. En ellos vio reflejada su alma negra y comprendió que el veía su verdadero aspecto y aún así ponía su vida y su alma en sus manos. Y algo se rompió dentro de ella. Quizás fueran las rejas que aprisionaban su corazón. Pero lo cierto es que sintió un dolor lacerante en el pecho y no pudo condenar a aquel espíritu puro. Se alejó de él tan rápida como le permitieron sus alas, buscando un lugar donde esconderse y pensar. Sabía que estaba condenada, la oscuridad no toleraba los fracasos. Pero eso no le importaba, su ángel estaba a salvo. Encontró un escondite en un antiguo mausoleo semi derruído. Rodeada de ángeles de granito rompió a llorar recordando la ternura que siempre le había brindado, la dulzura con la que siempre la había tratado aún cuando él sabía quien era. Deseó con todas sus fuerzas que él estuviera allí, junto a ella. Que la abrazará y la protegiera. Por primera vez entendió lo que era el Amor y tuvo la seguridad de que le había perdido. Ella no se merecía su amor. Se dejó caer en el frío suelo de mármol, llorando sin consuelo hasta que agotada se quedó dormida.

Las aventuras de Dana. El regreso.

2012-02-02T22:28:00.000+01:00

¡¡Guau, guau!!! (Hola a todos)

Sí, ya se que hace algún tiempo que no aparezco por aquí. No, no les he olvidado, pero me temo que he tenido más problemas de los previstos para volverle a hackear el notebook a Elsa.
He necesitado Dios y ayuda para volver a tener acceso a la red. Por suerte me ayudo Neo, un pastor alemán amigo mío que me debía un par de favores... ¡¡¡hasta he tenido que hacerle creer que somos novios para que me ayudara!!! Él tiene muy buena pata para la informática, su dueño es programador y de los buenos, así que él se da un poco de aires de grandeza, pero es un perro legal. Y no, no somos novios, pero como a todos los machos de todas las especies, le gusta creerse que es quien domina la situación. Soy demasiado joven para algo serio con nadie... Prefiero divertirme un poco. Y la verdad es que pretendientes no me faltan.

Pero ya hablaremos de eso. Mejor os cuento lo que nos ha pasado en este tiempo. Os diré que la familia a crecido un poquito. ¿Os acordáis de Lucrecia, la gatita atrigrada que conocí en vacaciones? ¡¡Pues ha venido a vivir con nosotros!! La anciana que la cuidaba falleció hace unos meses y la gatita no se quería ir con nadie, se quedaba en el cementerio, encima de la tumba de la que había sido más que su dueña, sin comer ni nada. La hija nos llamó muy preocupada. Pensó que quizas, como nos habíamos hecho amigas, con nosotros querría venir. Y así ha sido. Le ha costado un poco adaptarse a la vida en la gran ciudad, acostumbrada a su libertad, pero ahora ya es una "urbanita" más. Todavía la sigue echando mucho de menos, pero por lo menos ha seguido adelante con su vida (para que luego se dude de la lealtad de los gatos). ¡Yo me siento feliz de tenerla en casa, es como tener una hermana!

Pero Sam y Elsa no están tan "encantados". ¡¡Las travesuras se han multiplicado por dos!!! Vaya par nos hemos ido a juntar. Y es muy divertido ver como se ponen serios para regañarnos, pero por lo bajo se les escapa la risa... En el fondo no somos malas, sólo traviesas y juguetonas... Además, si a mí me salían de fábulas las caritas lastimeras no os podéis imaginar lo bien que le salen a Lucrecia!!! Las del gato con botas de Shrek no son nada comparadas con las suyas...

Pero no os he contado lo mejor. Creo que la razón de que Lucrecia se esté adaptando tan bien se llama Calcetines y es un precioso gato siamés. Cal, como ya le llamamos entre nosotras, es el gato de Juan y Sara, un matrimonio amigo de Elsa. Al poco de que llegara a casa, nos invitaron un fin de semana a su casita de la playa. Pensaron que si se relacionaba con más gatos no le sería tan duro el cambio de aires. Se hicieron amigos en seguida. Cal es un seductor nato. Tenía loquitas a todas las gatas del lugar, pero me temo que le resultaba aburrido. Todos los machos son iguales, lo que les gusta es la emoción de la caza... en cuanto caemos rendidas a sus patas se aburren, te dejan y ¡¡a buscar una nueva presa!!!. Pero no se había topado nunca con alguien como Lucrecia, y creo que ahora el cazador ha sido cazado... Aunque tengo que reconocer que hacen buena pareja...

Otro día os contaré más historias, veo que Sam se acerca con la correa... ¡¡¡es mi hora del paseo y Neo me espera!!!

¡¡Guau guau!! (Sayonara babies)

AMOR en verso.

2012-02-01T12:35:00.000+01:00

AMO, AMAS... (Rubén Darío)

Amar, amar, amar, amar siempre, con todo
el ser y con la tierra y con el cielo,
con lo claro del sol y lo oscuro del lodo:
amar por toda ciencia y amar por todo anhelo.

Y cuando la montaña de la vida
nos sea dura y larga y alta y llena de abismos,
amar la inmensidad que es de amor encendida
¡y arder en la fusión de nuestros pechos mismos!

La Dama de las Estrellas 3ª parte.

2012-01-28T14:30:00.001+01:00

Cae la noche sobre el poblado. Noche oscura, noche sin luna. Los aldeanos se refugian en sus hogares, al amor de un buen fuego en el hogar. En noches así el bosque es territorio de trasgos y demás espíritus malignos.
Sólo un joven druida se atreve a adentrarse en el bosque sagrado en una noche así. Cada noche, en cuanto cae el sol, coje su dorada hoz y se dirige a un pequeño claro del bosque. Allí, en soledad, espera a que las estrellas iluminen el cielo. Estrellas tan luminosas y bellas como los ojos de su dama. Estrellas que le cuentan que ella sigue amándole.
Ya ha pasado un año desde aquella mágica noche en que el destino y amor llegaron a su vida. La quemadura que desfiguraba su rostro está casi cicatrizada y queda disimulada por una incipiente barba. Pero la quemadura que aquella bella y misteriosa dama dejó en su corazón no cicatrizará nunca. Aunque ha seguido con su vida, es imposible olvidarla. Busca en todas las jóvenes de la aldea el brillo y la dulzura de aquella a la que un día perdió. Búsqueda absurda, ninguna de ellas puede curar su herida.
Por eso pasa las noches al raso, en el lugar donde sus destinos se unieron. Cierra los ojos y puede volver a sentir el sabor de aquel beso. Pero llega el alba y las estrellas le abandonan. Se siente perdido. Daría todo su ser por volver a pasar una noche con ella.
Esa noche siente que será especial. Las noches sin luna siempre lo son. Esas noches sus estrellas son más brillantes y luminosas que nunca. Y su corazón vuelve a llenarse de esperanza.
Camina tan abstraído en esas cavilaciones que no ha advertido que el claro está extrañamente iluminado. Cientos de lucecitas ténues y sutiles alumbran el lugar donde una vez bailó el ser más bello que pisó este mundo. Y rodeada de ellas su Dama le espera, regalándole sus últimas lágrimas, sus últimas estrellas.

La Dama de las estrellas 2ª parte.

2012-01-22T15:42:00.000+01:00

La Dama de las estrellas fue uno de los primeros cuentos que escribí. Y también uno de los más especiales para mi. Es el primer cuento(propiamente) que publiqué en el blog.
Y creo que es de ley que el primer cuento que publique este año sea su continuación. Quizás porque tras el largo parón que supuso el año pasado para este blog, esta entrada es como un nuevo comienzo.

LA DAMA DE LAS ESTRELLAS 2ª PARTE.

Encerrada en su torre de mármol la tristeza consumía a Deneb. La que antaño había sido la más bella y brillante de las hadas nocturnas se iba apagando. Sus hermanas estaba realmente preocupadas por ella, ¿y si la perdían para siempre?. Pero no podían hacer nada por ayudarla o consolarla. Desde su vuelta se había encerrado en la torre y no permitía que nadie la visitara. Ni siquiera dejaba a entrar a Noa, que era más que una amiga para ella. Al principio no le dieron demasiada importancia, creyeron que con el paso de los días el dolor remitiría y les dejaría entrar en la torre, pero no fue así. Lo que más las preocupaba era que las brillantes estrellas que cada noche salían de la torre, sembrando de luz el vacío, cada vez eran menos brillantes y numerosas. Y eso no era una buena señal.
Noa no estaba dispuesta a perderla sin luchar. Acudió al Alquimista en busca de consejo y ayuda. Le explicó todo lo que sucedía y éste, que una vez fue mortal y sintió la gloria y el dolor que sólo el amor puede causar, supo a ciencia cierta que era lo que consumía la vida de Deneb.
Y él, que no solía abandonar su laboratorio en el corazón del país de las hadas, acompañó a Noa a las montañas de la luna, para hablar con ella. Tenía que verla, hablar con ella, para poder encontrar un remedio a su dolor y su pena.
Pero Deneb no quería ver a nadie. Sólo accedió a recibirlos cuando el Alquimista le habló desde la base de la torre. Y ella no pudo negarse a recibir a aquel a quien tanto debían todas las hadas. Intentó componerse lo mejor que pudo, pero nada podía disimular sus ojeras, ni la tristeza de su alma. Trató de dibujar una sonrisa cuando vio llegar a su querida Noa, pero ¡había olvidado sonreír!. A Noa casi se le rompió el corazón al verla, corrió a abrazarla, a consolarla. Le repetía que todo iría bien. Deneb se dejó abrazar y consolar. Y por primera sintió que el nudo que había en su alma empezaba a aflojarse. Y notó como las palabras empezaban a salir como un torrente. Les contó todo lo que había pasado. Su encuentro con el joven en aquel claro del bosque y como su corazón sintió algo nuevo y extraño para ella, pero tan cálido y bello que se dejó llevar. También les habló del horror al ver el rostro desfigurado de su amante. Del dolor y la culpa de saberse la causa de su desgracia. Por eso había vuelto y se había encerrado en la torre. Por que su amor sólo servía para herir al ser al que amaba. Por eso estaba mejor sola. No quería volver a dañar a nadie más.
Noa no daba crédito a lo que oía. Deneb era la persona más buena y dulce que conocía. Y se rebeló contra su amiga por pensar eso.
El Alquimista había permanecido en silencio mientras Deneb hablaba, pero en su mente había surgido una idea. Conseguiría una poción que "enfriara" el brillo del hada. Perdería su brillo y luminosidad pero podría estar junto a su amado, si así lo deseaba.
La vida volvió a Deneb al escuchar las palabras de su creador. Recuperó la sonrisa y las lágrimas desaparecieron de su rostro. Bebió de un sorbo la poción, sintiendo como desde el primer sorbo el hielo apagaba su fuego y su brillo interior. Por un segundo sintió un poco de tristeza por todas esas estrellas que ya nunca surgirían, pero al recordar la dulzura de aquel beso, supo que hacía lo correcto.
Le dió las gracias al Alquimista y abrazó a Noa, que se resistía a dejarla partir. Entre ellas sobraban las palabras. Sabía lo mucho que le debía. Pero ahora debía marcharse. Debía buscar a aquel a quien tanto amaba. Debía saber si él seguía sintiendo lo mismo.

Una navidad especial.

2011-12-26T11:44:00.000+01:00

Hoy quiero contaros un cuento muy especial. Uno de esos con un final muy feliz. Y lo mejor de todo es que es como esos telefilmes que tanto le gustan a mi madre... eso que dicen estar "basados en hechos reales"... Un cuento lleno de ternura y esperanza, pero también de valentía y tesón.

Érase una vez en un reino encantado vivía un joven príncipe muy feliz. Tenía todo lo que podía desear, una esposa a la que amaba y un hijo que colmaba de felicidad a todo el reino. Y cuando la joven princesa le anunció que estaba de nuevo en cinta creía que no podría ser más feliz.

Pero una malvada bruja, envidiosa de la felicidad de la pareja preparó un poderoso bebedizo para helar el corazón de la princesa. Y como a la joven era muy golosa, la bruja vertió el veneno en un de los pastelitos favoritos de la princesa. Cuidando con mucho celo que el fatal pastel llegara hasta la princesa.

En cuanto la joven probó el dulce, cayó desvanecida, sin sentido. El príncipe apenas pudo hacer otra cosa que correr a su lado y sujetarla entre sus brazos. Pasaban los minutos y no recobraba el sentido. El médico de la corte tenía que tomar una dramática decisión, peligraba no sólo la vida de la princesa sino también del bebé que llevaba en su vientre. Tendría que sacar al bebé aunque todavía no era el tiempo. Pero sólo así podría tener la posibilidad de salvarlos a ambos.

El bebé era muy pequeño, sólo pesaba 500g y estaba todavía muy inmaduro. Era muy difícil que saliera adelante. Se preparó una de las estancias del palacio para poder cuidar del pequeño. Pero de todas formas nadie se hacia ilusiones de que la criatura pudiera sobrevivir.

Cuando la princesa se despertó, lo primero que vio fue la cara de tristeza de su esposo y supo que algo pasaba. El médico le explicó lo sucedido y ella sintió que el corazón se le paraba. Rompió en llanto, abrazada a su esposo. Pero éste la tranquilizo. Él se negaba a perder la esperanza. El niño estaba vivo y luchando con fuerza cada hora. Sabía que no sería fácil, pero algo dentro de él le decía que ese niño saldría adelante. Lo sabía por la manera en que se aferraba a la vida cada segundo.

Y cada día que pasaba les sorprendía con un nuevo progreso. El niño había salido tragón y cada día iba ganando peso. Y había salido peleón. sólo había que ver la fuerza con la que lloraba cuando le hacían algo que no le gustaba. En su estancia, protegido como si del útero materno se tratara, el niño se empeñaba en demostrar lo equivocados que estaban los que decían que no sobreviviría.

Y llegó el día de Navidad. El pequeño, que ya pesaba 2600g, estaba preparado para dejar su habitación especial y salir al mundo. Y ese fue el mejor regalo de navidad que sus padres y todo el reino recibió jamás.

Y colorín colorado este cuento se ha acabado.

Hugo, este cuento es para ti.

Un gobierno en funciones no puede aprobar hoy la ley Sinde.

2011-12-02T21:51:00.001+01:00

Ante la previsible aprobación dentro de unas horas de la polémica «Ley Sinde», los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de Internet seguimos manifestando, como hicimos en el Manifiesto en defensa de los derechos fundamentales en Internet de 2 de diciembre de 2009, nuestra firme oposición a una norma que incluye modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet.
En principio no parece de recibo que un Gobierno en funciones adopte esta decisión en su último o uno de sus últimos Consejos de Ministros.
Sería doblemente grave que se confirmaran las presiones ejercidas por EEUU, a través de su embajada en Madrid, como revelaron los cables de Wikileaks, por lo que insistimos en estos razonamientos:
Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.
Pásalo y Publícalo.

Los niños prefieren las hadas y no los duendes.

2011-10-20T11:04:00.000+02:00

Hoy, este blog se convierte en posada y fonda de Senovilla, el peregrino de la blogosfera. Para mí es un honor y un placer recibirle y cederle mi espacio para su pacífica invasión.

Muchas gracias por detener aquí tu caminar y dejarme de regalo este artículo.

Los niños prefieren las Hadas y no los Duendes

El peregrino de la blogosfera desembarca hoy en el blog de Jengibre's World para dejarles una reflexión sobre porqué a los niños les gustan más las hadas que a las niñas.

Muchas veces me he preguntado ¿Por qué los niños preferíamos las hadas a los duendes? y con el paso de los años y la edad, lo he acabado de entender y es que amigos, ser niño es algo maravilloso y las hadas siempre han estado de buen ver.

Y claro, con hadas así y la forma de descubrir el mundo que teníamos cuando éramos niños, es lógico que estas hadas ganasen a los duendes en nuestras preferencias.

Qué maravillosos años cuando éramos niños y disfrutábamos de la inocencia de no saber lo que hacíamos, visionen el siguiente vídeo.

Se dan cuenta lo pícaro que puede ser un niño, pues eso que vivan las hadas y abajo los duendes, pero que la inocencia nos acompañe siempre.

Por cierto ¿Ustedes qué prefieren hadas o duendes?

Buen viaje peregrino. ¡Vuelve cuando quieras, esta es también tu casa!

19 de Octubre, día mundial contra el cáncer de mama.

2011-10-19T17:23:00.001+02:00

Hoy, como cada 19 de octubre, se celebra el día mundial contra el cáncer de mama. Uno de los tumores más habituales y extendidos entre la población femenina.

Qué se puede decir sobre esta enfermedad que no se haya dicho hasta la saciedad?. No voy a hablar de lo importante que son las auto-exploraciones mamarias, ni las mamografias periódicas, ni lo de que hay que acudir al ginecólogo al menor signo de alarma. Ni de que no hay que tener miedo a ir al médico cuando se ha detectado algún pequeño bultito por temor a la enfermedad (parece mentira, pero aún hay gente que no acude al médico ante un signo de alarma por simple y puro miedo). No, hoy quiero hablar de algo que me preocupa bastante. Porque hoy todo son consignas para concienciar a las mujeres de la importancia de las revisiones, pero ¿os habéis preguntado como van a afectar los recortes en materia de Sanidad al diagnóstico precoz de esta y de otras enfermedades?

No se como será en otras comunidades, pero aquí en Cataluña, por lo menos en mi CAP (centro de atención primaria) las revisiones ginecológicas se realizan cada tres años. ¿Y si antes de los tres años tienes algún problema?. Si vas a pedir hora al ambulatorio con tu ginecóloga, te dicen que las revisiones son cada tres años, que no tienen fecha y que tienes que irte a un hospital de urgencias. Creedme, es cierto, a mi me ha pasado. Por no hablar de que tres años entre una mamografía y otra lo considero excesivo. Bueno, a no ser que tengas entre 50 y 64 años, que entonces, gracias al programa de detección precoz, te las hacen cada año. Eso está muy bien, pero cada vez es más el número de afectadas de menos de 50 años. ¿De verdad es lógico esperar tres años por una mamografía?

Sé que hoy es un día para concienciar. Pero no sólo a todas las mujeres y niñas. Creo que es también necesario concienciar a los políticos que hoy se llenan la boca con su solidaridad y su lazo rosa y sin embargo no les tiembla la mano para firmar recortes en las partidas más sociales y necesarias.

Y no nos olvidemos de la investigación. Es cierto que se ha avanzado mucho en el tratamiento y que el índice de supervivencia es muchísimo más elevado que el de otros tumores. Pero se sigue hablando de supervivencia tras 5 o 10 años, pero no de curación, todavía no. Pero tengo fe y soy optimista. Algún día nuestras hijas y nietas hablarán del cáncer como nosotros hablamos ahora de la viruela... como algo erradicado.

(encontrad una cura antes de que me crezcan las tetas)

Y no quiero terminar esta entrada especial sin hablar de los realmente importante hoy. La ESPERANZA. Seguro que todos conocemos casos muy cercanos de mujeres (algunas muy cercanas) que han pasado por esto y han salido victoriosas. Sabemos que la lucha es dura y difícil, pero os aseguro que el premio vale la pena.

Y yo, para solidarizarme con todas esas mujeres luchadoras, valientes y maravillosas, he vestido los blogs de color de rosa.

El taller mágico.

2011-10-17T10:02:00.000+02:00

Sophie era la mas feliz de las niñas. Tenía el cuarto de juegos mas grande de todas sus amigas. Tan grande que ocupaba toda la planta baja del edificio donde vivían. Es lo que tiene ser la única hija del mas reputado juguetero de París. Toda la tienda era su patio de juegos. Su padre nunca le regañaba. Siempre decía que los juguetes son para y por los niños y que era un crimen tener tantos juguetes allí, esperando a que un pequeño les de utilidad. Así que dejaba que su hija curioseara por la tienda en busca de algún juguete que le llamara la atención. Pero había una pequeña excepción. Un pequeño cuartito situado al fondo de la trastienda y que siempre estaba cerrado con llave.

Sophie se moría de curiosidad por saber que se guardaba allí dentro. Le había preguntado a su padre y le había contestado que era donde se guardaban las herramientas y que por eso estaba siempre cerrado con llave, para que nadie se hiciera daño, pues había objetos muy peligrosos si no se manipulaban con la debida corrección. No quería que por un descuido, su pequeña se hiciera daño.

Pero lo curioso es que hacía muchos años que nadie trabajaba en el taller. Ya no recordaba cuando fue la última vez que su padre creó una nueva pieza. Ahora casi todo lo que se vendía en la tienda venía de los mejores talleres jugueteros. Eran preciosos pero no tenían aquello que tan famosos habían hecho a los juguetes de su padre. En otro tiempo su padre había sido el maestro juguetero más famoso, no sólo de Paris sino también de toda Europa. Sus creaciones sirvieron de recreo a todos los jóvenes delfines. De sus juguetes se decía que tenían alma. Pero un buen día, en la cumbre de su éxito, dejó su taller, despidió a sus ayudantes y sólo se dedicó a su tienda.

Sophie sabía que aún hoy en día muchos de sus antiguos clientes le ofrecían cantidades exorbitadas por volver a tener uno de sus juguetes. Pero nada, su padre siempre se negaba. Algunos le acusaban de malgastar el don que tenía. Pero el no creía en ese don. De hecho a veces pensaba que era una maldición, pero… ¿qué sabían ellos de su don?

Sophie no sabía que le había pasado a su padre para que dejara de crear. Había pasado cuando ella era apenas un bebé. Suponía que tenía que ver con la extraña desaparición de su madre. Pero ese era un tema tabú. Si hablaba sobre ella, su padre se ponía muy triste y se volvía huraño durante días. Por eso Sophie no volvía a sacarle el tema. Eso sí, bombardeaba a preguntas a su nany. No era lo mismo, pero eso saciaba su sed de información.

Se acercaba su cumpleaños y Sophie deseaba un juguete en especial. Algo que no había en la tienda de su padre. Y era extraño. En toda la tienda no había ni una sola casa de muñecas. Había muñecas de todos tamaños y diseños. Pero ni una sola casita de juguete. Y Sophie quería una. Una de sus compañeras de clase tenía una preciosa. Una niña presumida e insoportable que se había burlado de ella por no tener ninguna. Y eso no podía ser. Le pediría a su padre que le hiciera una. La mejor de todas. Estaba convencida de que su padre no le negaría eso. Sabía lo mucho que la quería.

Por eso, esa misma noche, decidió pedírselo. Pero no obtuvo la respuesta que quería escuchar. Su padre se negó rotundamente a complacer sus deseos. No volvería a construir una casa de muñecas nunca más. Eso la llenó de asombro. ¿quería decir que antes había construido alguna? Y eso la llenó de esperanza. Esa casita debía estar en algún sitio. Sabía que en la tienda no había ninguna, así que miró en los libros de cuentas para saber si se había vendido alguna y quien fue su comprador. Pero nada. No se había vendido ninguna. Eso era de lo más raro. Podría haber sido un regalo, pero aún así habría quedado registrado en los libros. Su padre lo anotaba todo. También sabía que su padre nunca destruyó un juguete. Sólo había un sitio donde pudiera estar, en la habitación prohibida. Pero ¿cómo entrar allí sin que se enterara que había entrado? Tampoco sabía cual de todas las llaves habría esa puerta. Tendría que ser más astuta. Una tarde lluviosa, vio a su padre salir del cuartito. Sophie se percató de que llave era y de dónde la guardaba. Sólo lo quedaba esperar su oportunidad.

Unos días más tarde, su padre tuvo que marcharse de viaje unos días y ella aprovecho para entrar en la habitación. Sacó con cuidado la llave de su escondite, fijándose bien para volver a dejarla igual y que su padre no notara que la había cogido. Y con el corazón latiendo desbocado abrió la puerta prohibida. La tenue luz del quinqué que llevaba reveló un cuarto pequeño y aparentemente vacío. No había herramientas ni nada peligroso. Sólo una enorme casa de muñecas, la más bella que ella había visto jamás. Y a su lado una muñeca. Sophie corrió hacia esa muñeca, quería verla mejor. Sus rasgos le habían recordado a alguien muy querido. Al acercarse y verla mejor descubrió que era igual que su madre. El mismo pelo rubio, sus mismos ojos. Y aquel vestido tan hermoso que ella tanto admiraba en el retrato que su padre guardaba en aquel camafeo. Rompió a llorar, no sabía muy bien porqué, pero las lágrimas se agolparon en sus ojos y no podía pararlas. Acarició el pelo de la muñeca con ternura. Y en aquel momento escuchó abrirse la puerta. Su padre acababa de abrirla. Su cara pálida, como si hubiera visto un espectro. Corrió hasta su hija, apartándola con brusquedad de la casa de muñecas. Sin hacer caso de sus lloros y protestas la subió de nuevo a su habitación. Una vez allí, ya metida en su cama y con la muñeca en sus manos le explicó la verdad de aquella habitación.

“Le contó que cuando era un joven aprendiz estuvo a las órdenes de un maestro juguetero excepcional. Se decía de él que era un mago o que había vendido su alma para conseguir su arte. Nada de esto era cierto. Provenía de una familia de larga tradición. Uno de sus antepasados creó algunos de los autómatas más bellos para el Basileion, en la bella Bizancio. Su arte pasó de padres a hijos hasta llegar a él. Pero el no tenía herederos, y viendo el talento de su aprendiz, le trasmitió su arte y su saber. Así logró crear los mejores artículos y crearse una bien merecida fama. Montó su propio negocio y conoció a una joven maravillosa con la que se casó. Y ahí empezó su desgracia. Un día, su esposa, embarazada de unos meses, le pidió que le construyera una casa de muñecas. Ella nunca había tenido ninguna y deseaba una para decorar el cuarto de juegos del bebé, que estaba convencida sería una niña. No vio motivo para negarse. Aunque nunca había construido ninguna (como no lo había hecho su maestro), se dedicó en cuerpo y alma a construir la más bella de todas las casas que pudieran existir. Puso en ella todo su alma. No le faltaba ningún detalle. El tiempo pasaba, su esposa dio a luz a una niña hermosa y sana, y él no podía ser más feliz.

Y llegó el día en que la casa estuvo terminada. Era el cumpleaños de su esposa, y preparó todo para que ella disfrutara su gran día. Cenaron en uno de los mejores restaurantes de París. Ella estaba preciosa con su vestido de seda y encajes, su favorito. Cuando volvieron a casa, allí estaba la casita, en el centro del salón. Ella, entusiasmada corrió a verla. Admirando cada detalle, feliz y emocionada El fue a buscar unas copas para brindar con el mejor champán. Pero cuando ella abrió la puerta de entrada algo extraño sucedió. Sintió que todo le daba vueltas y perdió el conocimiento. Y cuando su esposo regresó, lo único que vio fue una preciosa muñeca de porcelana, totalmente idéntica a su esposa, dentro de la casita de muñecas. A partir de ese día, dejó de fabricar juguetes y escondió la casa maldita.”

Al terminar el relato Sophie lloraba desconsolada. En sus manos tenía a su madre, convertida en una muñeca de porcelana. Le preguntó si no había algún modo de que volviera a su estado. Él le aseguró que lo había probado todo. Pero nada daba resultado. Por eso nunca quiso que ella se acercara a la casa, no quería perderla a ella también.

Desde aquella noche, no volvieron a hablar del tema. La habitación volvió a cerrarse con llave, y Sophie guardó la muñeca en su habitación.

Y algún día encontraría la manera de romper la maldición.

Otoño poético II.

2011-10-15T10:10:00.000+02:00

Hace unos días, navegando por la blogosfera descubrí casi por casualidad un poema precioso de Jorge Robledo Ortiz. El poema me gustó mucho e investigue un poco sobre el autor y su obra. Y me ha sorprendido muy gratamente este poeta colombiano. Pensé que quedaría perfecto en mi otoño poético. Espero que os guste tanto como a mi.

Egoísmo de amor. (Jorge Robledo Ortiz)

Te quiero así, con celos y con rabia,
con toda la potencia de la sangre
y sin claudicaciones en el alma.
Te quiero como un hombre enamorado,
que comparte la vida y la esperanza
pero no el tiempo del objeto amado.
Te quiero con dolor y sin temores,
como quiso a la lanza de Longinos
quien fabricó una cruz con sus amores.
Te quiero con amor, sin tolerancias,
midiendo el universo con tu nombre
y el vacío estelar con tus distancias.
Te quiero sin renuncias, toda mía,
como el amanecer que no tolera
que le quiten un átomo del día.
Te quiero con razón o contra ella,
como el acantilado indiferente
al mar que lo acaricia o que lo estrella.
Te quiero con pasión, como el gitano
a quien le brilla el alma en la pupila
y el filo de la sangre entre la mano.
Te quiero con violencia y desespero,
como quiere el marino en la tormenta
el áncora remota de un lucero.
Te quiero contra todo y contra todos
sin medir el amor ni el sacrificio
y sin buscar esguinces ni recodos.
Te quiero con temblor, con la entereza
de no haber conocido la sonrisa
de quien entrega el alma por flaqueza.
Te quiero como hombre, alta la frente
y sin las cobardías que arrodillan
la indignidad servil de mucha gente.
Te quiero con furor, como mereces,
montando guardia al pie de tu cariño,
dispuesto a dar la vida una y mil veces.
Te quiero así: con celos y con rabia,
con el golpe total de las arterias
y el ancestro viril de nuestra raza.

El escaparate.

2011-10-14T12:32:00.000+02:00

Clara odiaba ver la vida tras el cristal. Llevaba más tiempo en ese escaparate del que podía recordar. ¡Y lo odiaba!. Había visto pasar las estaciones, el sol, la lluvia y las primeras nieves; y aquellas caritas sonrientes y excitadas pegadas al cristal... ¡¡¡Quería salir de allí!!!. Quería saber que había más allá del bulevar. Quería que alguna de aquellas caritas la eligiera a ella... Pero no, siempre eran las otras muñecas. Aquellas que eran todo encajes y sedas, y tirabuzones de negro pelo. Preciosas y estúpidas. Recordó a Madeleine, su última compañera en aquel escaparate. Recordó con una punzada de envidia su vestido blanco de organdí, sus zapatitos negros de charol y sus rizos negros. ¡Lo orgullosa que se sentía de su pelo!. Decía que era natural, y seguro que tenía razón. Siempre estaba sonriendo y coqueteando con los soldaditos del regimiento de lanceros del otro lado del escaparate. Ya hacía tiempo que se había marchado. También los lanceros, todos orgullosos, marchaban cantando felices, dispuestos a la lucha y a hacer felices a unos gemelos con cara de traviesos que sonreían de felicidad.

Madame Sophie la cuidaba primorosamente, le quitaba el polvo todas las mañanas con un plumerito que le hacía cosquillas en la nariz y la hacía estornudar. También le arreglaba su vestidito de algodón floreado y le peinaba sus trenzas rojizas. Ella las odiaba, pero Madame Sophie le decía que le quedaban muy bien. Que hacía juego con sus ojos verdes y sus mejillas cuajadas de pecas. También le decía que algún día entraría por la puerta una niña que reconocería su auténtico valor y que ese día ella sentiría mucho despedirse de su pequeña Clara.

Pero eso nunca llegaba y Clara se sentía muy infeliz. Y por las noches era peor. Cuando se cerraba la tienda y Madame Sophie cerraba los porticones del escaparate, todos los juguetes cobraban vida. Y ella se sentía muy sola desde que Madeleine se había marchado. Vale que era una tonta presumida y coqueta, pero era lo más parecido a una amiga que había tenido. Y la echaba de menos. También a los lanceros... Ahora aquello estaba muy tranquilo. Sólo quedaban un oso de peluche enorme y muy reservado, una bailarina dentro de una cajita de música, y casi nunca salía de su caja; un mono de hojalata que cuando se le daba cuerda tocaba un tambor, pero que no era demasiado locuaz.

Perdida en estas cavilaciones no reparó en que algo se acercaba a ella. Escuchó un taconazo, un saludo marcial y frente a ella esta un joven u apuesto dragón con su uniforme de gala impecable y sus botas tan lustradas que parecía de espejo. Y la estaba saludando a ella. Clara no podía dar crédito a lo que veían sus ojos.

El joven se presentó, hacía gala de una educación exquisita. Le explicó que su regimiento acababa de llegar, que se sentía algo perdido y que le había llamado la atención la tristeza y melancolía de sus bellos ojos.

Clara se ruborizó como nunca antes lo había hecho, y una sonrisa se dibujó en su carita de porcelana. Aceptó cuando el joven la invitó a dar un paseo a la luz del rayo de luna que se filtraba de una rendija del porticón. La muñeca se sentía como en un sueño. El joven le había ofrecido su brazo, como todo un caballero, y ella creía que no podría ser más feliz. Al pasar junto a la caja de música, esta se abrió y de fondo sonó un vals. El joven soldado se paró y cogiéndola de la cintura, empezaron a bailar a la luz de la luna.

Bailaron toda la noche. Clara se sentía etérea, flotando entre los brazos del dragón. Casi estaba amaneciendo cuando el joven la besó. Y los primeros rayos de sol los sorprendieron uno junto a otro, con las manos unidas.

Aquel fue su último día en el escaparate. Cuando Madame Sophie llegó a la juguetería y vio sus manos unidas supo que sería una crueldad separarlos. Los retiró del escaparate y los situó en la trastienda, en una casita de muñecas que su padre le había construido cuando era una niña. Juntos y felices para siempre.

El archivo del Ciervo de Plata.

2011-10-10T09:33:00.000+02:00

El archivodel Ciervo de Plata

ParaV.T. ¡Feliz Cumpleaños, chere amie!

Varioshan sido los factores que conspiraron para que esta memoria de miamigo aparezca en esta serie de relatos que, en su más pura esencia,reflejan los métodos de deducción y análisis que caracterizan a miamigo y que son la base de toda ciencia criminológica. Este es uncaso, por otra parte, extraordinariamente delicado en el queintervino mi amigo un tiempo antes de resolver el misterio de AgnesWindsor en Sussex. Su resolución involucró, en su momento, a dospersonas de una alta posición, y por eso se ha mantenida oculta lomás posible la relación de hechos que desembocaron al final trágicode Lord Brenstein.

Elreloj de la Catedral había dado ya la decimonovena campanada cuandomi amigo cerró un libro de tapas marrones y plateadas. Su miradacruzó toda la salita hasta encontrarme a mí, que revolvía algunaspartituras en busca de una hoja de mis apuntes de Historia Universal.

-Nome negarás que todo esto ha sido, cuanto menos, verdaderamentecurioso -me dijo de improviso.

-¿Curioso?¿A qué te refieres?

-Alhecho de que dos perfectos desconocidos se hayan encontrado, hayanresuelto un misterio y luego se hayan mudado a Londres para montar unconsultorio criminal. Eso es lo curioso. Que desde hace cinco años,más o menos, podemos decir que hemos estado en estas oficinas yconservamos aún la salud y el buen juicio.

-¿Cuandotú dices salud y buen juicio...?

-...Es figurativo, es figurativo. ¿Recuerdas que no creías que yo eradetective?

-Créeme,si algo no haré en mi vida, ese algo será el olvidar aquellosprimeros días de julio. El verano más emocionante de toda mi vida-finalicé con una sutil ironía.

-Tienesrazón, era necesario un segundo cadáver durante esas vacaciones. Mehe puesto a recordar...

-Puesno se ha notado -bromeé.

-¿Quésabes tú sobre el caso del Ciervo de Plata?

-¿Considerasque deba sacar la pluma?

-Nocreo que a estas alturas cause inconvenientes la divulgación de loshechos.

Fueentonces como me predispuse a escribir la crónica de uno de lospocos casos en que no fui compañera del señor EVans. El hecho,aunque sencillo en un primer momento, no dejaba de tener ciertaspeculiaridades que gustan al estudioso del crimen y de losrazonamientos que se aplican a la deducción.

-Telo mencioné en nuestro primer encuentro -principió Adam Evans-. ElCiervo de Plata ha sido, durante muchos años, un punto de encuentropara los nobles adinerados de toda Inglaterra y Gran Bretaña. Sunombre, no obstante, no es muy conocido por el vulgo, dada suselectividad y el carácter exclusivo que tienen sus miembros. Dehecho, muy pocos son los nobles que pueden ingresar a las filas deeste club de caballeros. Hay pocas formas de entrar, por otro lado:teniendo mucho dinero encima y un título nobiliario de importancia,siendo hijo o descendiente directo de un miembro anterior u ocupandola plaza que deja un miembro al morir. Lord Brenstein, un caballeroaristocrático, miembro de la Cámara de los Lores en el Parlamento,un cuarentón muy adinerado y también muy solitario.

Sóloel hecho de un crimen podía obligar a los representantes del Ciervode Plata a violar la estricta confidencialidad. Y eso fue lo queocurrió. Se le dio mucho renombre al suicidio de Lord Brenstein.

-¿Suicidio?

-Suicidio-confirmó mi amigo-. El caso apareció en todos los periódicos, ypor algún sitio conservo una relación detallada del suceso queorganicé basándome en los artículos más completos.

Elseñor Evans rebuscó entre unas viejas carpetas atestadas de papelesy sacó varios folios de plástico.

-Noimaginas -me dijo al estudiarlos detenidamente- la gran cantidad dematerial que el estudioso del crimen podría hallar si se dedicara aprofundizar en estos papeles. Casos tan importantes como el deAberdeen, el de la finca de Cornualles, el temible amaestrador delagartos, el látigo rojo, el misterioso caso de Margaret Holdacre...Todas son perlas criminales que muchos quisieran poder tener. Enmuchos de ellos has estado tú, en otros he tenido que intervenir ensolitario... Y por fin, aquí encontramos lo que nosotros másanhelamos. El archivo del Ciervo de Plata.

-Amastu trabajo.

-Enabsoluto -discrepó él-. Amo mi vida. Y mi vida no es trabajar, mivida es pensar. He sido constituido una máquina pensante para operarde forma sistemática. Y mi operación es la siguiente: cazarcriminales. Pasaré a leerte la relación de hechos más completa quepude elaborar.

“Lamañana de aquel sábado, cuando la camarera entró a la bibliotecapara abrir ventanas, sacudir un poco el polvo y ver si hacía faltatinta o papel, encontraron a Lord Brenstein. Al principio, enpalabras de la camarera, al ver que estaba apoyado sobre el respaldarde la silla y con el mentón sobre el pecho, pensó que estaríadurmiendo... hasta que vio la sangre.

”Deinmediato se alertó al director del Ciervo de Plata y se llamó a lapolicía. Los primeros resultados arrojaron una clara evidencia:suicidio. El cadáver había sido encontrado solo, en la biblioteca,sin señales de lucha o agresión, con un abrecartas en sus manosderecha y un profundo tajo en las venas de la muñeca izquierda. Nohabía nada sospechoso o que indicase la presencia de una segundapersona a su alrededor.

”Elanálisis más detallado y minucioso fue aún más concluyente. Elcadáver había muerto por desangramiento, y el análisis forense noreveló nada extraño: Lord Brenstein no solía tomar medicaciónalguna (se le preguntó a su médico de cabecera y se revisó lacajonera de su hogar y el botiquín de su baño), y en la sangre sólose encontraron restos del alcohol, pertenecientes, sin duda, a doscopas de vino y una copita de cremme de cacao que había bebidodurante la cena y después de esta. No tenía signos de violencia,agresión o cosa por el estilo. No obstante, tenía una fuertecontusión en la sien izquierda; según el examen forense, no era losuficientemente fuerte como para matarlo, pero sí lo habría dejadoinconciente. El golpe, decía el informe presentado a la prensa,debería haberse cometido con un objeto fuerte y muy sólido.

”Alestudiar los bolsillos de la víctima, no se halló nada fuera de locomún. Tenía su billetera, con algunas identificaciones, papelitossin importancia y algunas libras. Un sobre con billetes por valor dequinientas libras. Un cortaplumas con sus iniciales grabadas (unregalo del club cuando un miembro lleva cinco años en el mismo), lasllaves de su casa y una pitillera de plata con las iniciales delhombre y unos cigarrillos dentro (regalo que los miembros reciben alcumplir diez años de permanencia en el Ciervo de Plata).

”Lanoche anterior sólo había quince personas aparte de Lord Brenstein,sin contar al personal de servicio. Salvando al director, habíacatorce miembros regulares del club. Todos cenaron a eso de las sietey media de la tarde, terminando la cena a las ocho y media. Luegotomaron el café y finalmente el licor y los cigarrillos. A estasalturas, cuando ya eran las nueve y diez de la noche, todoscomenzaron a dispersarse. Muchos se retiraron al salón de juegos,para charlar y jugar al póker. Cinco o seis dijeron que irían a sushabitaciones, entre ellos, Lord Brenstein. Los diez o nueve que sequedaron en el salón de juegos pueden dar coartadas para los demás,al menos hasta cierto momento. Pero las pocas veces que uno de ellosabandonó el salón de juegos lo hizo en compañía de otra persona,por lo que ya hay cierta seguridad... Claro que podrían habersecomplotado y estarse encubriendo el uno al otro; pero como la policíamanejaba la idea del suicidio, no se les ocurrió seguir haciendoleña del árbol caído.

”Laversión oficial fue que Lord Brenstein había ido a la biblioteca apesar de decir que iría a su habitación. En cierto momento, decidesuicidarse. Toma el abrecartas del escritorio, se hace un tajo en lasvenas con la mano correspondiente (se demostró que Lord Brensteinera diestro), y perdió el conocimiento. Al perder el sentido, secayó sobre alguna superficie dura y se golpeó la sien. A causa delgolpe y la pérdida de sangre, murió sin recobrar el conocimiento.El motivo del suicidio no fue tema de conversación, más que nadaporque parecía una hipótesis del todo creíble.

”Asífue hasta que tomé contacto directo con el caso. No tengo querelatar cómo llegué al Departamento de Investigación de ScotlandYard aquel día, cuando habían pasado pocos días del hecho, y pedíhablar con el inspector Suamson, quien dirigía la investigación.Bastaron cinco minutos para que me echaran a patadas”.

-¿Quéocurrió luego?

-Despuésde eso, querida amiga -explicó con una sonrisa irónica bailando ensus ojos-, tuve que recurrir a los métodos extraordinarios. ¿Esdelito convocar a las fuerzas mayores para urgencias mayores?

-Note sigo.

-Trespalabras, mi querida amiga: Elizabeth Eleonor EVans.

Sehizo un profundo silencio, sólo roto por el chisporroteante fuegodel hogar. Al final yo también había comenzado a esbozar unasonrisa bastante insolente.

-Asíque la condesa de Delacroix sí ha ayudado en algo al joven detectivebritánico -comenté mientras soltaba una carcajada.

-Digamosque, en atención a tantas burlas hechas durante mi pobre y tristeinfancia, la condesa, mi prima, aceptó escribir una carta con ciertotenor... Aquí está, para que lo entiendas.

Procedióa dar lectura a la carta que adjunto aquí:

Alinspector jefe Suamson de Scotland Yard:

Dejaráque Adam Evans investigue todo lo que quiera y mueva el cielo y latierra si le apetece. No lo hago por beneplácito a él, sino enatención a mi pobre cordura, que se ve amenazada por la insistenciade mi primo en convertirse en detective.

Mimarido, que en paz descanse, tenía muchas y muy buenas relacionescon la Corona Inglesa en vida y yo quiero seguir conservándolas.Véalo de este modo: atentar contra los intereses de mi primo esatentar contra mis intereses (poder descansar tranquila), y atentarcontra mis intereses es atentar contra sus propios intereses. LaCorona Inglesa sigue teniendo en alta estima a la joven viuda delconde, que, por otra parte, resulta ser una ilustre ciudadanalondinense que estará siempre a favor de la Casa Real.

Noconsidere esto una amenaza, mas sí una advertencia amistosa.

Suyaafectísima,

Condesade Delacroix.

-Tuprima me encanta -dijo mientras reía-. Me figuro que esto cambiólos ánimos de Scotland Yard, ¿no?

-Muya regañadientes -explicó mi amigo-, dejaron que me quedara a ayudarcon la investigación, y fue entonces cuando comencé a hacer notarlas dificultades del caso. A estas alturas, yo ya sabía que todohabía sido un asesinato.

-Noentiendo cómo -confesé, sabedora de que no sería capaz deresolverlo.

-Esalgo verdaderamente simple, si nos ponemos a fijar nuestra atenciónen el hecho y no nos desviamos. Había algo que contradecíaabsolutamente todo lo que la policía pensaba.

-¿Quécosa?

Nolo sé, la verdad es que no lo sé.

-¿Nose te ocurre nada?

-Losiento, la verdad es que no.

-Elgolpe, querida amiga -exclamó con fervor-. El golpe era la clavetodo el tiempo.

-Nolo veo tan concluyente -argumenté.

-Noveas el golpe solo, velo en su conjunto... -Permanecí en silencio-.¡La posición del cadáver! Según los datos que teníamos, lamucama había encontrado el cadáver sentado y con el mentón sobreel pecho. -Simuló la posición que describía-. Prácticamenteestaba sentado.

-Entoncesno se pudo haber golpeado después de cortarse las venas -dije-. Siel golpe lo noqueaba...

-Peropor sobre todo -explicó-, la hipótesis del golpe necesitaba que elcadáver estuviera caído en algún sitio. Podían haber pasado doscosas: o bien alguien había movido el cadáver de lugar, o bien LordBrenstein se levantó de la inconciencia y decidió morir sentado ydignamente.

¡Alguientuvo que haberle asestado el golpe en la cabeza!

-Exacto-convino mi amigo-. Alguien había noqueado a Lord Brenstein antes, yalguien había simulado su suicidio. ¿La intención? En ese momentola desconocía y no podía formularla. Lo que sí sabía era que eraconveniente disfrazar el asesinato en suicidio, de esa forma seevitaban las investigaciones que podrían dejar expuesto al verdaderoasesino. Y así se lo hice saber al inspector a cargo del caso, quiense quedó un rato pensativo y finalmente asintió. Esta fue, más omenos, la charla que tuvimos aquella tarde.

“-Novoy a negar, joven Evans -me dijo-, que su razonamiento nos deja enuna muy mala posición.

”-Enpeor posición quedarían -le recordé yo- si decidieran cerrar uncaso de buenas a primeras, exponiendo a que el nombre de LordBrenstein se vea velado por las sombras del suicidio y que elverdadero asesino quede impune.

”-Lapista que usted me da, sin embargo, a pesar de ser bastantedeterminante, no creo que sea concluyente. Esta demuestra, a lo sumo,que nuestra teoría no estaba tan acertada.

”-Quizásle suene raro, inspector Suamsong, pero he desarrollado la hipótesisde que, si un asesino comete un error, no es demasiado difícilencontrar nuevos errores. Basta un pequeño asidero, y luego todoqueda cerrado al fin.

”-¿Haencontrado algún asidero?”.

Enese momento se quedó mirándome muy fijamente, intentando escrutarmea profundidad. Le sostuve la mirada por unos instantes; al final élcedió.

“-Tengoalgunas ideas -le dije-. Si usted estuviera interesado, yo podría...colaborar.

”-¿Colaborar?-La palabra parecía saberle mal en la boca-. ¿En qué sentido deseausted colaborar?

”-Deseoaplicar el recurso de colaboración ciudadana -expliqué con calma-.No quiero que mi nombre sea publicado en ningún sitio, sólopretendo poder servir a la investigación desde un punto extraoficialy apartado de las fuerzas de la ley. Ser un asesor externo de lapolicía, si le convence esa explicación.

”-Haremosalgo -dijo el inspector mientras se ponía en pie-. Usted resuelvaeste misterio, el misterio del Ciervo de Plata, o dénos al menosalguna pista para reabrir el caso y declararlo asesinato. Luegoveremos cómo seguimos”.

Miamigo inspiró hondo e interrumpió su narración. Al final me viexasperada e insistí, pidiendo que se explayara más sobre aquelparticular.

-Deacuerdo -me dijo, reanudando su relato y juntando las yemas de losdedos-. Desde ese momento tuve acceso a las huellas más jugosas delcaso, a aquello que en los medios de comunicación no se exhibe y nose dice por temor al tumulto, a las habladurías o incluso al peligrode que el criminal advierta que la policía se acerca a él.

-¿Ybien?

-Pudeexaminar con mayor atención el cadáver. Y lo que encontré fue lagota que colmó el vaso. -Me tendió una fotografía bastantedeslucida de un antebrazo delgado y pálido. Admito que me tomóbastante por sorpresa-. Esa fotografía es la que muestra la heridaen las venas de la muñeca izquierda -me comentó-. Tú sabes que hehecho una especialización en heridas de arma blanca que ha servidopara muchos casos. Has de saber que este no fue la excepción. Cadaarma blanca tiene una forma específica que también guarda profundarelación con la forma de herida que produce. Obviamente, el ángulode entrada, la intensidad, entre otros factores, altera en ciertamedida esa marca característica, pero el estudioso se aplica aconocer todo lo posible esas diferencias que no alteran lasidentidades. Y al ver ese antebrazo algo me llamó la atención. Noera la herida que un abrecartas podría inflingir, todo lo contrario.Era la herida de una navaja.

-¿Pudistesaber eso?

Mipregunta había sido en tono de broma, pero mi amigo me miró conmucha seriedad al asentir. Los ojos fijos en el techo, prosiguió surelato.

-Cuandolo noté... entonces comprendí que ahí había habido algo muyextraño. Sobre la procedencia de esa herida no había la menor duda,era una navaja o cortaplumas, pero el porqué había sido todo unmisterio. No obstante, había una prueba final que se podía realizaral abrecartas con el que, en teoría, se había cometido el crimen.Es natural que si untas un cuchillo en mermelada el cuchillo tendrárestos de mermelada. Ahora bien, si la mermelada está en el pan, ycortas con un cuchillo ese pan con mermelada...

-...quedarán restos de pan y mermelada en el cuchillo.

-Esomismo. Si el abrecartas había sido utilizado para infringir esaherida, cortando las venas, la piel y el músculo, en el abrecartasdebían quedar restos de tejido muscular y epidermis. En efecto, unanálisis a la hoja del abrecartas demostró que sólo había sangre.

-Entonces¿esa no fue el arma homicida? ¡El caso se ponía cada vez másnegro!

-Porel contrario, cada vez más claro. Cuando leí el primer informe quete pasé, una duda me había asaltado. ¿Teniendo una navaja en elbolsillo, va y toma un abrecartas del escritorio? No era muy lógico.

-Aunqueno es concluyente -señalé.

-Enefecto, no lo era, pero fue esa la excusa para investigar la herida yel abrecartas. Luego tuvimos oportunidad de estudiar la navaja delocciso, que se correspondía con la herida pero no tenía restosepiteliales ni sanguíneos... Llegado a este punto yo ya sabía, máso menos, qué había ocurrido. El asesino se había manejado con unalto grado de imprecisión, el asesinato no había sido planeado enmodo alguno. Primero ambos hombres habían estado en la biblioteca.En el cenicero del escritorio en el que se encontró a Lord Brensteinhabía dos colillas de cigarrillo. En esa época era joven einexperto, pero aún así podía reconocer las marcas de cigarros ycigarrillos por las colillas. Una de esas colillas, de Dunhill, secorrespondía con los cigarrillos que tenía Lord Brenstein en lapitillera. Pero el otro... la otra colilla era de un cigarro Blends,notoriamente distinto al anterior, lo que me indicó que habíaestado acompañado durante un rato, el suficiente para fumar uncigarrillo. Por un motivo desconocido, el otro hombre golpea aBrenstein en la sien con un objeto sólido, semejante a unpisapapeles, y lo deja inconciente. Se da cuenta de que su situaciónes peligrosa, por lo que decide que todo parezca un suicidio. Aquílas cosas se terminan complicando notoriamente, principalmente por lafalta de premeditación del asesinato. Créeme, ma cheremademoicelle, si yo hubiese estado en ese lugar...

-...El mundo tiene mucha suerte de que la sangre criminal que corre portus venas se aboque a la resolución de crímenes y no a laperpetración de los mismos.

-Yotambién me alegro, sobre todo pensando que mis tatarabuelos semataron mutuamente, un tío abuelo lejano murió apuñalado por unabanda de mafiosos, tengo un tío en prisión y la hermana de miabuela decidió abrir un prostíbulo hace años. Aún no lo he podidoencontrar.

Lemiré con picardía.

-¡Eh!-protestó-. ¿Qué diantre estás pensando? ¡Quiero cerrar eselugar!

-Queríaver cómo reaccionabas -me excusé-. Continúa.

-Esperoque haya sido sólo eso. De acuerdo. Si yo hubiese estado allí,habría tomado directamente el abrecartas del escritorio y cortaríalas venas con ese instrumento.

-¿Porqué no con la misma navaja de Brenstein?

-¿Cómopodría saber yo que Brenstein tenía allí su navaja?

-Lopudiste haber revisado.

-Enefecto, pero en esta ocasión no fue así. Todo apuntaba a que elasesino quiso disfrazar el crimen, pero lo hizo de forma inconexa ysin premeditación. Tras noquear a Lord Brenstein, toma su propiocortaplumas, semejante al que llevaba Lord Brenstein, y le corta lasvenas de la muñeca izquierda. Luego se encuentra con la primera grandificultad del asunto: si quiere que se vea como un suicidio debedejar algún arma cortante que el mismo Brenstein haya tenido queusar para quitarse la vida. El asesino no sabe que en el bolsillo deLord Brenstein hay un cortaplumas, por lo tanto toma lo primero quetiene a su alcance, un abrecartas. Lo empapa en la sangre que siguemanando y lo deja cerca de la herida.

-¿Ya estas alturas?

-Lacontradicción entre la herida y el arma blanca ya fueron suficientespara hacerles sospechar. Ahí había habido una tercera arma, sincontar la de Lord Brenstein y el abrecartas. Una vez demostrado elasesinato, tuve una nueva entrevista con el inspector Suamson.

“-Creoque debería haber confiado más en usted, joven EVans -me dijo nibien hube tomado asiento en frente de su escritorio-. Pero elproblema que se nos presenta ahora es el siguiente: ¿quién fue elasesino?

”-¿Deverdad se ha convencido de que no ha sido suicidio?

”-Lateoría del suicidio no se sostiene con facilidad, así que sí, porel momento, la versión oficial de la policía es que alguien haasesinado a Lord Brenstein. La misión de la policía, enconsecuencia, es encontrar al asesino de Lord Brenstein.

”-Ycreo que les tengo allanado el camino -dije con un carraspeo-. Claroestá -precisé-, sólo si se me permite seguir en la investigación”.

-Elinspector me miró de forma escrutadora y luego respondió:

“-Nocreo que sea perjudicial para nadie. Puede seguir trabajando connosotros. Ahora bien...

”-Porsupuesto. El asesino de Lord Brenstein. Según la cronología, a lassiete y treinta cenaron, a las ocho y treinta consumieron café,llegando a las nueve comenzaron a fumar y a sacar el licor. Por esamisma hora, todos se desbandaron en dos grupos considerables, ¿no esasí? Había dieciséis personas aquella noche, sólo contando a losnobles que son miembros del Ciervo de Plata. Trabajemos primero conla hipótesis de que Lord Brenstein fue asesinado por una solapersona, es decir, que no hay alianzas ni nada por el estilo entrelos nobles. Visto de este modo, las diez personas que se quedaron enel salón de juegos tienen una coartada sólida para la hora en quese cometió el crimen (aproximadamente, nueve y cuarto o nueve yveinte). Sabemos que en algún momento alguien salió del salón dejuegos, pero siempre con alguien más, así que dejemos de lado aestas diez personas.

”-Eso,eso, que sigan jugando -dijo el inspector a modo de broma, cosa queme hizo mirarlo con mucha extrañeza y cohibirlo en cierta medida.

”-Ahorabien -proseguí después de dar un suspiro-, de las otras seispersonas que no tienen una coartada tan sólida, una de ellas es lavíctima, por lo que quedan cinco principales sospechosos. Si bienesto es impreciso por el momento, debido a que la hipótesis con quetrabajamos puede no ser correcta, esto nos servirá para descartarestas posibilidades y volver de cero.

”-Sieso llegara a ocurrir -carraspeó el inspector-... Quiero decir, siesas hipótesis que usted está manejando ahora no fuerancorrectas...

”-Deberíamosrevisar los otros dos campos que ahora estamos descartando -expliquécon sencillez-. Primer campo: alguno de los diez nobles que estabanen la sala de juegos es el asesino. Segundo campo: algún miembro dela servidumbre es el asesino. Por lo que, como puede comprobar, nonos quedaremos tan en ascuas.

”-Deacuerdo -convino el inspector-. Siempre es bueno tener algún plan ben la manga, ¿no le parece?

”-Lesugiero que sigamos con el plan a por el momento -respondí-. Cincoprincipales sospechosos. El perfil de nuestro hombre es el siguiente:tiene que llevar a lo menos cinco años en el club el Ciervo dePlata, tiene que fumar Blends, su navaja tiene que tener restos desangre de Lord Brenstein (coincidente en tipo y género), y debe dehaber tenido motivos para querer asesinar a Lord Brenstein.

”-Noentiendo algunos detalles -dijo el inspector.

”-Soninferencias muy sencillas y poco arriesgadas, monsieur Suamson -dijecon parcimonia-. Usemos las leyes de sencillez y supongamos que elasesino tenía una navaja como la de Lord Brenstein y la mayoría demiembros del club, descartando así la posibilidad de que la hayapedido prestada, robado o falsificado. La única forma que tiene deconseguirla es perteneciendo al club, por lo menos, durante cincoaños. Luego está las cenizas y la colilla del cenicero. Sabemos queLord Brenstein fumaba Dunhill, su acompañante debía fumar, por lotanto, Blends.

”-Deacuerdo, es válido. Y además usted dice que la navaja del asesinodebe tener la sangre de Brenstein, esto también es aceptable. Perono sabemos de ningún motivo razonable por el que hayan queridoasesinar a Brenstein.

”-Heahí la cuestión -comenté-. El que nosotros no lo sepamos no indicaque eso no exista. Por otra parte, es evidente que un motivo de pesohabía, de lo contrario no explicamos porqué Lord Brenstein fueasesinado”.

-¿Luegoqué ocurrió?

Amedida que avanzaba el relato, iba yo completando las páginas de micuaderno de forma presurosa.

-¿Chocolate?-preguntó mi amigo.

-Sicontinúas tu historia acepto.

Medio un trozo bastante grande y prosiguió así su narración:

-Ocurriólo que debía suceder -dijo con un aire filosófico-. Buscamosprimero al más joven de esos cinco que no tenían coartada alguna,sólo que había ido a dormir temprano. Sir Charles Nichols.Veinticinco años, bastante adinerado y de buena posición. Un nenemimado, podríamos decir en toda regla. Bastante tendencioso,conocido jugador y algo sacado. Llevaba dos años en el club, por loque era improbable que tuviera un cortaplumas.

-¿Noes sospechoso? -dije yo-. Una persona a la que le gusta la juerga yque tiene menos de treinta años, ¿no preferiría quedarse jugandoal póker en lugar de ir a dormir?

-Habíauna razón de peso para no hacerlo -comentó Adam Evans con unarisita-. El hombre se había excedido un poco, el eufemismo delsiglo, con la bebida en medio de la cena. Gran parte de loscomensales lo atestiguan, que bebió no menos de tres botellas devino y una de güisqui.

-Podíafingir la borrachera -aventuré.

-Perono el beberse todo ese alcohol -apostilló mi amigo-. Quedabancuatro. Dos de ellos, Lord Carmichael de sesenta años y Sir Burthonde sesenta y ocho, no fumaban Blends, sólo cigarros puros, por loque quedaban descartados. Y nuestra lista quedó reducida a dossospechosos: Sir David Rosthon, de cincuenta años, y Lord EdgardDigory, un treintañero que había entrado en el club hacía sieteaños, al morir su padre.

Miamigo se desperezó, haciendo crujir sus huesos y bostezandolargamente. Después siguió:

-Sellevaron a cabo los análisis de las respectivas navajas y fueronpositivos. Sólo en una de ellas había sido hallada la sangre deltipo y del género correspondientes a Lord Brenstein. En la otratambién había sangre, pero...

-¿Qué?

-Erasangre de pollo. Por lo visto, para el Cumpleaños de...

-...por favor, no me lo digas, prefiero evitar esa imagen mental.

-Deacuerdo, de acuerdo. La sangre se encontró en el cortaplumas de LordDigory.

-Unmomento -reclamé-. ¿Qué hace un noble desplumando a una gallina?

Losdos nos echamos a reír a más no poder. Cuando nuestras cajastoráxicos no resistieron más, nos detuvimos entre jadeos ysollozos.

-Cuandose lo pregunté -recordó mi amigo-, Sir Rosthon comentó que lehabía dado la navaja a su cocinero para la cena de Cumpleaños de suesposa.

-Estábien, ¿qué ocurrió con Lord Digory?

-Algoque comprobará la genialidad de la mente humana. Sabes que nunca hedejado de indagar todos los elementos del caso antes de formarme unaopinión del mismo, y ese no sería la excepción. Un detalle meparecía curioso... el sobre con quinientas libras. Algo ahí meescamaba, l llamémoslo intuición, y seguí indagando. El sobre notenía matasellos ni estampilla, por lo que no había sido enviado através del correo postal. Quedaban dos opciones: la primera, queLord Brenstein hubiera puesto ahí esas quinientas libras, para noperder el dinero o cualquier otro motivo; la segunda, que LordBrenstein hubiese recibido el dinero en ese sobre. El hallazgo fueinteresantísimo. En la parte interna del sobre había escritas unaspalabras: “Espero que esto garantice el silencio de nuestrossecretos”. Apliqué mis habilidades de grafólogo profesional.Conseguí una muestra de escritura de Lord Brenstein y supe deinmediato que esa no era su letra. La de Brenstein era elegante yestilizada, de formas curvilíneas y alargadas, en tanto que la delsobre era pequeña y un tanto apretada, aunque legible y pulcra. Lasdiferencias en los trazos, las intensidades, las formas de lasletras... todo difería. -Hizo una pausa-. DE la letra de LordBrenstein, pero no de otra letra.

-Lade Lord Digory -medio afirmé medio inquirí.

-Lade Lord Digory -confirmó mi amigo mientras asentía-. Al final, anteel peso de las evidencias, terminó cayendo y confesó. Recuerdoaquella tarde en especial, pues me dejaron intervenir en el arrestoen atención a mi contribución a la investigación.

“Traspresentarle las pruebas que hablaban de su culpabilidad, el hombrenos miró uno a uno, como queriendo guardar en su memoria nuestrosrostros, y luego habló con una voz quebrada por el dolor.

”-Yono quería matarlo -nos dijo-. Pero él quería interponerse. Élquería destruirme.

”-¿Cómoquería destruirle? -pregunté con cierto titubeo en la voz.

”Nopuedo decirlo -escupió de forma nerviosa.

”-Hablaremosmuy claramente, Lord Digory. No tiene mucho que perder, por lo que,si dice la verdad, quizá termine ganando algo más de lo que loharía si persistiera en la mentira.

”-Creoque es cierto, y de todos modos, no tardarán mucho en descubrirlo,si investigan un poco más. Veréis... Desde hace unos años, tres ocuatro, me he dedicado a ciertas actividades ilícitas que exponen agrandes riesgos a las personas que participan en esta actividad.

”-Usteddistribuye droga -sentencié.

”-¡Alprincipio todo comenzó como un inocente juego! -exclamó elasesino-. Era sólo entre mis amigos más cercanos, que forman partede la alta sociedad... Pero después, yo también comencé a sentirlo mismo que ellos, que necesitaba cada vez más y más. Comencé avender a otras personas, de forma subrepticia y muy discreta, siemprede mi círculo social. Todo el mundo recordaba a mi pobre padre,confiaban en él y también confiaban en mí. Podía vender, yconseguía más dinero, podía comprar más y consumir más... Lleguéa estar enfermo, aún hoy lo estoy. Y entonces él lo descubrió.

”-¿LordBrenstein supo de sus actividades?

”-Mepescó consumiendo droga en una ocasión, cosa que no fue nadaanormal, pues muchas veces coincidíamos. Lord Brenstein había sidoamigo de mi padre cuando él aún vivía y me estimaba como a supropio hijo. Al principio sólo quiso ayudarme, intentar que dejarael hábito. Incluso me propuso visitar a un especialista en elextranjero, pero yo siempre le contestaba con largos y lo dejaba paramás adelante. Hasta que finalmente supo que yo estaba vendiendo.Entonces su actitud pasó a ser, de un padre amoroso que intentasalvar a su hijo, a la de...

”-...un hombre responsable que intenta hacer lo correcto.

”-Ustedlo ve así -me acusó el noble-. Pero yo lo veía de una formadistinta. Me convino a dejarlo todo o a sufrir la indignación y lacondena pública. Le estaba arruinando la vida a muchos de misamigos, todo eso debía detenerse. Me presionaba cada vez que nosveíamos. Y hace un mes me advirtió que estaba a un paso de avisarlea la policía. ¡La policía! Eso no podía, no debía ser. Le dijeque intentaría dejarlo todo, ver cómo me las arreglaba, pero nopude...

”-Noquiso -precisé.

”-Lointenté -suspiró el noble. Sus ojos comenzaban a estar anegados enlágrimas-. Entonces pensé en sobornarlo, en darle algo para que sequedara quieto. El día anterior, metí lo primero que encontré enun sobre y se lo dejé en la puerta de su habitación del club...Pensaba que con eso se aplacaría; de hecho, si quería más no mehabría molestado dárselo.

”-Perolas cosas no fueron así. Al día siguiente, Lord Brenstein quisohablar con usted, ¿no es así?

”-Quedamosen la biblioteca después de la cena -corroboró mi interlocutor.

”Allíestuvieron charlando entre cinco y diez minutos, si los cigarrillosno engañan. Lord Brenstein le debió haber dicho a usted que nofuncionaría el soborno, que no quería su dinero y que avisaría deforma inmediata a las fuerzas legales.

”-Seme vino el alma a los pies en ese instante -dijo el joven-. Queríadevolverme el dinero, quería denunciarme... ¡Por Dios! ¡Yo no soyun asesino! Pero le pegué con el pisapapeles, y luego vi que estabadesmayado, pero que aún respiraba... NO quería, pero debíaasesinarlo. Entonces se me ocurrió que todos creyesen que él mismose había quitado la vida. Le corté las venas con mi navaja.

”-Suprimer error -le hice notar-. La mayoría de los suicidios con esemodus operandi presentan no menos de dos cortes en esa zona. Por otrolado, luego tuvo que percatarse de que no podía dejar su navajaallí, por lo que decidió dejar el abrecartas, que untó con lasangre de Lord Brenstein. Y se fue, dejándolo morir...

”-Nopodía hacer otra cosa.

”-Retractarsey rectificar -le dije.

”Nosoy un asesino, por Dios.

”-¿NOlo es? Señor Digory, piense cuántas vidas ha estado a punto deaniquilar por sus acciones, y hasta dónde llegó su desmedidaambición. La vida... ¡Mon Dieu! ¡La vida! Que cosa tan frágil ydelicada, y con cuánta audacia muchos hombres creen que puedendominarla o tazarla a su antojo... No lo juzgo, pero creo que deberíaarrepentirse y dolerse. Atraviese con dignidad el trance que leaguarda, y confíe en la misericordia. Demasiadas tragedias tiene yaeste mundo como para añadirle una más”.

-Despuésde la captura -siguió mi amigo-, recibí una carta del inspectorSuamson en estos términos:

“Muyseñor mío:

”Hemosde agradecer la colaboración prestada en la investigación del casopolicial. Sus métodos, aunque un tanto atípicos, nos han servidopara evitar dejar sin resolver un crimen, determinando el homicidio yal homicida.

”Sien algún momento desea nuestra ayuda, o incluso volver a tomarpartido en una investigación policial, sepa que será bienvenido conagrado. Mis más sinceras felicitaciones.

”Suyoafectísimo:

”InspectorJefe Suamson,

Departamentode Investigación de Scotland Yard”.

-Yno hay nada más que decir sobre el caso del Ciervo de Plata. Ahorabien, ya es un poco tarde, el tiempo vuela entre anécdotas, ¿no? Yoiré a dormir. Aquí te queda el dossier con todos los documentos deesta investigación, copias de cartas, muestras de escrituras,análisis de sangre y fotografías.

-¿Yel detalle más macabro de todo esto?

-Aucontraire, chere amie... ¿Nunca te has fijado en las letras?

Señalócon su mano en dirección hacia la chimenea. Entre las fotografías,casi en una posición relegada, brillaba tenuemente a la luz delfuego un cortaplumas de plata.

Meincorporé y caminé hacia allí para observarla mejor, y al fijarmeen ella descifré las letras. En la plata había dos iniciales: A.E.

-Unmomento -susurré.

Norecibí ninguna respuesta y sentí cierto silencio a mis espaldas. Alvolverme encontré la salita vacía, y oí que la llave daba dosvueltas en la cerradura de la puerta del cuarto de mi amigo.

Entoncesfue cuando reí.

-Laplaza más inútilmente ocupada del mundo -dije en voz alta, hablandomás bien hacia la nada-. ¿Si no fuma ni bebe, y la interacciónsocial le causa repulsa, y odia a la clase alta, para qué?

Mequedé un rato más en la sala, meditando sobre las estupideces quecometen a veces los hombres.

Fin.

Nicolás Vásquez de Aragón

Otoño poético.

2011-10-09T16:32:00.000+02:00

AUTUMNAL (Rubén Darío, 1887)

Eros, Vita, Lumen
En las pálidas tardes
yerran nubes tranquilas
en el azul; en las ardientes manos
se posan las cabezas pensativas.
¡Ah los suspiros! ¡Ah los dulces sueños!
¡Ah las tristezas íntimas!
¡Ah el polvo de oro que en el aire flota,
tras cuyas ondas trémulas se miran
los ojos tiernos y húmedos,
las bocas inundadas de sonrisas,
las crespas cabelleras
y los dedos de rosa que acarician!
En las pálidas tardes
me cuenta un hada amiga
las historias secretas
llenas de poesía:
lo que cantan los pájaros,
lo que llevan las brisas,
lo que vaga en las nieblas,
lo que sueñan las niñas.

Una vez sentí el ansia
de una sed infinita.
Dije al hada amorosa:
--Quiero en el alma mía
tener la aspiración honda, profunda,
inmensa: luz, calor, aroma, vida.
Ella me dijo: --¡Ven!-- con el acento
con que hablaría un arpa. En él había
un divino aroma de esperanza.
¡Oh sed del ideal!

Sobre la cima
de un monte, a medianoche,
me mostró las estrellas encendidas.
Era un jardín de oro
con pétalos de llama que titilan.
Exclamé: --¡Más!...

La aurora
vino después. La aurora sonreía,
con la luz en la frente,
como la joven tímida
que abre la reja, y la sorprenden luego
ciertas curiosas mágicas pupilas.
Y dije: --¡Más!... Sonriendo
la celeste hada amiga
prorrumpió: --¡Y bien! ¡Las flores!

Y las flores
estaban frescas, lindas,
empapadas de olor: la rosa virgen,
la blanca margarita,
la azucena gentil y las volúbiles
que cuelgan de la rama estremecida.
Y dije: --¡Más!...

El viento
arrastraba rumores, ecos, risas,
murmullos misteriosos, aleteos,
músicas nunca oídas.
El hada entonces me llevó hasta el velo
que nos cubre las ansias infinitas,
la inspiración profunda,
y el alma de las liras.
Y lo rasgó. Allí todo era aurora.
En el fondo se vía
un bello rostro de mujer.

¡Oh, nunca,
Piérides, diréis las sacras dichas
que en el alma sintiera!
Con su vaga sonrisa:
--¿Más?... --dijo el hada. Yo tenía entonces
clavadas las pupilas
en el azul; y en mis ardientes manos
se posó mi cabeza pensativa...

Fe

2011-10-08T00:00:00.000+02:00

Tenemos memoria, tenemos amigos,
tenemos los trenes, la risa, los bares,
tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,
tenemos moteles, garitos, altares.

Tenemos urgencias, amores que matan,
tenemos silencio, tabaco, razones,
tenemos Venecia, tenemos Manhattan,
tenemos cenizas de revoluciones.

Tenemos zapatos, orgullo, presente,
tenemos costumbres, pudores, jadeos,
tenemos la boca, tenemos los dientes,
saliva, cinismo, locura, deseo.

Tenemos el sexo y el rock y la droga,
los pies en el barrio, y el grito en el cielo,
tenemos Quintero, León y Quiroga,
y un bisnes pendiente con Pedro Botero.

Más de cien palabras, más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
monjas de Fellini, curas de Berlanga,
veneno, resaca, perfume, violencia.

Tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo, los celos, la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.

Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
ropa de domingo, ninguna bandera,
nubes de verano, guerras de Macondo,
setas en noviembre, fiebre de primavera.

Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,
que importa, lo siento, hastasiempre, te quiero,
hinchas del atleti, gángsters de Coppola,
verónica y cuarto de Curro Romero.

Tenemos el mal de la melancolía,
la sed y la rabia, el ruido y las nueces,
tenemos el agua y, dos veces al día,
el santo milagro del pan y los peces.

Tenemos lolitas, tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney, Gardel y LePera;
tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,
ramblas en la luna, vírgenes de cera.

Tenemos naufragios soñados en playas
de islotes son nombre ni ley ni rutina,
tenemos heridas, tenemos medallas,
laureles de gloria, coronas de espinas.

Tenemos caprichos, muñecas hinchables,
ángeles caídos, barquitos de vela,
pobre exquisitos, ricos miserables,
ratoncitos Pérez, dolores de muelas.

Tenemos proyectos que se marchitaron,
crímenes perfectos que no cometimos,
retratos de novias que nos olvidaron,
y un alma en oferta que nunca vendimos.

Tenemos poetas, colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,
abuelos que siempre ganaban batallas,
caminos que nunca llevaban a Roma.

Título: Más de cien mentiras
Año: 1994
Letra: Joaquín Sabina
Música: Joaquín Sabina, Pancho Varona
Disco: Esta boca es mia (1994)

Hoy 8 de octubre la blogosfera se une para hablar sobre la FE. Como ya hicieran anteriormente,Senovilla y Ángel Cabrera con la CONVIVENCIA y la Solidaridad, este año han convocado a toda la blogosfera a unirse para hablar sobre la FE. Cada uno de nosotros aportará su particular visión sobre la FE. Y de seguro que será un tema algo controvertido.
Esta palabra está tan ligada a la religión que parece difícil separarlas. Pero, ¿es la fe algo sólo exclusivo de las religiones, de los creyentes? Por supuesto que no. Si empezamos por ahí, por que sólo se consideran creyentes los que practican algún culto religioso?¿Acaso todos los seres humanos, sin excepción,no creemos en algo? ¿el hecho de no creer en un Dios significa que no creas en nada más? Hay miles de creencias no religiosas. En la ciencia, en el amor, en el rock, en Mourinho o en que España ganaría el mundial... Pero no, la palabra creyente siempre tiene connotaciones religiosas. Y lo mismo pasa con la Fe. Y no es verdad.
Pero ¿qué es la Fe? Para mí, la Fe es la creencia total y absoluta en nuestra fuerza interior. Es creer y confiar en algo que no puedes ver pero que sí puedes sentir. Y que es la fuerza que te impulsa a seguir adelante en esta vida. Tiene mucho que ver con la confianza y con la esperanza.
Para mí la fe es, como escribió el maestro Joaquín Sabina en la letra de la canción Mas de cien mentiras, que encabeza esta entrada, todas esas cosas que hacen que nuestra vida tenga sentido, que hacen que no nos cortemos de un tajo las venas.
Es lo que te hace apretar los dientes y afrontar una dura enfermedad; mirarle a los ojos y saber que aunque la lucha será dura, vencerás, sin lugar a dudas. En eso se diferencia de la esperanza.Me podréis decir que, por mucha fe que tengas, las cosas no siempre salen como uno espera que salgan. Que la enfermedad esta ahí, que la medicina avanza a pasos agigantados pero que al final la muerte siempre gana la partida. Pero si leéis detenidamente mis palabras, os daréis cuenta que yo he habado de vencer la enfermedad, no de no morir. La muerte es parte de la vida, algo inevitable.
Me preguntaréis entonces ¿como se vence a la enfermedad?. Sólo hay una manera, no dejando que te domine, por el contrario, siendo tú la que te impongas a ella. Hay entra la Fe, esa fuerza que te impulsa a superar el dolor y el miedo. Es algo que sale de dentro de ti. Que te ayuda a ponerte en pie, con un trozo de gemelo menos, y a dar ese primer paso, doloroso pero necesario. Y cuando lo has dado, te das cuenta que eso es vencer a la enfermedad, porque ese paso te ha llevado a recuperar el control de tu vida. Ese pedazo de gemelo no volverá a crecer, no podrás volver a llevar un zapato de tacón de aguja, por no hablar de la cicatriz que desfigura mi pierna y que dolerá horrores cada vez que cambie el tiempo; pero todo eso no te impide llevar una vida absolutamente normal. Correr por el parque con mis sobrinos, trabajar con absoluta normalidad.Sin importar que te cueste más que a los que te rodean, eso sólo lo sabes tú.
Eso es vencer la enfermedad. Eso es para mi tener FE.

Redecorando el blog.

2011-10-06T22:19:00.000+02:00

Hoy ha sido una tarde de actividad frenética. He "descubierto" casi por casualidad la nueva interfaz de blogger. Los que me conocen saben que para las tecnologías soy un auténtico cero a la izquierda. Pero también saben que me enfrento a ella con el espíritu de un jinete en un rodeo... dispuesta a domarla o a morir en el intento. Así que esta tarde la he pasado peleándome con plantillas, colores y demás parafernalia blogera. Pero al final he conseguido lo que hacía tiempo venía deseando: unificar los blogs en un solo espacio, la república independiente del hada Jengibre... (perdonad las referencias a cierta conocida casa de mobiliario de un país nórdico).El resultado es el que ahora podéis contemplar. Quizás es menos sofisticado que el anterior modelo. He querido simplificarlo todo, como quiero simplificar mi vida. Sólo espero que os guste y os sintáis cómodos aquí. Pues este lugar no tiene sentido sin vosotros.

El jardín secreto

2011-10-05T15:17:00.003+02:00

Hace unos meses os hablé de un concurso de relatos brevísimos que organizaba un hotel de lujo (el Hotel Mandarin Oriental), situado en el Paseo de Gracia; en el corazón de Barcelona.
La verdad es que casi había olvidado el certamen, y que quería presentarme a él. Digamos que este año no ha sido demasiado bueno en todos los niveles... Y el lunes, paseaba con mi madre por la zona y al pasar junto al hotel mi madre me recordó el concurso. Y cuando le dije que no me había presentado, que no se me ocurría nada, me miró con un poco de decepción en sus ojos... Y supongo que eso me espoleó a escribir. Porque mi madre ha sido muy escéptica en cuanto a mis capacidades como narradora hasta que hace unos meses le leí un par de cuentos míos. Y le gustaron, y ella no es muy de cuentos, los considera algo infantil. Pero aquellos le gustaron casi tanto como a mi sobrina. Incluso me regaló una libreta moleskine, de esas de escritora de verdad, para navidad!!!. Gracias a esa mirada, recuperé mi fe en mi misma, me puse al teclado y casi de corrido salió este micro que he presentado al concurso.
Os dejo el enlace donde podéis leerlo e incluso dejar un comentario si os ha gustado.

El jardín secreto

El dragón mágico.

2011-10-04T09:32:00.000+02:00

Ada se despertó emocionada. ¡Era un día muy especial! Llevaba varios días escuchando a sus papás hablar de ello. Ellos creían que no se enteraba, pero que apenas dominara su idioma no significaba que no les entendiera. Hablaban de fiesta, globos e incluso de un payaso... y sobre todo de muchos regalos. No sabía lo que eran todas esas cosas, pero sonaban muy bien. El día anterior, jugando en el arenero del parque, lo comentaba con otra niña que siempre se hacía la importante porque ya caminaba solita y llevaba zapatitos de charol. Pero ella tampoco sabía de que se trataba. Por suerte, llegó su mejor amigo, el pequeño Victor, que aunque era más pequeño que ellas, era increíblemente sabio e inteligente. Cuando Ada le explicó todo lo que pasaba en su casa, él se la quedó mirando con sus maravillosos y profundos ojos verdes, y con su sonrisa más amplia le explicó que lo que pasaba en su casa es que sus papás le estaban preparando una fiesta por su primer cumpleaños. ¡¡¡Cumpleaños!!! no sabía lo que era, pero sonaba muy bien. También le explicó que en esas fiestas se cantaba, se reía y se comían muchos dulces. Y también había regalos... ¡¡juguetes nuevos!!!

A Ada se le empezó a hacer la boca agua... ¡¡adoraba los dulces, aunque mamá no le dejara comer!!! La muy aguafiestas hacía siempre caso a ese señor horrible con esa odiada bata blanca que cada mes la pesaba. medía y le hacía mucho daño con aquella cosa gris que se le clavaba en el culito. Y ese siempre le prohibía todo lo que a ella le gustaba... nada de chocolate y mucha verdura... ¡eso no era divertido! Pero esa mañana Ada sólo pensaba en una cosa... ¡los regalos! Tenía muchos juguetes, demasiados decía una de sus yayas... Pero ella quería uno en especial. Quería un dragón de la suerte. Su papá cada noche le leía un libro maravilloso. Un libro sobre un niño increíblemente valiente, una niña muy enferma, pero sobre todo de un dragón de madreperla, precioso y afortunado. Y ella quería tener uno así. Quería surcar el cielo montada en su hermoso dragón. Quería ver muchas cosas y sus pequeñas pieriecitas apenas la sostenían unos pasitos... Papá siempre decía que un día aprendería a caminar solita y que entonces todo iría muy rápido. Crecería y volaría sola, y que ese día dejaría de ser su pequeña princesita. Entonces cerraba el libro con tristeza, la besaba en la frente y la arropaba para dormir. Ada querría poder dominar bien el idioma de los mayores y poder decirle que nunca dejaría de ser su princesa. Que por muy lejos que volara siempre volvería a casa a tiempo de escuchar su cuento.

Pasó la mañana como otra cualquiera. Bueno, en realidad no. Mamá estaba todo el rato dándole achuchones y besitos. Y le había puesto el mejor vestidito que tenía. Casi parecía una princesa de verdad. ¡Y con zapatitos de charol! Cómo le gustaría que la viera esa niña tonta y presumida. Y a la hora de la comida, mamá le tenía preparada una gran sorpresa... ¡le había preparado su comida favorita y nada de verdura!!! ¡Esto de los cumpleaños era maravilloso!!! Después de dormir la siesta (ella no quería, pero mamá insistió, le cantó su canción favorita, esa del dragón mágico que vivía en el fondo del mar, y se quedó dormida en un suspiro) empezó a llenarse la casa de gente. Allí estaban los abuelos, peleándose por quien de ellos era el primero en felicitar a su nietecita; también estaban sus tíos, incluso los que vivían lejos. Y sus amigos del parque, todos vestidos como recién salidos de una pasarela de moda. Ada se sentía muy feliz. Había una enorme tarta de chocolate y nata y al fondo de la habitación una montaña de regalos. No se lo pensó dos veces y gateó veloz hacia allí. Empezó por un paquete bastante grande con un enorme lazo rojo y llamativo. Tiró del lazo con toda la fuerza de sus manitas y... algo enorme, blanco y refulgente salió de la caja, volando veloz por toda la habitación para aterrizar suavemente en el regazo de la pequeña, que de la sorpresa había caído de culo. ¡Allí estaba su dragón! era pequeño, seguramente hacía poco que había salido del huevo. Y era tan blanco que casi parecía transparente, brillando con el fulgor de una estrella. Y tan suave como su Frankie (su osito de peluche favorito). Ada lo abrazó con fuerza contra su cuerpecito, Y ya no lo soltó en todo el día. Apenas prestó atención a los otros regalos, ni al payaso que hizo las delicias de los demás niños. Ella no se separaba de su dragón. No había vuelto a volar y se comportaba como un peluche vulgar, pero ella sabía que en cuanto todos se fueran, él volvería a volar para ella. Tan emocionada estaba con su regalo que no se dio cuenta que en la fiesta había alguien que no se divertía. Victor estaba en una mantita en un rincón, llorando desconsolado. Él no sabía ni siquiera gatear y se sentía solo y abandonado. Y muy triste, Ada nunca le había tratado así, al contrario, siempre le defendía cuando los otros bebés, que eran más mayores, no querían que jugara con ellos. Por suerte, el dragón si se dio cuenta y voló hacia el pequeño, arrastrando tras de si a la pequeña, que se negaba a soltar su juguete favorito. Entonces se dio cuenta de lo egoísta y cruel que había sido. Abrazó a su amigo y prometiéndole que jamás volvería a hacerlo le dejó jugar con el dragón. El pequeño volvió a sonreír y los dos estallaron en sonoras carcajadas.

Esa noche, Ada estaba tan excitada que apenas prestaba atención al cuento que su padre le relataba. Pero el cansancio pudo con ella, y abrazada a su dragón se quedó dormida. Y cuando su padre la besó en la frente pensó que tenía el mejor papá del mundo y que un día cuando el dragón y ella hubieran crecido lo suficiente, le llevarían volando con ellos a su mundo de Fantasía.

Livestrongday.

2011-09-30T22:57:00.005+02:00

El domingo 2 de octubre se celebra el livestrongday. Muestra tu apoyo a los enfermos y supervivientes del cáncer vistiendo de amarillo (una camiseta, una gorra o una pulsera) y vistiendo de amarillo tu perfil.
Luchar contra el cáncer es duro, muy duro... y se de lo que hablo. Los tratamientos son muy agresivos y se necesita mucha fuerza. Y mucho cariño, eso es casi más importante que los tratamientos. Todavía hoy hay muchos tabús con respecto al cáncer. Mucha gente todavía lo considera como una maldición, como una cosa que debe esconderse. Mucha gente, cuando sabe que tienes cáncer te mira como si ya estuvieras muerto. Y eso ya no es así. No negaré que es una enfermedad muy difícil de combatir, pero hoy en día, tratada a tiempo, los índices de supervivencia son muy elevados. Por eso creo que es tan importante gestos tan, aparentemente poco importantes como vestir de amarillo o ponerse un lazo rosa. Porque demuestras tu apoyo a miles de personas que están pasando por esto. Les dices que estás ahí, que compartes de alguna manera su lucha. Por eso os animo a poneros de amarillo por un día. Por solidaridad... o si lo preferís por egoísmo, porque quizás algún día tú necesites de estos gestos.
Hagamos que por un día el amarillo sea el color de la esperanza, del coraje, de la fuerza, pero sobretodo de la VICTORIA.

Muchas gracias a todos.

Canciones con corazón 2.

2011-09-29T12:00:00.001+02:00

La canción con corazón de esta semana es otra de esas que me llegan al alma. Los secretos es un grupo que me han marcado mucho desde mi adolescencia. 1980, el boom de la música española (la llamada movida) y yo con 13 años recién cumplidos, descubriendo grupos como Mecano, Olé Olé pero sobretodo Nacha Pop y Los Secretos. De éstos últimos recuerdo dos conciertos muy especiales. Uno acústico en la FNAC, cuando aún vivía Enrique Urquijo y ante unas 100 personas, un concierto que siempre guardaré en mi memoria. Y otro en la Plaza Cataluña, en las fiestas de la Mercè, ya sin Enrique. Era su primera gira tras su fallecimiento y también fue un concierto muy especial.
Hoy tampoco ha sido fácil la elección de la canción. Hay tantas y casi todas especiales que ha sido una dura lucha conmigo misma. Pero al final me he decantado por Colgado, quizás porque yo estoy bastante "colgada" de alguien especial.

Os dejo con la magia de Los Secretos. Que lo disfrutéis!!!

Colgado (Los secretos)

Tan libre tan aislado, buscando nada en ningún lado.
Alguien tendió una mano y yo me encadené a esos brazos.

Colgado a sus caderas me fui olvidando de quién era,
me fui quedando a un lado vencido por mi propia guerra.

Me quedé como un cuadro a su pared pegado
que nada tiene que hacer salvo seguir colgado.

Colgado a sus peleas dando la cara ante cualquiera,
dejando mis ideas perdidas tras sus escaleras.

Me quedé como un cuadro a su pared pegado
que nada tiene que hacer salvo seguir colgado.

Quise bajar del marco, buscar mi sitio en otro barco,
pero estaba atrapado, como sobre su piel tatuado.

Me quedé como un cuadro a su pared pegado
que nada tiene que hacer salvo seguir colgado, colgado.

La bruja de Abril.

2011-09-27T12:00:00.001+02:00

Hoy quiero presentaros un cuento precioso, tierno y lleno de sensibilidad de uno de los escritores que más admiro, Ray Bradbury. Creo que este escritor norteamericano es un auténtico mago del cuento breve. Para mi es un maestro, aunque tengo que decir que, de momento, sólo llego a ser una aprendiza bastante torpe y patosa.

Pero mejor os dejo con su relato...

La bruja de Abril (Ray Bradbury)

En el aire, sobre los valles, bajo las estrellas, sobre un río, un estanque, un camino, volaba Cecy. Invisible como los nuevos vientos de la primavera, fragante como el aroma de los tréboles que se alzaba en los campos a la tarde, ella volaba. Se deslizaba en palomas suaves como el armiño blanco, se detenía en los árboles y vivía en los capullos, abriéndose en pétalos cuando soplaba la brisa. Se posaba en una rana verde, fresca como la menta, a orillas de un charco brillante. Trotaba en un perro zarzoso y ladraba para oír ecos que venían de graneros lejanos. Vivía en las nuevas hierbas de abril, en suaves y claros líquidos que se alzaban de la tierra de almizcle.
Es primavera, pensaba Cecy. Esta noche estaré en todas las cosas vivas del mundo.
Ahora vivía en grillos claros en los arroyos de alquitrán de los caminos, ahora caía como el rocío en una verja de hierro. Era la suya una mente que se adaptaba con rapidez, y volaba invisible en los vientos de Illinois esta noche única de su vida. Acababa de cumplir diecisiete años.
—Quiero enamorarme —dijo.
Lo había dicho a la hora de la cena. Y sus padres habían abierto los ojos y se habían reclinado tiesamente en sus sillas.
—Cuidado —le habían aconsejado—. Recuerda que eres una criatura notable. Toda nuestra familia es rara y notable. No podemos mezclarnos o casarnos con gente ordinaria. Perderíamos nuestros poderes mágicos si lo hiciésemos. ¿No te gustaría no poder "viajar" por medios mágicos, no es verdad? Entonces, cuidado. ¡Cuidado!
Pero en su alto dormitorio, Cecy se había perfumado la garganta, y se había tendido temblorosa y aprensiva en su carruaje de cuatro caballos, como una luna de leche que se alza sobre los campos de Illinois, transformando los ríos en cremas y los caminos en platino.
—Sí —suspiró—. Soy de una familia rara. Dormimos de día y volamos de noche como cometas negras en el viento. Si lo deseamos, podemos dormir en un topo durante el invierno, en la tibia tierra. Puedo vivir en cualquier cosa: un guijarro, una flor de azafrán, o una manta religiosa. Puedo abandonar mi cuerpo simple y huesudo y lanzar mi mente a la aventura. ¡Ahora!
El viento la llevó sobre campos y praderas.
Cecy vio las cálidas luces primaverales de mansiones y granjas que brillaban con colores crepusculares. Yo no puedo enamorarme porque soy sencilla y rara-, pero me enamoré por medio de alguna otra, pensó.
En los campos de una granja, en la noche de primavera, una muchacha de pelo oscuro, de no más de diecinueve años, sacaba agua de un profundo pozo de piedra, y cantaba.
Cecy cayó —una hoja verde— en el pozo. Se tendió en el tierno musgo del pozo, mirando hacia arriba en la sombría frescura. Luego se animó en una palpitante e invisible ameba. ¡Luego en una gota de agua! Al fin, en un tazón frío, se sintió llevada a los tibios labios de la muchacha. Se oyó un suave y nocturno sonido; la muchacha bebía.
Cecy miró el mundo desde los ojos de la muchacha.
Desde el interior de la oscura cabeza, desde los ojos brillantes, miró las manos que tiraban de la tosca cuerda. Escuchó a través de las orejas de caracol el mundo de la muchacha. Olió un particular universo por la delicada nariz, sintió que aquel corazón especial batía y batía. Sintió que aquella lengua extraña se movía cantando.
¿Sabrá que estoy aquí? pensó Cecy.
La muchacha abrió la boca. Miró fijamente los prados nocturnos.
—¿Quién está ahí?
No hubo respuesta.
—Sólo el viento —murmuró Cecy.
La muchacha se rió de sí misma, pero se estremeció.
—Sólo el viento.
Era un buen cuerpo, el cuerpo de la muchacha. Tenía huesos del más fino y delicado marfil, envueltos redondamente en carne. El cerebro era como una pálida rosa té, que colgaba en la oscuridad, y había un aroma de manzanas en la boca. Los labios se apoyaban firmemente en los blancos, blancos dientes, y las cejas se arqueaban nítidamente ante el mundo, y el pelo caía hermoso y suave en la nuca de leche. Los poros se apretaban diminutos y cerrados. La nariz apuntaba a la luna y las mejillas brillaban con pequeños fuegos. El cuerpo se movía con el equilibrio de una pluma y parecía como si siempre se cantase a sí mismo. Estar en este cuerpo, esta cabeza, era como calentarse en una estufa, vivir en el ronroneo de un gato dormido, dejarse llevar por las tibias aguas de un arroyo que corría de noche hacia el mar.
Me gustará estar aquí, pensó Cecy.
—¿Qué? —preguntó la muchacha como si hubiese oído una voz.
—¿Cómo te llamas? —preguntó Cecy cuidadosamente.
—Ann Leary. —La muchacha se estremeció—. ¿Pero por qué digo esto en voz alta?
—Ann, Ann —murmuró Cecy—. Ann, vas a enamorarte.
Como si fuese una respuesta, un trueno estalló en el camino, un repiqueteo y un retumbar de ruedas en la grava. Apareció un nombre alto que manejaba un carro, sosteniendo las riendas en los brazos monstruosos, y con una sonrisa brillante que cruzaba el patio de la granja.
—¡Ann!
—¿Eres tú, Tom?
—¿Quién otro podía ser?
Tom saltó del carro y ató las riendas a la verja.
—¡Yo no hablo contigo!
Ann dio media vuelta con el balde en la mano, salpicando el suelo.
—¡No! —gritó Cecy.
Ann se detuvo. Miró las lomas y las primeras estrellas de la primavera. Miró al hombre llamado Tom. Cecy le hizo dejar caer el balde.
—¡Mira lo que has hecho!
Tom corrió.
—¡Mira lo que me has hecho hacer!
Tom le limpió los zapatos con un pañuelo riéndose.
—¡Apártate!
Ann le pateó las manos, pero Tom se rió otra vez, y desde kilómetros de distancia, Cecy le miró la forma de la cabeza, el tamaño del cráneo, la línea de la nariz, el ancho de los hombros, y la dura fuerza de las manos que hacían esa cosa delicada con el pañuelo. Asomándose a la secreta bohardilla de la encantadora cabeza, Cecy tiró de un oculto alambre de ventrílocuo, y la hermosa boca se abrió y dijo:
—¡Gracias!
—Oh, entonces eres cortés —dijo Tom.
El olor de cuero de sus manos, el olor del caballo en sus ropas se elevaron hasta la tierna nariz, y Cecy, lejos, muy lejos, sobre prados nocturnos y campos florecidos, se movió como en sueños.
—¡No! ¡No contigo! —dijo Ann.
—Vamos, habla suavemente —dijo Cecy.
Movió los dedos de Ann hacia la cabeza de Tom. Ann echó atrás la mano.
—¡Me he vuelto loca!
—Así es —asintió Tom, sonriendo, pero sorprendido—. ¿Ibas a tocarme entonces?
—No sé. ¡Oh, vete!
En las mejillas de Ann brillaban rosados carbones.
—¿Por qué no corres? No te retengo. —Tom se incorporó—. ¿Has cambiado de parecer? ¿Irás al baile conmigo esta noche? Es un baile especial. Te diré por qué más tarde.
—No —dijo Ann.
—¡Sí! —gritó Cecy—-. Nunca bailé. Quiero bailar. Nunca llevé un largo vestido susurrante. Quiero bailar toda la noche. No sé que es estar en una mujer, bailando. Papá y mamá nunca me lo permitirían. He conocido perros, gatos, langostas, hojas, todo lo que hay en el mundo en un tiempo o en otro, pero nunca una mujer en primavera, nunca en una noche como la de hoy. Oh, por favor ... debemos ir a ese baile.
Cecy extendió sus pensamientos como dedos dentro de un guante nuevo.
—Sí —dijo Ann Leary—. Iré. No sé por qué, pero iré contigo al baile esta noche, Tom.
—¡Ahora adentro, pronto! —gritó Cecy—. Debes lavarte, avisar a tu gente, preparar el vestido, calentar la plancha. ¡A tu cuarto!
—Mamá —dijo Ann—, ¡he cambiado de parecer!

El caballo de Tom galopó a lo largo de la cerca, los cuartos de la granja volvieron a la vida, el agua hirvió para un baño, la estufa de carbón calentó la plancha que plancharía el vestido, la madre corrió, corrió con una hilera de alfileres en la boca.
—¿Qué te ha pasado, Ann? ¡Tom no te gusta!
Ann se detuvo en medio de aquella gran fiebre.
—Es cierto.
¡Pero es primavera! pensó Cecy.
—Es primavera —dijo Ann.
Y es una hermosa noche para bailar, pensó Cecy.
—... para bailar —murmuró Ann Leary.
La muchacha se metió en la bañera y la espuma le cubrió los blancos hombros de delfín, y el jabón hizo pequeños nidos bajo sus brazos, y la carne de sus pechos tibios se movió en sus manos, y Cecy movió la boca, modelando la sonrisa, guiando los movimientos de Ann. No podía permitirse una pausa, ni un titubeo, ¡o toda la pantomima se haría pedazos! Había que obligar a Ann Leary a moverse, a actuar, a lavarse aquí, a enjabonarse allá. Ahora, ¡afuera! ¡Sécate con una toalla! ¡Ahora perfume y polvo!
—¡Tú! —Ann se vio en el espejo, toda blanca y rosada como lirios y claveles—. ¿Quién eres esta noche?
—Soy una muchacha de diecisiete años. —Cecy la miró desde los ojos violetas—. No puedes verme. ¿Sabes que estoy aquí?
Ann Leary sacudió la cabeza.
—Le he alquilado el cuerpo a alguna bruja de abril.
—¡Cerca, muy cerca! —rió Cecy—. Bueno, ahora con tu vestido.
¡El placer de sentir una hermosa ropa sobre un gran cuerpo! Y luego el saludo afuera.
—¡Ann! ¡Llegó Tom!
—Dile que espere. —Ann se sentó de pronto—. Dile que no voy al baile.
—¿Qué? —dijo su madre en la puerta.
Cecy volvió rápidamente a su puesto. Había sido un descuido fatal, había dejado el cuerpo de Ann un fatal instante. Había oído el ruido lejano de los cascos del caballo y el carro que traqueteaba cruzando el campo primaveral iluminado por la luna. Durante un segundo había pensado: iré a buscar a Tom y me instalaré en su cabeza y veré qué es ser un hombre: de veintidós años en una noche como ésta. Y se había lanzado a cruzar rápidamente un campo de brezos. Regresó volando, como un pájaro a su jaula, y susurró y batió en la cabeza de Ann Leary.
—¡Ann!
—¡Dile que se vaya!
Cecy se calmó y extendió sus pensamientos.
—¡Ann!
Pero Ann se había rebelado.
—¡No, no, lo odio!
No debía haberme ido, ni siquiera un momento. Cecy derramó su mente en las manos de la muchacha, en el corazón, en la cabeza, suavemente, suavemente.
De pie, pensó.
Ann se incorporó.
Ponte el abrigo.
Ann se puso el abrigo.
Ahora, ¡en marchal
¡No! pensó Ann Leary.
¡En marcha!
—Ann —dijo la madre—, no hagas esperar a Tom. Sal y déjate de tonterías. ¿Qué te pasa?
—Nada, mamá. Buenas noches. Volveremos tarde.
Ann y Cecy corrieron juntas hacia la noche de primavera.

Una sala de palomas que bailaban suavemente rizando sus silenciosas y arrastradas plumas, una sala de pavos reales, una sala de ojos y luces de arco iris. Y en el centro, dando vueltas, y vueltas, y vueltas, bailaba Ann Leary.
—Oh, es una hermosa noche —dijo Cecy.
—Oh, es una hermosa noche —dijo Ann.
—Estás rara.—dijo Tom.
La música los hacía girar en la oscuridad, en ríos de canciones; flotaban, asomaban, se hundían, se alzaban en busca de aire, jadeaban, se tomaban el uno del otro como si estuviesen ahogándose, y giraban otra vez, con movimientos de abanico, con murmullos y suspiros al compás de Hermoso Ohio.
Cecy tarareó. Los labios de Ann se abrieron y salió música.
—Sí, estoy rara —dijo Cecy.
—No eres la misma —dijo Tom.
—No, no esta noche.
—No eres la Ann Leary que conozco.
—No, de ningún modo, de ningún modo —murmuró Cecy, a kilómetros y kilómetros de distancia—. No, de ningún modo —dijeron los labios de Ann.
—Tengo una sensación rarísima —dijo Tom.
—¿Acerca de qué?
—Acerca de ti. —Tom apoyó la mano en la espalda de Ann y la hizo bailar mirando la cara resplandeciente de la muchacha, buscando algo—. Tus ojos —dijo—, no puedo verlos realmente.
—¿Me ves? —preguntó Cecy.
—Una parte tuya está aquí, Ann, y otra parte no está.
Tom la hizo girar cuidadosamente, perturbado.
—Sí.
—¿Por qué viniste conmigo?
—Yo no quería venir —dijo Ann.
—¿Por qué, entonces?
—Algo me obligó.
—¿Qué?
—No sé.
La voz de Ann era casi histérica.
—Bueno, bueno, bueno —susurró Cecy—. Tranquila. Da vueltas, da vueltas.
Murmuraron y susurraron y se alzaron y cayeron en la sala oscura, con la música que se movía y le hacía girar.
—Pero has venido al baile —dijo Tom.
—Sí —dijo Cecy.
—Vamos.
Y Tom la llevó bailando ligeramente hacia una puerta abierta y la hizo caminar en silencio alejándola de la sala y la música y la gente.
Subieron al carro y se sentaron juntos.
—Ann —dijo Tom, tomándole las manos, temblando—. Ann. —Pero dijo el nombre de ella come si no fuese su verdadero nombre. Se quedó mirando aquel rostro pálido. Ann había abierto otra vez los ojos—. Yo te quise siempre, lo sabes —dijo.
—Lo sé.
—Pero tú fuiste siempre veleidosa, y yo no quería sufrir.
—No tiene importancia, somos muy jóvenes.
—No, quiero decir lo siento —dijo Cecy.
—¿Qué quieres decir?
Tom dejó caer las manos de Ann y se endureció
La noche era cálida y el olor de la tierra subía estremeciéndose alrededor del carro, y el aliento de los árboles frescos empujaba las hojas unas contra otras con una sacudida y un susurro.
—No sé —dijo Ann.
—Oh, pero yo lo sé —dijo Cecy—. Eres alto, y el hombre más atractivo del mundo. Esta es una hermosa noche; recordaré siempre que he pasado esta noche contigo.
Cecy extendió una mano fría y extraña hacia la mano temerosa de Tom, y la acercó y la apretó y calentó,
—Pero —dijo Tom, parpadeando— esta noche estás aquí, estás allí. En un instante de un modo, y en el siguiente de otro. Yo quería traerte al baile esta noche en recuerdo de los viejos tiempos. No pensaba en nada al principio, cuando te lo pedí. Y luego, cuando estábamos junto al pozo, supe que en ti algo había cambiado, realmente. Estás distinta. Hay en ti algo nuevo y blando, algo ... —Tom buscó a tientas la palabra—. No sé. No puedo decirlo. El modo cómo miras. Algo en tu voz. Y ahora sé que estoy enamorado de ti otra vez.
—No —dijo Cecy—, de mí, de mí.
—Y temo estar enamorado de ti —dijo Tom—. Me harás daño otra vez.
—Sí —dijo Ann.
No, no, ¡te quiero de veras! pensó Cecy. Ann, díselo, díselo por mí. Dile que lo quieres de veras.
Ann no dijo nada.
Tom se acercó suavemente un poco más y alzó la mano para tomarle la barbilla.
—Me voy, Ann. Conseguí un trabajo a ciento cincuenta kilómetros de aquí. ¿Me extrañarás?
—Sí —dijeron Ann y Cecy.
—¿Puedo despedirme de ti con un beso entonces?
—Sí —dijo Cecy antes que ningún otro pudiese hablar.
Tom apoyó los labios en aquella extraña boca. Besó la extraña boca, temblando.
Ann parecía una estatua blanca.
—¡Ann! —dijo Cecy—. ¡Mueve tus brazos, abrázalo!
Ann era como una muñeca de madera a la luz de la luna.
Tom la besó otra vez.
—Te quiero —susurró Cecy—. Estoy aquí. Me ves a mí en los ojos de Ann, a mí. Y yo te quiero a pesar de ella.
Tom se apartó y pareció un hombre que hubiese corrido una larga distancia.
—No sé qué pasa —dijo—. Durante un momento ...
—¿Sí? —preguntó Cecy.
—Durante un momento pensé... —Se llevó las manos a los ojos—. No importa. ¿Te llevo ahora a tu casa?
—Por favor —dijo Ann Leary.
Tom le cloqueó al caballo, sacudió cansadamente las riendas, y el carro se alejó. Iban en las sacudidas y crujidos y movimientos del carro iluminado por la luna, en la todavía temprana —eran sólo las once— noche primaveral, y los campos brillantes y los suaves prados de trébol pasaban deslizándose.
Y Cecy, mirando los campos y prados, pensaba: daría cualquier cosa, sí, lo daría todo por estar siempre con él desde esta noche. Y oyó otra vez la voz de sus padres, débilmente: "Cuidado. No querrás perder tus poderes mágicos, casándote con un simple mortal. Cuidado."
Sí, sí, pensó Cecy, hasta a eso renunciaría, ahora mismo, si él me tuviese en cambio. No necesitaría entonces pasear en las noches de primavera, no necesitaría vivir en pájaros y perros y gatos y zorros. Sólo necesitaría estar con él. Sólo con él. Sólo con él.
El camino pasaba debajo de ellos, suspirando.
—Tom —dijo Ann al fin.
Tom miraba fríamente el camino, el caballo, los árboles, el cielo, las estrellas.
—¿Qué?
—Si estás alguna vez en los años próximos, alguna vez, en Green Town, Illinois, a unos pocos kilómetros de aquí, ¿me harías un favor?
—Quizás.
Ann Leary habló con una voz vacilante y torpe:
—¿Me harías el favor de ver a una amiga mía?
—¿Por qué?
—Es una buena amiga. Te he hablado de ella. Te daré su dirección. Un momento. —El carro se detuvo ante la casa de Ann y la muchacha sacó lápiz y papel de su pequeño bolso y escribió a la luz de la luna, apoyando el papel en la rodilla—. Toma. ¿Se lee bien?
Tom miró el papel y asintió aturdido.
—Cecy Elliot. Calle de los Alamos, 12. Green Town, Illinois —leyó.
—¿La visitarás algún día? —preguntó Ann.
—Algún día —dijo Tom.
—¿Me lo prometes?
—¿Qué tiene que ver esto con nosotros? —gritó Tom furiosamente—. ¿Para que quiero papeles y nombres?
Apretó el papel y se metió la arrugada pelota en el bolsillo de la chaqueta.
—¡Oh, por favor, promételo! —suplicó Cecy.
—... promételo —dijo Ann.
—¡Muy bien, muy bien, déjame en paz! —gritó Tom.
Estoy cansada, pensó Cecy. No aguanto más. Tengo que ir a casa. Me siento débil. Mi poder sólo alcanza para pasar unas pocas horas como éstas, de noche, viajando, viajando. Pero antes de irme... —... antes de irme.... —dijo Ann.
Besó a Tom en la boca.
—Soy yo quien te besa —dijo Cecy.
Tom se apartó y miró a Ann Leary, adentro, muy adentro. No dijo nada, pero se le ablandó la cara, lentamente, muy lentamente, y los rasgos se le desdibujaron, y la boca perdió su dureza, y miró otra vez el interior de aquel rostro bañado por la luna.
Luego bajó a Ann del carro y sin siquiera unas buenas noches se alejó rápidamente camino abajo.
Cecy dejó a Ann.
La muchacha, gritando, como si saliese de una cárcel, corrió por el sendero lunar hacia su casa y cerró de un portazo.
Cecy se demoró allí cerca unos instantes. En los ojos de un grillo vio el nocturno mundo primaveral. En los ojos de una rana se quedó un momento a solas junto a un estanque. En los ojos de un ave nocturna miró desde un olmo alto, hechizado por la luna, y vio cómo se apagaban las luces en dos granjas, una allí, y otra a un kilómetro. Pensó en sí misma, su familia, y sus extraños poderes, y en que nadie de su familia podía casarse con ninguna de las gentes de aquel vasto mundo, más allá de las colinas.
—¿Tom? —Su mente cada vez más débil voló con un ave nocturna bajo los árboles y sobre los campos de mostaza silvestre—. ¿Tienes todavía el papel, Tom? ¿Vendrás algún día, algún año, alguna vez, a verme? ¿Me conocerás entonces? ¿Me mirarás a la cara y recordarás entonces cuando me viste por última vez, y sabrás que me quieres como yo te quiero, de verdad y para siempre?
Se detuvo en el fresco aire de la noche, a un millón de kilómetros de pueblos y gentes, sobre granjas y continentes y ríos y montañas.
—¿Tom? —preguntó suavemente. Tom dormía. Era tarde; las ropas estaban colgadas en sillas, u ordenadamente plegadas a los pies de la cama. Y en una mano inmóvil, puesta con cuidado sobre la almohada blanca, junto a su rostro, había un trozo de papel escrito. Lentamente, lentamente, una fracción de centímetro cada vez, los dedos se fueron plegando y se cerraron sobre el papel. Y Tom ni siquiera se movió cuando un ave negra, débilmente, maravillosamente, aleteó con suavidad unos instantes contra los vidrios de la ventana, claros a la luz de la luna, y luego, abriendo en silencio las alas, se alejó volando hacia el este, sobre la tierra dormida.

Semana de hospital.

2011-09-25T12:00:00.000+02:00

Hoy quiero escribir algo "basado en hechos reales", como esas películas de la televisión que tanto gustan a mi madre... Voy a relataros mi experiencia en la sala de espera de la U.C.I de un hospital de mi ciudad...

El día 8 de septiembre mi padre sufrió una caída mientras paseaba. Como perdió el conocimiento y además toma el sintrom y se había dado un golpe en la frente, del servicio de urgencias de nuestro ambulatorio lo enviaron al Hospital del Mar. Allí, en seguida lo pasaron. Tras hacerle varias pruebas, entre ellas tac craneal para descartar alguna hemorragia interna, nos dijeron que mi padre había sufrido lo que llaman un bloqueo cardiaco, que le habían colocado un marcapasos provisional hasta que pudieran implantarle el definitivo. Así que de urgencias pasó a la U.C.I.
Allí sólo puedes visitarlo ciertas horas al día, y sólo dos personas por paciente. Así que te pasas el tiempo en la sala de espera. Porque además, las horas son aproximadas, los pacientes ingresados ahí necesitan una vigilancia continuada, lo que puede retrasar el horario de visitas. Así que la sala de espera se convierte en una especie "terapia" para los familiares. Es curioso como el dolor y el sufrimiento nos acerca y une a todos. Compartíamos preocupaciones y esperanzas. Y eso te ayudaba, no te sentías solo. Claro, que si eres una persona con unas dosis elevadas de empatía la cosa es algo complicada.
Y una vez dentro, lo primero que notas es que la actividad es frenética. Todo son pitidos y enfermeras y médicos de aquí para allá. Me sentía en medio de un capítulo de alguna de mis series de médicos favorita... Lo malo es que esta vez no era simple espectadora, esta vez era una de las protagonistas... Y me resultó bastante duro ver a mi padre monitorizado y terriblemente desanimado. Cómo el marcapasos se lo pusieron en la pierna, estaba en reposo absoluto y no podía mover la pierna bajo riesgo de que el cable se moviera y pudiera sufrir un paro cardíaco, o incluso que al moverse lastimara alguna de las paredes del corazón. Y mi padre es tremendamente inquieto, la inmovilidad la llevaba fatal. Además, por culpa del sintrom, no podían operarlo hasta el día 13.
Pasamos cinco días allí, aprendimos a mirar el monitor con sus constantes, como si de esa manera intimidáramos a su cansado corazón para que no se le ocurriera volver a ralentizarse. Y lo mejor de todo eso fue el trato recibido por todo el personal que lo atendían. Tanto médicos, enfermeras y auxiliares tuvieron un trato muy cariñoso y humano. Incluso hacían la vista gorda cuando estábamos tres en la habitación.
Resulta esperanzador ver que en épocas de recortes en la sanidad pública, la profesionalidad de todos ellos siga intacta.

Y como toda buena historia, ésta tiene un final feliz. Mi padre ya está en casa, llevando una vida casi normal. Únicamente debe vigilar el no hacer movimientos bruscos con el brazo izquierdo, ni levantar pesos o ir en bicicleta, pero por lo demás ya puede seguir con su vida. Eso sí, debe empezar a tomarse las cosas con más calma y vigilar un poco su dieta.

Bien está lo que bien acaba.

Jim Henson.

2011-09-24T12:36:00.004+02:00

Hoy es un día muy especial para la Rana Gustavo, Peggy, Epi y Blas y demás habitantes de Barrio Sésamo. Un día como hoy, pero hace 75 años nacía Jim Henson, su creador y el de todos los Teleñecos, las marionetas más famosas de la historia de la televisión.

Y no podía dejar pasar esta efemérides sin dedicarle un entrada. No puedo imaginar como habría sido mi infancia sin aquellas adorables marionetas. Con ellas, cada tarde, me divertía y aprendía un montón de cosas. Aprendí a contar, aprendí lo que era dentro y fuera, cerca y lejos... pero sobretodo aprendí lo difícil que era ser verde. Adoraba a la Rana Gustavo, el reportero más dicharachero de Barrio Sésamo; a Peggy, eternamente enamorada de Gustavo; Epi y Blas, siempre discutiendo... Pero realmente mi favorito siempre ha sido el Monstruo de las galletas!!!

Aunque Jim Henson no sólo hizo los teleñecos. También es el creador de otra serie mítica de mi infancia: Fraggle Rock. Y también de Cristal Oscuro, una película de animación absolutamente deliciosa y recomendable para toda la familia.

¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS, JIM!!! Y ¡¡¡GRACIAS POR HACER LA INFANCIA DE VARIAS GENERACIONES DE NIÑOS MUCHO MÁS FELIZ!!!!

Canciones con corazón.

2011-09-18T10:39:00.002+02:00

No es un secreto que me gusta mucho la música, más que eso, creo que no podría vivir sin ella. Lo primero que hago al levantarme es ponerme la radio, una emisora musical 100%; soy de las que canta en la ducha (mal, muy mal, debo decir); camino del trabajo llevo mi mp3 conectado. Y así todo el día... La música me acompaña y me conforta. Creo que no hay momento realmente importante en mi vida que no esté ligado a una canción. Es más, estoy convencida de que cuando nací, sonaba alguna canción en la sala de partos... o posiblemente la comadrona estaba tarareando mientras ayudaba a traerme al mundo...
Por eso he pensado que sería muy buena idea traer toda esa música vital para mí a este pequeño rincón. Pero ¿por cual empezar? Hay tantas y tantas melodías que se han ganado a pulso su lugar por estos lares, que la elección era complicada. Y como siempre suele pasar, ha sido el azar el que ha terminado haciendo su elección. La semana que viene, el martes para ser más precisa, vienen en concierto a mi ciudad uno de mis grupos favoritos, Maná. Un grupo al que hace mil años que sigo la pista y que ha llenado mis horas y mi vida con su música.
Entre tantas canciones he elegido Amor clandestino, de su último disco: Drama y Luz. Una canción preciosa, que habla sobre lo maravilloso y doloroso a la vez que es el amor... pero sobretodo de que el amor es sólo cosa de dos... todos los demás sobran, aunque a veces parezcan tener más importancia los que nos rodean que los mismos amantes. Así que quiero dedicar esta canción a todos esos valientes que se arriesgan a vivir su amor y pasión enfrentándose al resto del mundo si es necesario.

Amor Clandestino (Maná)

Eres inevitable amor
casi como respirar
casi como respirar
llegue a tus playas impuntual
pero no me rendiré
soy tu amor clandestino

Soy el viento sin destino
que se cuela en tus olas mi amor
soy amor un clandestino
que se juega hasta al vida mi amor

clandestino
amar amar amor
no, no no no

mi amor clandestino
que en el silencio
y el dolor
se nos cae todo el cielo de esperar
inevitable casi como respirar
se nos cae todo el cielo
de tanto esperar
Clandestino

El universo conspiró
inevitable corazón
clandestino eterno amor
pero me duele no gritar
tu nombre en toda libertad
bajo sospecha hay que callar

Y te sueño piel con piel
ahogado en besos y tus risas amor
y me hundo en el calor
que hay en tus mundos en tu Mar,
llorando en silencio, temblando tu ausencia,
rogandole al cielo y finjiendo estar muy bien

Y te sueño piel con piel
ahogado en besos y tus risas amor
y me hundo en el calor
que hay en tus mundos en tu Mar,
llorando en silencio, temblando tu ausencia,
rogandole al cielo y finjiendo estar muy bien

y te sueño piel con piel
ahogado en besos y tus risas mi amor
y me hundo en el calor
que hay en tus mundos en tu mar,
llorando en silencio
temblando en tu ausencia
rogandole al cielo y fingiendo estar muy bien
no no no no

mi amor clandestino
que en el silencio
y el dolor
se nos cae todo el cielo de esperar
inevitable casi como respirar
se nos cae todo el cielo
de tanto esperar
Clandestino

No te engañes mas
ya no te mientas
si aire ya paso, ya paso

y verdad, ya no tengas miedo
solo tu mantienes mi respiración

hace tanto que yo esperaba el viento amor
cae el llanto el cielo de esperar
hace tanto que yo espere tu luz amor
hay amor, hay amor, hayyy amor

se nos cae todo el cielo
se nos cae todo el cielo
de tanto esperar
mi amor ya no te engañes
no te mientas corazon
se nos cae todo el cielo
entiendelo amor

Rinconcito poético XXII

2011-09-11T12:12:00.005+02:00

Poema X (Pablo Neruda)

Hemos perdido aun este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Rinconcito poetico XXI

2011-08-08T15:37:00.003+02:00

Yo no soy esa (Mari Trini)

Yo no soy esa
que tu te imaginas
una señorita tranquila y sencilla
que un dia abandonas
y siempre perdona
esa niña si..no..
esa no soy yo
yo no soy esa
que tu te creias
la paloma blanca
que te baila al agua
que rie por nada
diciendo si a todo
esa niña si..no..
esa no soy yo
No podras presumir jamas
de haber jugado con la verdad
con el amor, de los demas
Si en verdad me quieres
yo ya no soy esa
que se acobarda
frente a una borrasca
luchando entre olas
encuentra la playa
esa niña si..no..
esa no soy yo
Pero si buscas
tan solo aventuras
amigos por guardia
a toda tu casa
yo no soy esa
que pierde esperanzas
piensalo ya
Yo no soy esa
que tu te imaginas
una señorita tranquila y sencilla
que un dia abandonas
y siempre perdona
esa niña si..no..
esa no soy si..no..
esa no soy yo

La princesa Dragón.

2011-08-07T10:57:00.003+02:00

Hoy voy a contaros la historia de la princesa Dragón. Es una historia antiquísima, de los tiempos en que los dragones aun vivían en tu mundo. Tiempos duros y salvajes.
Cuenta la leyenda que un joven y ambicioso general hizo un pacto con un dragón para poder vencer a todos sus adversarios y derrocar al emperador. El dragón, a cambio de su ayuda le exigió que le entregara a su primer hijo. El general aceptó encantado, no le parecía mal acuerdo. Lograría ser el emperador más poderoso de la tierra a cambio de un simple niño. Tendría más, las más bellas mujeres del reino serían sus concubinas.
Tras una cruenta guerra derrocó al anciano y sabio emperador. Éste, la noche antes de la última batalla, viendo que su final se acercaba se dirigió a su hija y con lágrimas en los ojos le rogó que escapara de palacio. La joven se negaba a separarse de su padre. No ignoraba la suerte que correrían todos los habitantes del palacio real; pero no quería abandonar a su padre. El emperador, viendo que no conseguía que su hija se marchara, hizo algo que nunca había hecho, le ordenó no ya como padre sino como su emperador, que se fuera. Le pidió al jefe de su guardia que la pusiera a salvo en las montañas y que la protegiera con su propia vida si era necesario. Y abrazándola por última vez se despidió de ella. La última imagen que guardaron sus ojos fueron sus bellos ojos anegados en llanto.
El joven capitán condujo a la princesita por un pasaje secreto que nadie conocía, y que les llevaría fuera del palacio y lejos de las huestes del general renegado. La princesa, vestida como una vulgar campesina, lloraba en silencio. El pasadizo era angosto y resbaladizo y a ella le costaba seguir el paso, pero ahí estaba el capitán para ayudarla y sostenerla. Cuando salieron a campo abierto ya estaba amaneciendo. El cielo estaba rojo, y ella no pudo evitar volverse para mirar por última vez al que había sido su hogar que ya era pasto de las llamas. Se secó las lágrimas, y con valor y determinación dio la espalda a su antigua vida y siguió a su protector hasta las montañas, más allá de su reino.
El viaje fue largo y penoso. Y cuando llegaron a su destino, apenas quedaba rastro de la princesa que había sido. Su hermoso y sedoso cabello negro estaba sucio y enmarañado. Su cutis tan blanco como la luna, se veía ahora ajado y sucio. Nadie habría reconocido a la hija del emperador en esa sucia pordiosera.
Se refugiaron en un pequeño pueblo situado entre altísimas montañas. Allí se dirigieron a un pequeño y antiguo monasterio donde vivía un anciano, el antiguo mentor de su padre al que debían entregar un mensaje. En él, le relataba como el general renegado se había aliado con dragones negros para acceder al poder, y que debía cuidar de su hija e iniciarla en los secretos arcanos que como futura emperatriz debía dominar para restablecer el equilibrio en el país y recuperar la paz y la armonía. Pero nadie debía saber quién era ella en realidad.
Se alojaron un una pequeña cabaña de madera, sencilla y austera. El capitán se negaba a separarse de ella, por eso dijeron a todo el mundo que eran hermanos y que había perdido todo cuando los soldados quemaron su casa y sus campos. Nadie puso en duda su historia, era algo demasiado frecuente desde que el nuevo emperador había subido al trono.
El joven la admiraba cada día más. Desde aquella mañana en que escaparon de palacio, nunca la había vuelto a ver llorar. Había soportado las fatigas del viaje sin una queja. Incluso había compartido su poca comida con aquellos más necesitados que ellos. Pensaba que habría sido una gran emperatriz, una digna sucesora de su padre, sabia y benévola. Y se juró que daría hasta la última gota de su sangre por ella, y porque llegara un día en que ocupara el lugar que debía.

2-

El general rebelde entró a sangre y fuego en el palacio imperial, pasando a cuchillo a todos los que allí se encontraban. Pero dio ordenes a sus hombre de respetar a las mujeres del palacio, bajo pena de muerte para el que no cumpliera sus órdenes. Sus tropas encontraron rara esta orden, pero conocían la crueldad de su general y nadie se atrevió a desobedecerle, y todas las mujeres de palacio, tanto sirvientas, concubinas y las damas de la corte fueron llevadas al salón del trono, junto al cadáver del emperador. Todas temblando de miedo, esperando que crueldades tendría con ellas. Sólo una de ellas permanecía serena. Algo que no pasó desapercibido para el rebelde. Se dirigió a las asustadas y llorosas mujeres y les preguntó cual de ellas era la princesa. El silencio fue total, la princesa no se encontraba entre ellas. Volvió a repetir la pregunta, y ante el nuevo silencio empezó a encolerizarse. Se dirigió a una de las más jóvenes entre ellas, y le puso una daga en el cuello. Amenazó con ir matándolas una a una si la princesa no aparecía. Pero si ésta se identificaba, les perdonaría la vida a todas y no sufrirían ningún daño ni ninguna violencia. Fue entonces que la más joven de las concubinas, la única que permanecía serena, dio un paso al frente y afirmó ser la princesa. La joven, aunque no era la hija del emperador, era la hija de un caudillo de las estepas y por tanto una princesa. Se acercó a él, sin miedo y desafiante como le habían enseñado, hija de un pueblo guerrero y valiente. No sabía que tormentos le aguardaban pero prefería mil veces morir libre a vivir como una esclava. El general la miró, complacido, era una joven muy hermosa pero también tenía coraje, algo que el valoraba. La tomó de la mano y la condujo fuera, al patio donde todos sus hombres le esperaban. Allí anunció que desposaría a la princesa heredera y desde ese momento él era el legítimo emperador. Tras eso, la condujo a los aposentos del emperador y la tomó por la fuerza, consumando así su unión.
La muchacha soportó la ordalía sin derramar ni una sola lágrima, sin un grito o un lamento. Su mente y su espíritu lejos de allí, vagando libre por las praderas que tanto amaba. Demostrándole que podía dominar su cuerpo, pero que nunca tendría su espíritu. Y el nuevo emperador, tan acostumbrado a sembrar el terror en todas sus víctimas, no pudo evitar sentir admiración por la joven. Sólo esperaba legitimizar su ascenso al trono y un vientre donde sembrar su dinastía y se encontró con coraje, valentía e inteligencia. Si su alma no hubiera estado tan corrompida por el odio y el fuego del dragón quizás habría podido llegar a amarla, pero en su alma ya sólo había sitio para el odio, la destrucción y la muerte.
Tras unas semanas para asegurarse de dejarla encinta y cumplir la promesa hecha al dragón, aburrido de la vida en palacio, se marchó a continuar guerreando y saqueando, confiando a la emperatriz la administración de palacio. Había conseguido un trono, ahora tocaba consolidar su poder.
La joven emperatriz tomó las riendas de palacio con mano firme. Puesto que toda la antigua administración de palacio había sido asesinada, sólo había los generales y guerreros. Hombres rudos y crueles por lo general. Desde un primer momento dejó bien claro que no se tolerarían ningún tipo de violencia, so pena de muerte. La medida no fue muy popular, pero como el mismo emperador dio su aprobación no les quedó mas remedio que acatarlo. Y poco a poco, seducidos por los lujos y comodidades del palacio, fueron perdiendo fiereza y ganando en educación.
Las mujeres de palacio adoraban a su emperatriz. Las había salvado cuando ya habían perdido la esperanza, sufriendo la brutalidad de su nuevo amo.
Pero ¿Qué pensaba la emperatriz? Difícil saberlo. Desde aquel día, había levantado un muro que ocultaba sus sentimientos y sus pensamientos. Era todo lo que le habían enseñado a ser. Dura e inflexible cuando tenía que lidiar con los generales, pero amable y paciente cuando de calmar a las asustadas y llorosas concubinas. Pero ni siquiera cuando fue evidente su embarazo, nadie podía saber si era feliz o no.
Pero por las noches, en la soledad de sus aposentos, acariciaba su creciente vientre y recordaba su llegada a palacio. Y la bondad del anciano emperador la primera vez que estuvo a solas con él. Apenas había dejado la niñez, era una joven doncella lejos de su tierra y su pueblo. Recordó sus palabras tranquilizadoras, no tenía ninguna intención de consumar su unión. ¡Aprendió tantas cosas a su lado! Esperaba que, por lo menos, la princesita estuviera sana y a salvo.

(continuará)

El archivo del ladrón de la Quensingtong Road.

2011-07-23T21:14:00.000+02:00

Hoy tengo el placer de presentaros un cuento escrito por un gran amigo y fanático de la novela negra. Nicolás es un honor, como siempre, que me permitas publicar por aquí este relato. Y muchas gracias por la dedicatoria... mis neuronas andan algo oxidadas y no creo ser una gran investigadora... pero te lo agradezco de corazón. Infinitas gracias!!!!

El archivo del ladrón de la Quensingtong Road

Para una de las más grandes investigadoras que he tenido el privilegio
de conocer. Porque no sólo es una piedra de afilar para el ingenio,
sino que además tengo el beneplácito de ser contado entre sus amigos.
Muchísimas gracias, querida Ginger.

-Tiene que convenir conmigo -dijo el inspector Michael Brown- en que a
veces nos encontramos con casos extraordinariamente complejos.
-Mientras más complejo sea un caso más fácil es su resolución -me
adelanté a decir yo, sabiendo que a mi amigo le agradaría mucho esa
observación.
El inspector de la Yard me dirigió una mirada extraña y luego
prosiguió su discurso.
-No me refiero a ese tipo de complejidad. Sino otro tipo de
complejidad. Hay casos, como aquel que le presenté del accidente
indemostrable o el del obrero caído, en que resulta verdaderamente
difícil demostrar quién dice la verdad y quién miente.
Mi amigo y yo nos miramos con complicidad. Los dos sabíamos bastante
del inspector Brown como para pensar lo mismo al mismo tiempo: un
nuevo archivo a la colección.
En este punto de la historia, debe recordar el atento lector que,
durante un par de semanas, habíamos recibido la visita del inspector
Brown a modo de entrevistas cordiales. No obstante, tras el periodo
reglamentario de protocolo y etiqueta (o bien el periodo necesario
para comprobar que Adam Evans no lo mordería), el inspector manifestó
abiertamente su intención de ofrecer a mi amigo casos que, en su
opinión, resultaban imposibles de resolver, a modo de reto para
conocer los límites de mi compañero. Adam Evans, contrariamente a lo
que podríamos pensar la mayoría de sus allegados, aceptó de buen grado
la proposición del inspector Brown, ya fuese por aburrimiento o para
demostrar sus portentosas capacidades en la investigación.
Fue el mismo Adam quien me propuso el escribir estos breves bocetos de
casos a modo de archivos literarios. Serían pequeños casos en que la
intervención de mi amigo, dada a la aparente falta de pruebas, era
casi nula.
Sabíamos que en el último mes el inspector Brown había llegado con dos
casos bastante intrincados y se había ido con la solución de los
mismos. Esto último lo supimos claramente al ver las noticias de las
resoluciones de esos casos en los periódicos. Era lógico, por lo
tanto, que el hombre retornara al departamento de Backer Street en
busca de ayuda. Por otra parte, el aspecto desalineado, las profundas
ojeras y la ropa de dos días indicaban que había estado trabajando en
un asunto que se le escapaba de sus manos.
Michael Brown, a pesar de ser un poco pedante, era una buena persona.
Al menos, a diferencia de lo que hacían el resto de policías de la
Yard, no se dedicaba a envidiar y despreciar el talento de mi amigo,
sino que sentía cierta fascinación y admiración por ellos. Sin
embargo, ante todo el inspector era un inspector oficial, por lo que
no dejaba de manifestar su disgusto cuando mi amigo sacaba a relucir
las falencias de las instituciones oficiales de la ley. Él se debía
primero a su reglamento y luego a lo demás. Esto había generado una
especie de camaradería que consistía en que mi amigo tuviera cierta
indulgencia con el inspector, permitiéndole consultarle cuando este lo
creyera conveniente.
Se habían dado las condiciones necesarias para propiciar una
simbiosis en la que el inspector proponía y el investigador amateur
resolvía sin dificultad y con mucha pericia. Eran casos sencillos y
difíciles. Casos en los que la investigación convencional no
funcionaba y se necesitaba aplicar tanto la creatividad como la
lógica. Y esto era lo que atrapaba más a mi amigo.
-De acuerdo, adelante –urgió el joven detective-. ¡Cuente de una vez
para que ha venido!
-Quizás hayan oído algo en los periódicos -dijo el inspector Brown
ante la insistencia por parte de Adam-. El hecho es bastante reciente.
El caso, en breves líneas, puede resumirse en lo siguiente. Dos
personas, el señor Peterson y el señor Cooper, eran amigos y venían de
los barrios bajos de Londres, cerca del puerto. Hace unos tres meses
se lanzaron a las andadas y comenzaron a cometer ciertos crímenes que
revestían cierta importancia. Nada demasiado grande, pero no tan
pequeño como para pasar desapercibidos. Como dije, durante el periodo
de tres meses al que he aludido habían cometido tres robos con
intervalos más o menos regulares. Siempre a casas en donde se podía
obtener un buen botín pero en donde no se debiera arriesgar mucho el
pellejo. Y sí que han sido escurridizos, porque no les cogimos el
rastro hasta el tercer robo, cuando hirieron de gravedad a un civil y
a un policía y mataron a otro civil, y no los hemos pillado hasta el
cuarto, que acaeció el jueves pasado. Todo sucedió en la Suthong &
Marxtong de Quensintong Road, que es una casa de estos cachivaches que
algunas personas encuentran de gran valor.
-Yo mismo, sin ir más lejos -precisó el detective para evitar que el
inspector metiera la pata.
-Es lo que yo digo, que mucha gente lo considera muy valioso. Pero en
fin. Aquí fue cuando sucedió la catástrofe. Mientras el acto delictivo
se llevaba a cabo el señor Cooper sacó el revólver de la banda y quiso
apuntar al cajero para que se apresurara en recoger todo el dinero. No
obstante, apuntó mal y apretó el gatillo del arma (que el creía
descargada), motivada esta acción por el hecho de oír a lo lejos una
sirena y creer que había llegado la policía. El disparo fue encaminado
a su compañero, Charles Peterson, de veinticinco años, y murió casi
instantáneamente, no se habría podido hacer nada por él. En ese
momento llegó la policía, detuvo a Cooper y lo llevaron a la
comisaría. Allí él declaró que no sabía que el arma estaba cargada,
que él la creía inofensiva. Cuando se le preguntó porqué había llevado
un arma si la creía descargada, el hombre respondió que él y su amigo
no eran ni asesinos ni animales, que no querían volver a causar un
daño a otras personas y que la habían llevado sólo para intimidar.
Dijo que la iban a sacar cuando las cosas se pusieran difíciles con
los retenidos, sólo para generar el truco de la violencia.
-Prosiga, me está pareciendo bastante interesante.
-Después de eso se procedió a analizar la escena del crimen y el arma
con la que fue cometido el crimen. Se comprobó absolutamente todo. El
arma tenía las huellas de Cooper, pero también se encontraron huellas
parciales de Peterson. Se indagó más a fondo. En el tambor del arma
había cinco cargas, y las cinco balas casaban con la que estaba en el
cadáver de Peterson. Las muescas, el calibre, todo coincidía a la
perfección. Se encontró un casquillo del arma al lado de la puerta
principal, cerca de donde estaba Peterson y en donde se encontró su
cuerpo. Investigamos más a fondo: habían comprado el arma poco antes
de comenzar la serie de robos. Se requisó la casa de ambos, no había
más. Esa era el arma con la que se había cometido el homicidio. Y esto
es todo lo que pudimos conseguir. Sabemos quién disparó y con qué lo
hizo, pero ignoramos por completo si lo que nos dice Cooper es verdad.
¿Quién nos da la seguridad de que está diciendo la verdad? Por robo a
mano armada podremos condenarlo, eso está claro, pero hay un
inconveniente jurídico...
-... Existe una diferencia notoria entre el asesinato y el homicidio
-intervine, pues tenía conocimiento del tema-. Depende de la
intencionalidad con la que se lleve a cabo el ilícito.
-Es eso mismo -confirmó el inspector Brown-. Si no hay
intencionalidad, el cargo por el que se lo acusa es otro, y si se lo
halla culpable de este cargo, en el mejor de los casos, le
correspondería una sentencia increíblemente leve a lo que sería de
haber sido intencional. No sabemos qué hacer. Podríamos procesar a un
inocente de un crimen que no cometió (juzgarlo por asesinato
intencionado), o podríamos dejar a un culpable sin su juicio merecido
(lo acusaríamos sólo de homicidio accidental). Esta es la cuestión que
me ha mantenido estos últimos días en estado de alerta y que me ha
hecho venir, en última instancia, a usted.
-Siempre soy la última corte de apelación, por decirlo de alguna
manera -puntualizó mi amigo.
-Aún así -observó Brown-, no confío mucho en sus capacidades esta vez,
señor Evans. Todos tenemos nuestros límites, y no veo forma de dar con
la solución...
-Es que no ha usado la creatividad de la mano con la lógica. Quiere
más pruebas y no se percata de que todas las pruebas están aquí. Por
ejemplo, ¿tiene las declaraciones del sospechoso?
-Por supuesto, ¿cree que soy un inspector ineficiente?
-¿Es conciente, por lo tanto, que ese testimonio puede ser usado en un
juicio, no es así?
-Sí, pero no veo a dónde...
-¿Tiene ahí una copia del informe del caso?
-Últimamente no salgo a ningún sitio sin ella, para ponerme a
estudiarla en todo momento, confiando que...
-... ¡Vamos, hombre, la copia! -urgió mi amigo con fastidio evidente-.
Aquí se encuentra uno de los principales puntos para desmontar toda
esta pantomima.
El inspector le tendió una copia del informe y mi amigo la tomó con
avidez al tiempo que se ponía de pie y se encaminaba hacia la mesita
que quedaba justo en frente de la ventana. Apartó algunos libros y
tomó asiento, iluminado por la escasa luz natural que moría poco a
poco en el ocaso. Con un bolígrafo, fue trazando líneas y subrayando
ciertas palabras y expresiones. Se quedó en silencio, sin hacer nada,
mirando hacia el vacío del horizonte y luego comenzó a caminar por el
departamento sin rumbo fijo. Acariciaba los libros de las estanterías,
hacía entrechocar los instrumentos de química, revolvía algunos
papeles y tamborileaba en las muchas mesas de trabajo que salpicaban
el estudio.
Finalmente se detuvo al lado del piano vertical, sitio en el que yo
solía pasarme largas horas interpretando las piezas que a él más le
gustaban, y tocó sin mucha elegancia tres corcheas y una negra en do
menor. Cuando acabó el golpeado sonido, mi amigo se volvió hacia
nosotros y tomó asiento en un butacón bastante amplio y mullido. Subió
las rodillas hasta la nariz y comenzó a hablar.
-Le seré sincero, inspector Brown, este es el caso más simple que me
ha traído hasta este momento. El gran peligro de esto es dar demasiada
información. El buen artista será poco explícito en su composición,
sabrá cuándo es el momento en que debe detenerse.
-¿Y bien? ¿Qué ha sucedido de verdad?
-Puedo decirle que nada de lo que ha dicho Cooper es cierto. Aquí le
hago entrega de un primer boceto de mis ideas y de una serie de puntos
que podrán ser los que desmonten toda esta pantomima, como dije antes.
Esto puede ser aceptado en un tribunal, y a menos que el detenido
quiera cambiar su historia después de la vista judicial, me temo que
tendrá a su hombre.
-Usted quiere decirme que esto ha sido un asesinato.
-En toda regla. Todo está en estos papelitos. Investigue los puntos
que faltan de nuestro estudio, que he señalado claramente en el
segundo papel, y luego avísenos cómo ha quedado todo el caso.
El inspector Brown tomó las dos cuartillas de papel y las leyó por
encima, abriendo los ojos como platos, y balbuceó algunas frases de
despedida mientras salía a toda velocidad del departamento.
-¿A dónde iba? -pregunté.
-A resolver el caso, ¿dónde más? -replicó mi amigo-. Eh bien, chere
amie, ya tienes un archivo más para añadir a la colección. Un bonito y
florido nombre sería "El archivo del ladrón de la Quensintong Road", o
algo por el estilo; no lo sé, no soy escritor profesional.
-¿Quieres decirme cómo ha terminado todo esto?
-Mañana por la mañana -repuso-, si mis cálculos son correctos, verás
en todos los periódicos de Londres la resolución del caso, y sólo
entonces te explicaré el razonamiento que me lleva a conocer tan
fervorosamente la verdad.
En efecto, a la mañana siguiente, en todos los diarios de Londres
apareció la siguiente noticia:

BRILLANTE TRIUNFO DE LAS FUERZAS OFICIALES

La semana anterior informábamos a nuestros lectores de la muerte de
Charles Peterson, reconocido ladrón, a manos de su compañero Ernest
Cooper, quien aseguraba había sido un accidente. Ante las dificultades
que la policía observaba en este caso, la actitud oficial sería la de
sentenciar a Cooper por robo a mano armada y por homicidio accidental.
No obstante, uno de los brillantes miembros de Scotland Yard, el
inspector Michael Brown, haciendo gala de su manifiesta inteligencia,
ató cabos y comprendió que el detenido mentía, demostrándose así que
el asesinato había sido intencionado. Cuando se interpeló al acusado
de esto, demostrando la postura con pruebas bien argumentadas, Cooper
terminó desmoronándose y aceptando la culpabilidad del crimen.
El señor Ernest Horace Cooper, de veintisiete años, confiesa haber
planificado la muerte de su compañero, en venganza por un motivo
personal que no ha querido dar a conocer. Fuentes ajenas y que han
preferido permanecer anónimas nos hacen saber que es muy probable que
la riña se haya producido por un escándalo de poca envergadura con la
hermana de Cooper y el mismo Peterson. No podemos dar más datos, pero
todo apunta a que la discusión que llevó a Cooper a asesinar a su
compañero estuvo propiciada por un asunto turbio con la señorita
Beatriz Cooper.
El juicio se llevará a cabo...

Al leer aquella noticia había quedado pasmada. Debía saber en ese
preciso instante cómo diantre había llegado Adam a esa conclusión.
Confieso aquí con toda humildad que le había dado vueltas al asunto
toda la noche, y sin embargo no conseguía llegar a un buen resultado.
-Adam Evans –llamé.
Al ver que no respondía, me volví para buscarlo con la mirada. Lo
encontré al lado de la heladera, con un vaso de cristal en su mano.
Volví a llamarlo para ver si reaccionaba y al fin pareció salir de su
ensimismamiento.
-¿Quieres leche? -me preguntó mientras me ofrecía un vaso.
-Ya he desayunado, muchas gracias. Quiero saber cómo lo hiciste.
-Abrí la heladera, saqué el cartón de leche y me serví un poco
-contestó con sorpresa-. Es una de las operaciones más sencillas que
los humanos llevamos a cabo.
-No eso, gran tonto. ¿Cómo resolviste el caso de Brown?
Pareció buscar el recuerdo en los mares de su memoria hasta
encontrarlo y soltar una pequeña exclamación.
-¡Lo recuerdo! Sí... caso interesante.
-Dime cómo lo resolviste, sabes que no es bueno hacer sufrir a los demás.
-De acuerdo. El caso se presentó bastante sencillo desde un primer
momento, creo que no habría que reportarnos ningún mérito al haber
encontrado la solución. Hay varios puntos en los que podría hacer
foco, pero empecemos desde el principio. Tú asistes a la universidad,
¿no? Supongamos que tú vas a tomar una clase y necesitas apuntar lo
que dice el profesor. ¿Llevarías un cuaderno, no es así? Pero antes de
llevarlo te cerciorarías de que el cuaderno tuviese hojas en blanco
para poder tomar los apuntes, de otro modo llevar el cuaderno sería
contraproducente.
-El razonamiento es válido, aunque ha habido ocasiones en que me he olvidado.
-Exacto. Pero piensa en lo siguiente. En su robo anterior, Charles
Peterson y Ernest Cooper habían hecho daño, habían herido a dos
personas y matado a otra más. Cooper dijo claramente que sólo la
habían llevado para intimidar en caso de que fuese necesario, no
querían volver a hacer daño a nadie. Estamos hablando de vidas
humanas, algo un tanto más importante que el tomar nota en una clase
magistral; esto sí debe ser tomado en serio. Si de verdad hubiesen ido
sin la intención de hacer daño se hubiesen cerciorado de que el
revólver estuviera descargado, ¿no te parece lógico? Si su intención
era la de no cometer el mismo error de la vez anterior, y considerando
que son vidas humanas, deberían haber actuado un poco más en
consecuencia que el sólo hecho de no revisar el arma con la idea de
que seguro no estaba cargada.
-Tienes razón, pero pudieron haberla revisado y se les pudo haber
quedado alguna bala. Se han dado casos en que muchas armas antiguas
aún tienen balas en sus tambores. Mi tío Joseph se disparó en el
glúteo derecho mientras limpiaba un viejo rifle.
-En eso mismo pensé yo. Pero luego Brown habló del arma. Eran cinco
balas las que los peritos de la policía encontraron, lo que, contando
la que fue descargada sobre Peterson, hacen un número de seis balas.
En una revisión y descarga se te puede escapar una bala, a lo sumo
dos, pero jamás puedes descargar un arma sin sacarle ni una mísera
bala.
-¡Es claro!
-Aún hay más. Esto sólo bastaba para sospechar y quizás demostrar que
las cosas no eran tan simples como parecían. Pero estaba el otro
factor. Brown nos dijo que esa era el arma de la banda, la única arma
que tenían ambos.
-¿Y eso para qué nos sirve?
-Para ligar con lo anterior. En su último atraco habían asesinado a
una persona y herido a otras dos. Si sabemos que sólo tenían un arma,
y si suponemos con la navaja de Ockham que la muerte y los heridos
fueron provocados por arma de fuego, entonces tenemos un mínimo de
tres balas descargadas.
-Lo que significa...
-... Que después esa arma fue vuelta a cargar. Tenemos un mínimo de
tres balas usadas, pudieron haber sido cuatro, cinco o todas. Pero en
el caso de que hubiesen sido tres, nos encontramos con lo siguiente.
Si esa arma no hubiese sido cargada ni revisada, los peritos, al
momento de analizar el tambor, debían haber hallado sólo dos balas de
plomo. Estirando un poco las cosas, podrían haber encontrado una. El
hecho es que alguien tocó el tambor del arma después del último
atraco.
-Convengamos que pudieron haber usado todas las balas en el último
robo -dije para contrariar a mi amigo.
-Con mayor razón entonces. Si el testimonio de Cooper es cierto, la
muerte no debería haberse producido. Nadie se cercioró del arma,
porque el arma estaba descargada. Ahora bien, si el arma tenía seis
cargas, quería decir que alguien había recargado el revólver para ser
usado.
-Tiene sentido -comenté.
-En tercer lugar, yo conozco la Suthong & Marxtong de la Quensingtong
Road, y sé cuál es la distribución espacial de esa tienda. Sé que la
caja registradora está sobre el mostrador, que está al fondo de la
tienda, bastante lejos de la entrada principal. Si damos por hecho que
es más probable que el cajero se encuentre atendiendo el mostrador y
que no se mueva de ahí (sobre todo en medio de un robo), sería difícil
visualizarnos al cajero cerca de la puerta principal, en donde se
encontró el casquillo de la bala. Y en cuarto lugar... algo ya sí
menos sólido es determinar el motivo del disparo accidental. El señor
Cooper dijo que fue una sirena lo que le hizo pensar que la policía
estaba sobre ellos, por lo que apretó el gatillo sin saber que hacía.
Ahora bien, ¿quién había llamado a la policía por ese robo? Obviamente
no podían ser los empleados de la tienda, no tenían la oportunidad
apropiada. Pudieron haber sido los vecinos, pero ¿cómo sabrían los
vecinos que se estaba llevando a cabo un robo? Es más probable suponer
que un vecino oyera el disparo y luego notificara a la policía. Claro
está, patrullas hay por toda Londres, por lo que el señor Cooper pudo
haber escuchado cualquier otra sirena de cualquier otra patrulla que
no fuese la destinada a atraparle a él. Pero corremos con algo a
nuestro favor: que tenemos testigos de ese momento. El cajero y los
dependientes pueden decirnos si antes del disparo ellos oyeron o no
alguna sirena de policía. Claro que esto ya es más endeble.
-¡Pero Adam, es brillante! Esto pasará definitivamente a los archivos
de la colección.
Esa misma tarde recibimos la visita de Brown, quien se apersonó en
nuestras oficinas para darle las gracias a mi amigo y aclararle puntos
oscuros del caso. Según los resultados de la investigación (los
testimonios del cajero, los dependientes y el vecino que llamó a la
policía), los ladrones habían ingresado a la tienda a las cuatro y
veinte. A las cuatro y media, Cooper había sacado el revólver y estaba
apuntando al cajero. Ni el cajero ni los dependientes recuerdan haber
oído nada de una sirena, ni de policía ni de otro tipo. A las cuatro y
treinta y dos minutos, lo sabe el cajero porque veía el reloj en ese
instante, oyó el disparo que Cooper efectuó sobre Peterson. El testigo
que llamó a la policía dice que habló a la Yard sólo después de haber
oído el disparo, y los registros de llamadas revelaron que la denuncia
había sido recibida a las cuatro y treinta y cinco. Satisfizo la
curiosidad de mi amigo y nos dijo que en el robo anterior al de
Suthong & Marxtong habían descargado cuatro balas, yendo una a
perderse en una vidriera rota.
Cuando se marchó el inspector, pregunté a mi amigo:
-Hay algo que no entiendo de todo esto.
-¿Qué es?
-Cooper pudo haber asesinado a Peterson en cualquier otro momento.
¿Por qué arriesgarse a tener muchos testigos presenciales y que se
supiera tan campantemente que había sido él?
-No lo sé, pero tengo una teoría. Creo que, más allá de los motivos
que impulsaron a Cooper a asesinar a Peterson, existía el factor
incertidumbre. Si él lo mataba en secreto, había más probabilidades de
pasar como el principal sospechoso y un criminal capaz de asesinar a
sangre fría. No obstante, matando allí a Peterson se garantizaba la
duda de intencionalidad. Se sabría que él lo habría matado, pero la
pena tenía probabilidades de acortarse más por decretarse una muerte
accidental. Él cumpliría una sentencia mínima en prisión, y cuando
saliera podría disfrutar del beneficio de lo robado durante estos
meses, que aún no ha sido encontrado.
-Pero planificó muy mal todas las cosas.
-Au contraire, chere amie. Las planificó bastante bien, sobre todo el
hecho de recargar el revólver por completo, por si fallaba un disparo.
Pero él planificó absolutamente todo pensando que serían
investigadores de la policía los que llevarían el caso. La jugada le
salió muy bien, pues hasta el momento en que yo tomé partido todo
estaba a su favor. Su error fue no contar con que yo me haría cargo
del caso.
Silencio. El silencio del no decir nada más.
-Dentro de un rato hay una secuencia de sinfonías de Beethoven -dijo
mi amigo con naturalidad-. ¿Quieres venir conmigo?
-No entiendo cómo puedes disfrutar la música después de ver todo lo
que has visto.
-Es muy sencillo, chere amie. Porque pienso que la música es una de
las pocas cosas que escapan a la mancillación de las cosas mundanas.
Vamos, mi querida Catherine, olvidemos por un rato crímenes y
estudios, y disfrutemos juntos de los más inspirados y dramáticos
acordes que Beethoven nos dejó.

Fin.

Nicolás Vásquez de Aragón

La princesa destronada (versión alternativa)

2011-07-20T17:40:00.000+02:00

Lloraba desconsolada. Su mundo se había derrumbado en cuanto aquella cosa pequeña y llorona llegó a su hogar. Sus padres, antes siempre pendientes de ella, la habían ignorado completamente. Ya no había ni mimos ni caricias, sólo regaños e indiferencia. De repente una idea surgió en su mente. Lograría que todo volviera a ser como antes. Sorbiendose las lágrimas que caían por su cara, corrió hacia la habitación donde el usurpador dormía plácidamente. Incluso tenía una sonrisa en los labios cuando lo despertó al cogerlo en sus brazos. Comprobó que su madre seguía en la ducha, abrió la ventana y lo dejó caer.

Princesa destronada.

2011-07-19T19:33:00.001+02:00

Concurso Relatos Brevísimos Mimosa

2011-07-18T21:40:00.001+02:00

Concurso Relatos Brevísimos Mimosa

Esta tarde he tenido libre en el trabajo y he quedado con mi madre para irnos al centro, a las rebajas... Y paseando por el paseo más emblemático de la ciudad, justo a la altura del hotel Mandarin Oriental me ha llamado la atención un cartel que anunciaba un concurso de relatos brevísimos. Y ni corta ni perezosa he decidido presentarme. He de escribir un relato de no mas de 150 palabras con una historia que pueda suceder en uno de los singulares patios de manzana característicos del ensanche barcelonés.

Os dejo el link a la página del concurso, por si alguno se anima a participar... Como podéis ver los premios no están nada mal. También podéis leer algunos de los micros participantes. He leído algunos muy buenos.

Pero para mi lo más importante es que me estoy soltando en esto de la escritura. Este será el segundo concurso al que me presento este año... Algo impensable hace tan solo unos meses...

Rinconcito poético XX

2011-07-17T11:14:00.001+02:00

Amor constante más allá de la muerte. (Francisco de Quevedo)

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

Volar.

2011-07-09T22:05:00.003+02:00

Volar.

Voy a volar etérea y libre,
el cielo me llama
y mis alas se agitan.

Voy a volar,
volaré donde me lleve el viento.
Volaré sin miedo.

Descubriré otros cielos,
mil aventuras me esperan,
mil vidas que debo vivir.

Llegaré al infinito,
brillaré con las estrellas,
viviré nuestros sueños.

Y volveré,
siempre volveré
de vuelta a tu lado.

A tus besos,
a tus labios
que me dan vida.

A tus brazos,
refugio y caricia,
lazos que me liberan.

A tu corazón,
motor de mi vida,
bálsamo de mis heridas.

(Jengibre)

Premio Primavera.

2011-07-07T20:00:00.000+02:00

Una de las sorpresas que me he llevado visitando a mi amigo Canoso y su interesantísimo blog ha sido el recibir este mimo/premio. No negaré que me ha hecho mucha ilusión. Llevo tanto tiempo desconectada de este maravilloso mundo ( y casi de mi propia vida)que ha significado una inyección de moral.

El mimo lleva como condición contar tres mentiras y tres verdades sobre mi. Y aquí van:

Mentiras: 1ª Soy terriblemente organizada...
2ª Soy una fashion victim...
3ª Me gustan los programas de cotilleos...

Verdades: 1ª Soy una persona muy vital.
2ª Me gusta perderme en la naturaleza... un bosque, un río o en el mar.
3ª Soy una lectora empedernida.

Ahora viene la parte difícil, otorgar el premio... Siempre resulta difícil decidir así que os lo otorgo a todos vosotros. A esos blogs que suelo seguir (aunque ahora no os visite tanto como antes) porque todos sois especiales para mi por uno u otro motivo. Sé que si empiezo a enumeraros me dejaré alguno, por eso lo hago de esta manera.

Muchas gracias Canoso, por el mimo y por tu amistad...

La caja de colores.

2011-07-06T23:12:00.003+02:00

Hace unos meses escribí un micro para Adivín. Era su cumpleaños y pensé que era la mejor manera de felicitarlo pues siempre me anima a escribir este tipo de relatos. Además se lo debía desde el aniversario de su blog. Debo decir que él es un auténtico maestro del género. Sus micros son sorprendentes y geniales. A su lado yo soy una torpe aprendiza (y en plena crisis creativa, para más inri). El micro en cuestión es algo diferente a lo que suelo escribir, y no me había animado a publicarlo. Pero creo que ha llegado el momento de hacerlo...

La Caja de colores.

Abrió el cajón de su pequeño escritorio. Allí estaba... Su más preciada posesión. Una caja de 24 colores. Los Reyes magos se la habían dejado junto a sus zapatitos de charol. Y desde entonces se había convertido en su refugio y talisman. Se encerraba en su habitación y sacaba los mágicos colores. Y el papel blanco se llenaba de paisajes maravillosos en los que podía perderse. Lejos de los gritos. Lejos de los llantos. Lejos del dolor.

Kaya y el unicornio. (3ª parte)

2011-07-03T09:49:00.000+02:00

Cuando abandonaron la ciénaga, Kaya, por primera vez, tenía la certeza de adonde se dirigía. Y la tortuga tenía razón, el camino no era fácil. Salieron del bosque para encontrarse en la falda de una cordillera impresionante. Gigantescas montañas de hielo les rodeaban. Hacía frío y el viento y la nieve les dificultaban la marcha. La niña estaba algo asustada, no tenía muy claro como conseguirían ascender a la cima, si ese era su destino. Pero de repente se fijó en lo que había tomado por una grieta del hielo y que no era otra cosa que un angosto desfiladero, tan estrecho que apenas cabía una persona. Avanzaron con dificultad hasta la entrada y al llegar descubrieron que una enorme serpiente blanca franqueaba la entrada. Parecía dormida, pero al acercarse, se irguió en toda su longitud, amenazadora. Pero Kaya no había llegado hasta allí para amedrentarse ahora. Se bajó del unicornio y se acercó con decisión a la serpiente. Lo más cortés y educada que pudo, le pidió que le dejara pasar. Que tenía que llegar a la cascada, que era un asunto de vital importancia. Pero la serpiente no se movió un ápice. Y con un suave y sibilante voz le dijo que para llegar a su destino debería pagar un tributo, y le señaló una afiladísima columna de hielo. Kaya entendió de que tipo de tributo se trataba y se acercó a la mortal estalagtita, pero se le había adelantado el unicornio. Kaya trató de detenerlo, no podía dejar que su único amigo se sacrificara por ella. Pero antes de que la afilada hoja llegara a lastimar al animal, la serpiente se movió dejándoles el paso franco. Kaya se abrazó llorosa al unicornio, tenía miedo que el sacrificio que le exigieran fuera la vida del unicornio. Eso no podía consentirlo. Prefería mil veces volver a enfrentarse a su triste vida en el orfanato, pero sabiendo que el animal corría libre, a vivir en ese mundo feliz, sabiéndose la causante de la muerte del mejor amigo que había tenido jamás.
Avanzaban muy lentamente por el helado desfiladero. A lo lejos, una hermosa y cálida luz les animaba a continuar. Se escuchaba un rumor de fondo, algo que sonaba como las risas de mil bebés. Algo extraño y mágico. Algo que les encendía el corazón y les llenaba de esperanza.
Al llegar al final del desfiladero contemplaron lo más maravilloso que habían visto. La cascada más imponente que había visto se alzaba ante ellos, y todo el valle era un enorme lago de aguas brillantes y cantarinas. De ellas procedía el sonido que antes escuchara. Kaya quiso correr a la orilla del lago, sumergirse en él, llenarse de su brillo y su alegría, pero. Pero una vez más se lo impidió otra gigantesca serpiente. Esta de color negro, tan amenazadora como sus predecesora.
Kaya paró en seco, temerosa del sacrificio que se le exigiría.
La serpiente negra le explicó que nunca nadie había llegado a ese lugar sagrado y mágico. El corazón de su mundo. Le contó que si se sumergía en lo más profundo del lago, formaría ya parte para siempre de ese lugar. Pero que para eso debería dejar atrás todo lo que era y a todos los que quería. A sus padres y amigos. Incluso debería renunciar a su nombre. Debería entrar en el agua como si de un bebé se tratase, pues en realidad eso es lo que sería, como nacer de nuevo.
Kaya avanzó decidida hacia la serpiente. No era un gran sacrificio. No había nada de su vida que fuera a echar de menos. Ni padres ni amigos, y además odiaba el nombre que le pusieron en el orfanato. No lo echaría de menos. Pero de pronto recordó al unicornio y sitió una punzada en el corazón. Se preguntó si volvería a verlo alguna vez, y si lo recordaría. Quiso despedirse de él, pero al girarse vio que ya se había marchado. Con las lágrimas quemándole en los ojos, se desprendió de su harapiento vestido y desnuda como llegó al mundo se sumergió en las aguas centelleantes. Le sorprendió que el agua estuviera templada, era una sensación agradable. Cómo debía ser una mañana de navidad. Y empezó a reír sin control y sin motivo. Se sentía viva y feliz. Y así fue llegando hasta la parte más profunda del lago, sorprendida por seguir respirando aún bajo el agua. Pero no, no era eso en realidad. Era como si toda ella se hubiera vuelto líquida. Se hubiera convertido en parte de ese lago mágico. Y olvidó todo su pasado, su nombre y su vida. Y fue feliz en esa agua de vida. Formándose y transformándose como un bebé en el útero materno. Cuando emergió a la superficie era la misma pero era distinta a la vez. Seguía siendo una niña, pero ahora tenía la eternidad por delante. Su rostro apenas había cambiado, excepto por sus ojos, antes verde azulados y ahora dorados, cálidos y brillantes.
Y una nueva ilusión en el corazón. Utilizaría sus recién adquiridos poderes, para convertir ese mundo en un refugio para todo aquel que lo necesitara. Un mundo donde todo tuviera cabida, donde todas las criaturas fueran importantes y los deseos fueran la llave y el pasaporte para viajar. Y se puso manos a la obra en esa tarea... pero eso es otra historia y merece ser contada en otra ocasión.

Rinconcito poético XIX.

2011-06-27T12:00:00.000+02:00

Descubriéndote (Rosana Arbelo)

Te imagino y la soledad se me llena de ti
Y no es fácil poder decir lo que llego a sentir

Llevo tiempo buscándote
En mi alma y mi piel
Llevo tiempo soñándote
No te quiero perder

Eres tan frágil como la luz, abres mi amancecer
Si no me alumbras yo, no me acabo de encender
Y soy un corazón que se derriba
Y late cada vez con menos vida

Llevo tiempo buscándote
En mi alma y mi piel
Llevo tiempo soñándote
No te quiero perder

Llévate mi alma en tu piel
Llevaré tu alma en mi piel.

Kaya y el unicornio. (2 parte)

2011-06-26T09:37:00.005+02:00

Cada día que pasa es una nueva aventura para Kaya. Montada a lomos del unicornio recorre todo ese extraño y fantástico mundo. Un lugar maravilloso dónde hasta sus más pequeños sueños parecen realizarse. Hay una cadena de enormes montañas, que desde lejos parecen agrestes y amenazadoras, con sus cumbres cubiertas de nieves perpetuas, pero que al acercarse descubres que están formadas por chocolate y que lo que desde lejos has tomado por nieve no es otra cosa que nata, deliciosa nata montada, cremosa y dulce. También hay ríos de jarabe de grosella y un estanque de natillas... ¡¡¡con mucha canela por encima!!! Todo parece ser comestible a su alrededor. Y ella que tanto hambre pasara en el orfanato, no puede evitar probarlo todo. En los pocos días que lleva allí, sus mejillas han perdido esa palidez cerúlea y enfermiza, ha ganado un poco de peso y ya no se aprecian las costillas.
Pero Kaya no olvida que en cualquier momento puede despertar de ese sueño. Cada noche, cuando cansada se estira en la suave y mullida hierba, junto a su amigo, teme que al despertarse vuelva a estar sobre la fría piedra del sótano del horrible orfanato. Por eso cada noche se abraza al cuello del unicornio, como si de esa manera alejara la dura realidad de su vida.
Empezó a tener pesadillas. Aunque en realidad no eran pesadillas, sólo recuerdos que su mente había olvidado para protegerla y que ahora volvían a su mente en forma de sueños. Y el unicornio, que cada noche vigilaba su sueño, se quedó horrorizado al descubrir por lo que esa pobre chiquilla había pasado. Supo que sólo había una manera de ayudarla y de ponerla a salvo. La magia de ese lugar era temporal y limitada. Una vez se desvaneciera, Kaya volvería a su lugar. Esa era la ley y ni siquiera él podía cambiarla. Sólo había un lugar que tal vez podría ayudarla. Pero era un lugar secreto, que nadie había visitado jamás y que ni siquiera el conocía. Sólo había una criatura que podría ayudarla, alguien tan viejo como el tiempo, pero a ella hacía siglos que había dejado de importarle lo que pasara a su alrededor.

Al despertar, Kaya sintió que algo era diferente. No sabría decir porqué, pero algo había cambiado. Después de desayunar un delicioso chocolate con bollitos, se subió a lomos del unicornio, dispuesta a vivir nuevas y emocionantes aventuras. Pero ese día el paisaje por el que se adentraban era algo diferente. Atravesaron un bosque bastante sombrío, con árboles de aspecto fiero y amenazador. No sentía miedo, sabía que mientras estuviera con el unicornio nada malo le pasaría, pero no entendía porque la llevaba por esas zonas.
En el bosque es difícil saber la hora, el sol apenas podía filtrarse entre el tupido ramaje. Pero debía ser media tarde cuando llegaron a una inmensa ciénaga. Y en medio de ésta una isla agreste y rocosa.
El lugar era desolador, hasta parecía haberse desvanecido el fulgor y la alegría de su amigo. Ella misma sentía una opresión en el pecho como hacía mucho tiempo que no había sentido. Pero estaba claro que ese era el lugar al que quería llevarla el unicornio, por como le empujaba a meterse en ese agua pantanosa. Así que, con un poco de aprensión metió un pie en la orilla. Respirando hondo, avanzó paso a paso. Y de repente algo sucedió. Lo que había tomado por un islote rocoso no era sino el caparazón de una gigantesca tortuga.

-¿Quién osa despertarme? -rugió enfadada la tortuga.

Kaya se presentó lo más educadamente que pudo. Incluso hizo una cortés reverencia, como si en lugar de esa monstruosa criatura se encontrara ante la reina Victoria. Le explicó de donde venía y como había ido a para allí.
La tortuga, que primero parecía realmente vieja y severa, se mostraba a hora cuanto menos curiosa. Y eso es decir mucho para una criatura que en sus 900 años de vida ha visto todo lo imaginable. Sus pequeños y perspicaces ojos escrutaron a la niña. Y entendió porque el unicornio la había llevado hasta allí. La pobre necesitaba urgentemente encontrar la gran cascada, el lugar más sagrado y secreto de ese universo. Y les reveló el secreto que jamás creyó que revelaría. Pero les advirtió que no sería fácil y que no tendría vuelta atrás. Las aguas le exigirían un sacrificio.

(continuará)

Kaya y el unicorinio (primera parte)

2011-06-20T16:04:00.003+02:00

Hoy es un día muy especial para este blog. Hace dos años se publicaba la primera entrada. Como ya he comentado alguna vez empecé a escribir cuentos por una persona muy especial y querida que atravesaba un momento duro. Por alguna extraña razón mis pequeñas historias le animaban. Así empezó mi andadura como escritora novel. Con mucha ilusión pero muchísima inexperiencia también. Quiero pensar que he ido mejorando con los años. Lo cierto es que cada letra que escribía me hacía ganar confianza en mi misma. Aunque hace unos meses que apenas escribo nada. Una crisis creativa que espero y supongo será pasajera. Pero para un día especial quiero regalaros algo especial... Y no podía ser otra cosa que un cuento inédito. Y uno que nació como este blog, para animar a esa persona, el ángel guardian y guía de este blog y de mi vida. Porque sin ti nada de esto habría sucedido. Por eso y por tantas cosas más éstas, como todas y cada una de mis letras son para ti.

Y sin más preámbulos os dejo con:

Kaya y el unicornio.

Kaya sonríe feliz. ¿Cuantas veces te encuentras un libro en medio de una de las calles más bulliciosas y sucias de Londres? A ella eso no suele pasarle. Además el libro tiene pinta de ser antiguo. Las tapas color del cobre están bastante gastadas. Pero el título resulta ilegible. No podía imaginarse un descubrimiento mejor. Kaya adora la lectura, aunque en el orfanato en el que vive apenas hay libros, y la mayoría son libros religiosos que la puritana señora Smith les obliga a aprenderse de memoria. Por suerte encontró, escondido entre varios mamotretos, un libro que le pareció diferente. Resultó ser Historia de dos ciudades de Dickens. Y le fascinó. Lo leía a escondidas siempre que podía. Le servía de refugio cuando más lo necesitaba. Ya se lo sabía de memoria. Ojeó su nueva adquisición, le sorprendió que estuviera escrito con una tinta verde esmeralda que parecía iluminarlo todo. También le sorprendió que el principio de cada capítulo estuviera ilustrado con los más bellos dibujos de unicornios. Los ojos se le llenaron de lágrimas... ¡¡¡adoraba los unicornios!!! Apretó el libro contra su pecho y corrió hacia el orfanato, deseaba llegar cuanto antes al refugio de su habitación y poder esconder su tesoro.
Pero no contaba con encontrarse con la señora Jenkins, la cocinera y su pesadilla particular. Sus chillidos le hicieron recordar que se había marchado sin terminar de lavar platos. Intentó zafarse, pero demasiado tarde, tirándole de las orejas, la encerró en el frío sótano.
conteniendo las lágrimas que le quemaban en los ojos, se estiró en el suelo, y para consolarse, abrió el libro y se sumergió en la lectura. Hablaba de un país de ensueño, donde el sol siempre brillaba cálido y cada flor escondía un hada. ¡Cómo deseaba visitar ese lugar!.
Pero estaba tan cansada que se acurrucó lo mejor posible, con el libro aferrado a su pecho, y se quedó dormida. Esa noche, los mas bellos sueños surgian en su mente. Soñó que el cuerno de un dorado unicornio le acariciaba la mejilla. Y se despertó, y notó como en lugar de la fría piedra, estaba acostada sobre un hermoso prado cuajado de florecillas silvestres, y un sol radiante y cálido templaba su piel. Y, a su lado estaba el más bello de los unicornios.

(Continuará)

¡¡¡¡¡¡GRACIAS A TODOS VOSOTROS POR VUESTRA AMISTAD. POR ESTAR SIEMPRE AHÍ!!!!!!

Un viaje a la nostalgia.

2011-06-14T16:47:00.005+02:00

Dicen que donde has sido feliz es mejor no regresar y la verdad es que no puedo estar mas en desacuerdo con eso. Creo que a veces, cuando atraviesas un momento difícil o complicado, es bueno volver la vista atrás y recuperar aquellos lugares y vivencias que han marcado tu vida.

Podréis decirme que no es bueno aferrarse y vivir en el pasado. Aquí sí que os tengo que dar la razón. Pero yo no me refería a eso. Lo que yo quiero decir es que es bueno, cuando te cuesta ver la salida y seguir adelante, hacer un viaje (real o imaginado) a todo eso que ha marcado tu infancia. Esos lugares y esas vivencias que te hicieron tan feliz y que son los que te han hecho ser quien eres y como eres. No para quedarte perdido en esos recuerdos, sino para que al recordar todos esos momentos y lugares que forman los cimientos, las bases de tu vida, puedas tomar impulso y a partir de ahí volver a ser quien eres. Para volver a encontrar la fuerza para volver a ser tú mismo y recuperar la alegría y la ilusión que antes no lograbas encontrar.

Eso es lo que he hecho yo estos últimos días. Llevaba unos meses un poco perdida en mi propia vida. Demasiada presión en el trabajo, una situación algo complicada sentimentalmente... Me temo que no llevo muy bien la presión. No conseguía encontrarme a mi misma. Era incapaz de escribir más de dos letras seguidas. Me faltaba la fe en mi misma. No voy a decir que estuviera sola. Soy inmensamente afortunada y tengo a mi alrededor mucha gente que me quiere, apoya y cree en mí. Pero si tú misma no tienes fe en ti no importa que los demás sí la tengan, tu no lo verás.

Por suerte he tenido unos días de vacaciones, no han sido muchos. Poco más que un fin de semana largo. Así que me he subido a un tren camino de un pequeño pueblecito de la provincia de Cuenca. El lugar donde tantos veranos he pasado en los días felices de mi infancia. Aunque yo nací en Albacete, ciudad en la que viví hasta los 8 años, mis padres eran originarios de ese pueblo. Allí vivían mis abuelos. Por eso todos los veranos los pasaba allí. Nos juntábamos todos los primos y, como se diría hoy, "la liábamos parda"

No voy a negar que fueron los veranos más felices de mi vida. Nunca olvidaré aquellas mañanas jugando en las heras; las tardes interminables en el río, aquellos baños al atardecer, las caminatas hasta el manantial de agua más fría y buena que he probado nunca, recogiendo moras por el camino y para terminar esas meriendas al ponerse el sol, luchando contra los mosquitos... Tampoco se me olvidan esas noches de verano, jugando en la calle mientras los mayores tomaban el fresco, sentados a la puerta con los demás vecinos.

Por todo eso, hace unos días me subí a un tren destino a mis recuerdos. Desfortunadamente mis abuelos ya no pueden recibirme con sus besos y abrazos, esos tan apretados que casi te dejaban sin aliento... Es ley de vida... Se les echa de menos, pero se que ellos siempre están ahí, dentro de mí. Por suerte, en la estación estaban mis tíos, es en su casa donde me he quedado estos días, ese hospital de mi ánimo.

Nada más subir en ese tren sentí como si los lazos que me atenazaban empezaran a aflojarse. Y eso que llegaba de una despedida triste y difícil. Tengo que decir que no soporto las despedidas. Nunca me han gustado, si siquiera esas que sólo son un breve hasta luego. Suelo llorar y, como diría cierta persona, ponerme emocional, no importa que esa despedida sea el principio de la mayor aventura de mi vida. Pero para mi sorpresa, esta vez me mantuve serena, aunque como he dicho esta era una despedida de esas que parecen romperte el corazón. Y ni una lágrima... ¡la cosa empezaba bien!

Claro que lo mejor estaba por venir. Han sido unos días de relax y tranquilidad. De dormir como un bebé y recuperar las horas de sueño perdidas. De comer de capricho... (mi tía me mima demasiado, no podía faltar la tradicional fideuá...)De caminar por el monte, merienda en el río incluida. No importa que la pequeña aldea junto al mismo, que en mi infancia estaba llena de vida y bullicio, estuviera medio abandonada. O que el manantial se haya secado y no fuera el tiempo de las moras. Volvía a ser la misma niña alegre y despreocupada de entonces.

La nostalgia volvía a ser mi terapia particular. La vía para reencontrarme conmigo misma. Recordar lo que me ha hecho ser lo que hoy soy.

8

2011-04-25T12:22:00.004+02:00

Acuarela (Toquinho)

En los mapas del cielo, el sol siempre es amarillo
y la lluvia o las nubes no pueden velar tanto brillo
ni los árboles nunca podrán ocultar el camino,
de la luz hacia el bosque profundo de nuestro destino.

Esa hierba tan verde, se ve como un manto lejano,
que no puede escapar, que se puede alcanzar, sólo con volar.

Siete mares he surcado, siete mares color azul,
yo soy nave, voy navegando, y mi vela eres tú...

Bajo el agua veo peces de colores,
van donde quieren, no los mandas tú...

Por el cielo, va cruzando, por el cielo color azul,
un avión que vuela alto, diez mil metros de altitud,
desde tierra lo saludan con las manos,
se va alejando, no se dónde va, no se dónde va...

Sobre un tramo de vía, cruzando un paisaje de ensueño,
en un tren que me lleva de nuevo a ser muy pequeño,
de una América a otra, tan sólo es cuestión de un segundo,
basta con desearlo y podrás recorrer todo el mundo...

Un muchacho que trepa, que trepa en lo alto de un muro,
si se siente seguro, verá su futuro con claridad...

Y el futuro, es una nave, que por el cielo volará,
a Saturno, después a Marte, nadie sabe dónde llegará,
si le ves venir, si te trae amores, no te los robes sin apurar.

Aprovecha, los mejores, que después no volverán.

La esperanza, jamás se pierde, los malos tiempos pasarán,
piensa que el futuro es una acuarela y tu vida un lienzo,
que colorear, que colorear...

En los mapas del cielo el sol siempre es amarillo
(tú lo pintarás)
y la lluvia o las nubes no pueden velar tanto brillo
(tú lo pintarás)
basta aún desearlo y podrá recorrer todo el mundo
(tú lo pintarás)

Sant Jordi 2011: Jorge y el dragón.

2011-04-23T00:00:00.001+02:00

Hoy, día de Sant Jordi quiero cumplir con la tradición y regalaros a todos vosotros, lectores y seguidores, amigos todos, una rosa roja y, a falta de libro, os regalo un cuento. Mi particular versión de la leyenda de San Jorge y el dragón. Espero que os guste.

Jorge y el dragón.

Érase una vez, hace muchos años, una princesa algo especial. No era como las demás princesas, era una niña curiosa, rebelde, indómita y, todo hay que decirlo, algo cabezota. Su padre ya no sabía que hacer con ella. No entendía porque no era dulce, obediente y dócil como su hermana gemela. ¿Cómo podían ser tan diferentes? Una era amable, discreta y tranquila. Aplicada en las labores y tareas que toda dama de bien debe dominar. Pero la otra no. Odiaba todo lo que tuviera que ver con la aguja y el dedal. Sabía leer y escribir mejor que cualquier monje, y lo peor de todo es que había conseguido que el maestro de armas la instruyera en el manejo de la espada, a escondidas. El rey ya no sabía que hacer con su díscola hija. De nada servían los castigos ni los encierros. Siempre terminaba escapándose, y montada en su caballo, un animal tan arisco e indómito como ella, se perdía en los bosques. Porque ese era otro de sus grandes defectos. La princesa adoraba a todos los animales. Su habitación de palacio más parecía un arca de noe que el aposento de una princesa. Recogía a todo animalito perdido o herido que se encontraba. Algunos se marchaban al recuperarse, pues ella siempre los dejaba libres. Pero muchos volvían a su lado. Todos la adoraban y le eran absolutamente leales.
Fue en una de esas correrías por el bosque cuando la niña, atraída por unos desesperados lamentos de dolor, se encontró a una cría de dragón atrapada en un cepo de algún cazador furtivo y desalmado. Era la criatura más hermosa que había visto en su vida. Tenía el tamaño de un cachorrillo de mastín, seguramente hacia muy poco que había salido del huevo. Sus escamas parecía contener todos los colores del arco iris y tenían un brillo nacarado. No se lo pensó dos veces y con rapidez y maestría liberó la patita del asustado animal y examinó la herida, intentando evitar que el animal se la lamiera. El hueso no parecía estar roto, pero el pobre animal no podría caminar en un tiempo. No podía dejarla allí, se moriría de hambre. Acariciándola con ternura, la consoló y tranquilizó, mientras la cogía en sus brazos para llevársela al palacio. El dragón temblaba, asustado, pero la ternura de las caricias de la niña le habían convencido de que no era una amenaza, se dejó coger sin oponer resistencia. Una vez en palacio, en la seguridad de su habitación, le curó la herida y la alimento como si de un cachorrillo se tratase. A nadie le extrañó que la princesa llevara un animal al palacio, era tan habitual, que nadie prestó atención al fulgor que se escapaba del animalito.
Gracias a los cuidados de la niña, la herida cicatrizó muy rápidamente. Había llegado el momento de buscarle un nuevo hogar. Le encontró una gruta escondida en lo más profundo del bosque donde podría sobrevivir en libertad. Pero un vínculo muy especial se había creado entre ellos, y cada día acudía a ver a su dragón.
Y así, entre juegos los dos fueron creciendo. La niña se convirtió en una bellísima joven, tan indómita como siempre; y el dragón ya había alcanzado el tamaño de una colina mediana. Nunca rebeló su secreto, pero se estaba convirtiendo en algo difícil de mantener, dado el tamaño que estaba alcanzando el dragón. Sus necesidades alimentarias eran mayores cada día y cuando empezaron a desaparecer ovejas de los rebaños reales, las cosas empezaron a complicarse. Por desgracia, un pastor vio al animal en pleno vuelo. Se habló de una bestia sanguinaria e infernal que acabaría con el pueblo. El pánico cundió entre toda la población y el rey no tubo más remedio que organizar una batida para dar caza a la bestia. Cuando la princesa supo de la cacería, le rogó a su padre que no la hiciera, que el dragón no era malo ni peligroso, sólo joven y algo glotón. Que le gustaba mucho el buen cordero y que jamás se comería a un humano, éramos demasiado indigestos y de no muy agradable sabor. Pero su padre no se conmovió un ápice. Su pueblo estaba aterrado y él debía acabar con la amenaza como un buen gobernante.
La princesa se negó a abandonar a su suerte a su mejor amigo. Sabía que no atacaría a los cazadores, que estaría indefenso ante ellos. Decidida, se visitó una cota de malla y armada con su espada, abandonó el palacio para siempre, dispuesta a morir si fuera necesario.
La cacería fue un desastre. Todos huyeron despavoridos cuando vieron el tamaño del dragón y escucharon su rugido. Pero el rey no iba a darse por vencido. Mandó llamar a los mejores caballeros del reino y a todo aquel caballero andante que quisiera fortuna y gloria. Aprovechó la huida de la princesa para atribuírsela al dragón, acusándole de haberse llevado a la princesa. Prometió su mano a aquel que la liberara y diera muerte a la bestia. De esa forma se libraba también de su problemática hija.
Por aquellos días estaba en la región un joven caballero, valeroso, idealista y de corazón puro, llamado Jorge. Había consagrado su vida a defender la justicia y la virtud, liberar al oprimido y ayudar a todo aquel que estuviera en apuros. Al saber que una bestia sanguinaria había secuestrado a una pobre doncella, supo que debía liberarla.
Tras una exhaustiva búsqueda por todo el bosque, consiguió encontrar el rastro del dragón que con tanto empeño había ocultado la princesa. Y llegó a la entrada de la gruta donde se refugiaba el animal. Pero lo que vio le dejó sorprendido y perplejo. En lugar de encontrar una bestia feroz torturando a una aterrada princesa cautiva, se topó de bruces con la joven más hermosa que jamás había contemplado, pero también la más terrible. Ante él, vestida como si de un guerrero se tratase, la princesa empuñaba su espada directa a su corazón. Y la fiereza de su mirada era más mortal aún que el filo de su espada. Para Jorge no cabía ninguna duda, la joven no estaba ni cautiva, ni siquiera en apuros. Y a su lado, el dragón que lo miraba curioso y juguetón, era la criatura más maravillosa con la que se había encontrado. Algo dentro de su corazón le decía que no debía matar a esa majestuosa criatura.
Dejó caer su espada y su escudo a los pies de la dama, y desarmado se acercó a la criatura. Podía sentir una magia especial en el ambiente. Entendió porque la joven la protegía aún con su propia vida.
La princesa, sorprendida, también tiró su espada y corrió al lado de su fiel amigo. No entendía que pretendía el caballero, ahora fascinado contemplando al dragón. Pero le bastó una mirada a los ojos del joven, para convencerla de que no le haría daño. Y en ese momento, toda la tensión y el miedo de los días pasados cayó sobre ella y rompió a llorar como una niña, algo que nunca había hecho. Jorge la abrazó, conmovido por sus lágrimas. Le aseguró que nunca haría daño al dragón, jurándole que daría su vida para protegerlo si fuera necesario.
Juntos trazaron un plan para convencer al rey que había dado muerte al dragón. Debía llevarle alguna prueba con él. Además de llevar a la princesa, rescatada de las garras de la bestia. Ella no deseaba volver a palacio pero sabía que si no lo hacía, su padre no creería en la muerte del dragón y nunca estaría a salvo. Jorge conocía un lugar entre las montañas, deshabitado y tranquilo, donde el dragón podría vivir en libertad. Alli llevarían al dragón una vez hubieran convencido al rey de su muerte.
La princesa arrancó con delicadeza algunas escamas doradas de su cola, mientras Jorge se hacía unas heridas en los brazos, como si hubiera mantenido una titánica lucha. Y con la sangre de esas heridas, empapaba su capa y sus vestiduras.
Cuando unas gotas de sangre cayeron en el suelo, algo mágico ocurrió. Del lugar donde la sangre había empapado la tierra, brotaba un hermoso arbusto cuajado de la más bellas flores. Unas flores tan rojas como la sangre. Sin pensárselo dos veces, Jorge cortó con su espada la flor más hermosa y se la ofreció a la princesa, ofrenda de su sangre y su corazón. Ofrenda que ella aceptó ruborizada y confundida.
Al día siguiente entraron triunfalmente en la ciudad, entre los vítores del pueblo, feliz de verse libres de la amenaza del dragón y por la vuelta sana y salva de la princesa. A las puertas del palacio, el rey los recibió feliz, comprobando las escamas del dragón, señal su muerte. Y tomando la mano de su hija se la entregó a Jorge, como había prometido. Esa misma tarde, en la iglesia de palacio se celebró la ceremonia. La novia, feliz, no se separaba de una extraña flor roja, la única que quiso en su ramo de novia. Su hermana, celosa, le preguntó de donde la había sacado. Ella le contó que cuando Jorge mató al dragón, de su sangre había brotado un arbusto mágico, cubierto de flores.
Esa misma noche, los novios partieron hacia su nuevo hogar, volando a lomos del dragón. Los tres felices y libres para siempre.
Y cuenta la leyenda, que la gruta donde “murió” el dragón se convirtió en centro de peregrinación. Todos querían ver las mágicas flores, que alguien bautizó como rosas. Y entre los caballeros enamorados se instauró la costumbre de regalar una rosa roja a la dama de sus pensamientos como ofrenda simbólica de su corazón enamorado.

Feliz día de la rosa y del libro para todos.

Concurso de relatos on line de Tmb.

2011-04-12T07:54:00.005+02:00

Como cada año, TMB (la empresa de transporte público de mi ciudad) organiza un concurso de relatos on line, que se enmarca dentro de las actividades de la primavera cultural. Cada año digo que voy a participar y nunca lo hago.

Pero este año, por fin, venciendo el miedo y el pánico escénico, he presentado dos relatos.

Os dejo las direcciones para que podáis leerlos, valorarlos y opinar sobre ellos.

Summertime.

Próxima parada... la Felicidad.

No sé si ganaré o no, eso no es importante para mí... Lo que realmente me llena y me hace sentir orgullosa es el hecho de haber superado mis miedos y haber presentado los relatos.

El tren.

2011-04-11T18:00:00.004+02:00

El tren

Hoy parto.
Me voy lejos de aquí.
Hoy parto.
No sé qué rumbo seguir.
Ayer seguía estando en mi hogar,
hoy he de partir.
Ayer sabía en dónde iba a dormir,
hoy sólo sé que mi cabeza en mi almohada no habrá de reposar.
Hoy parto.
Momento es de seguir.
Hoy parto.
Las cosas han terminado aquí.
Mañana…
Hoy tomo un tren con destino incierto,
hoy tomo un tren sin saber porqué.
Hoy he despertado con un sueño,
con un nuevo anhelo:
viajar e irme lejos,
no sé porqué.
Hoy parto.
Me voy lejos de lo que conozco,
hacia un lugar que no sé si está ahí.
Dejo todo lo que he hecho hasta aquí,
me voy a un lugar del que no he oído jamás.
¿Cuánto el viaje dura?
¿Cuán dura será la partida?
No lo sé.
He pasado del panel con los destinos,
sólo he sacado un vulgar billete.
Y el vulgar billete se ha convertido en dorado pasaje,
llave misteriosa que abre la puerta oculta hacia el más allá.
Más allá no sé qué hay,
más allá no sé qué queda.

El billete mordido,
un pasaje a lo desconocido.

Las verdes praderas que dejo atrás lloran con mi partida,
mi alma llora al no saber si he de retornar a mis tierras queridas.
Ya nada es como ayer,
porque el hoy es el mañana.
mañana que iba a ser,
mañana que es.
Las blancas nubes de humo ocultan el tren,
así de oculto está lo que me aguarda después.
¿Adónde iré? ¿Qué es lo que haré?
No lo sé.
Quizá el tren se eleve en majestuoso vuelo,
quizá se oculte en los subterráneos túneles.
Quizá de las blancas nubes…
A partir de hoy mi vida es un “quizá”,
un “tal vez” que no cesará de repetirse

hasta que marchar decida de nuevo.
Los caminos me han llevado por muchos valles,
pero ahora debo abandonarlos para siempre.
El oficial de la máquina hace sonar la aguda bisagra.
Los vagones se estremecen ante los primeros pálpitos de vida.
El sol se oculta en el horizonte.
Lo saludo. Pues este sol no lo veré más.
Cuando despierte por la mañana, veré otro sol, distinto al que dejé de ver hoy.
A la nada parto.
Parto al “no sé”.
Parto a la incertidumbre.
Parto para no volver.
Una eterna despedida,
eso es la vida.
Una eterna incertidumbre,
eso es el peregrino.
Un eterno peregrinaje,
ese es mi camino.
Un bastón de caminante,
eso es lo que traigo conmigo.
La vida es el eterno andar errante,
el dejarse llevar por el viento.
Un “adiós” a lo que conozco,
un “hola”” a lo que viene luego.
Una última gota resbala,
una última vez veo hacia atrás.
Dobla el vagón una curva

y la montaña oculta el último prado verde que ya conozco.
Al fin el tren se pierde,
hacia la incertidumbre, hacia la aventura;
envuelto en una tenue nube de humo blanco,
Hacia la aventura, hacia la incertidumbre…

Nicolás Vásquez de Aragón

El regreso del hada.

2011-04-06T23:01:00.002+02:00

Tras este largo parón, motivado sobretodo por una grave crisis creativa, regreso al hogar como el hijo pródigo. Pero lamentablemente, mi crisis creativa no está superada. Así que me temo que voy a tirar de "fondo de armario". Os presento el último cuento que he escrito en meses. Se titula Cupido enamorado y lo escribí para El salón del estudio con motivo del día de San Valentín. Espero que os guste.

Intentaré publicar semanalmente. No me gusta estar tanto tiempo alejada de todos vosotros, mis fieles amigos del ciberespacio, que tanto me habéis dado desde que empecé esta aventura. Pero me temo que necesitaba un tiempo alejada de todo. En silencio, que es donde realmente puedes escuchar tu propia voz. Todavía me falta algo de tiempo para volver a escribir, pero por lo menos, las ideas van llegando a mi cerebro. Sólo falta que maduren y que yo termine confiando en mis propias capacidades como narradora. Me temo que me siento muy insegura todavía con respecto a mi estilo. Empecé esta aventura literaria por casualidad. Para animar a una persona muy querida que estaba pasando un mal momento. Eso me hizo vencer el pánico y el bloqueo que me provocaba pensar en que alguien me leyera. Mis primeros intentos no fueron demasiado afortunados, pero seguí escribiendo porque por alguna extraña razón mis pequeños cuentos le gustaban y animaban. Y así fui aprendiendo, sobre la marcha. Pero en el fondo sigo sintiendo el pánico, agazapado en el fondo del estómago. Y en los momentos de bajón vuelve a bloquearme. Se que será una crisis pasajera, y que como siempre pasa, saldré fortalecida.

Y ahora sí... os dejo con el relato:

Cupido enamorado.
Cupido se siente triste y cansado. Cada día le cuesta más hacer su trabajo. Lleva toda su vida disparando las flechas del amor, uniendo corazones. Era sólo un niño cuando su madre le puso en la mano su primer arco y le colgó al hombro el carcaj lleno de flechas. Al principio le pareció muy divertido. Si algo faltaba en el mundo era más Amor, eso es lo que mamá siempre le decía. Le encantaba disparar a diestro y siniestro, sin pensar demasiado en las consecuencias. Se daban situaciones realmente disparatadas. Pero tía Atenea le hizo ver su error. Esas flechas tenían dentro uno de los mayores poderes. Un poder que no podía ser usado sin control. Le enseñó que todo poder conlleva una gran responsabilidad. Y descubrió que era verdad. Tenía un sentido especial para saber que corazones tenía que disparar. Y se aplicó a la tarea de unir corazones. Le encantaba observarlos antes y después de que su flecha los hubiera traspasado. Pero llegó un momento en que empezó a plantearse algunas cosas. Supuso que estaba creciendo, porque en lugar de sentirse feliz empezó a preguntarse como sería eso del amor. Sentía que le faltaba algo. Le preguntó a su madre porque él que tanto amor repartía, era incapaz de sentirlo. Su madre se encogía de hombros, eso eran cosas de mortales. Ellos eran dioses, estaban por encima de todo ello. Pero eso no le bastaba, se sentía algo perdido e incomprendido. Y se rebeló, decidió dimitir, colgar el arco y las flechas. No le encontraba sentido en provocar un sentimiento que ni entendía, ni podía sentir. Dejó el Olimpo y vagó por el mundo como un mortal más. Se estableció en una pequeña, tranquila y alejada isla. En una aldea de pescadores donde la gente era humilde pero feliz. El mar les daba todo lo que necesitaban para vivir. Así aprendió a navegar, a echar las redes, a vivir de sus manos. La isla estaba gobernada por un rey, viejo y sabio que vivía en el corazón de la isla. El rey tenía una única hija. Pero necesitaba un heredero. Se sentía viejo, cansado y enfermo. No quería dejar el reino en manos del único pariente masculino que le quedaba, su sobrino, un joven tirano y disoluto. La única solución era que su hija contrajera matrimonio. Pero nadie quería casarse con la princesa. Aún cuando el rey prometió el reino a quien la desposara. Cuando Cupido supo la noticia, se preguntó el porqué no había ningún pretendiente. Los pescadores le dijeron que era porque la princesa había sufrido un accidente cuando era una niña y que su cara quedó muy desfigurada, perdiendo toda su belleza. Nadie supo nunca explicar como había pasado, aunque algunos creían que había sido la nueva esposa del rey, celosa de la belleza de la niña. Pero nadie pudo demostrarlo, y la niña se ocultó de todo el mundo. Desde aquel día nadie la había visto. Por eso nadie se atrevía a pedir su mano. Temían encontrarse con alguien horrible y mostruoso. Al escuchar la triste historia de la joven princesa, Cupido sintió una pena tremenda en su corazón. Y por un instante deseo tener al hombro su arco y sus flechas. Pero como su tía le había enseñado, no podía utilizar su poder a la ligera. Decidió ir a la ciudad y conocer a la joven. Así, quizás, descubriría con qué corazón debía unirla.
Al anochecer abandonó la aldea de pescadores. Mientras se adentraba en el interior de la isla, camino del palacio real, en el aire llevaba una bella y triste melodía. No supo porqué, pero esa melodía le llenaba de emoción el corazón. Quizás porque hablaba de soledad e incomprensión. Cosas que él conocía muy bien. Y muy dentro de él nacía un deseo nuevo. Un sentimiento que nunca antes había conocido. Y supo que esa era la voz de la princesa, una voz tan dulce y embriagadora como ambrosía. Y volvió a ser él mismo, Cupido, el dios del Amor. Y como tal se presentó ante la princesa, que asombrada cesó su canto y corrió a esconderse. Se avergonzaba de su rostro quemado. Pero él había visto lo suficiente. La dulzura y bondad de su corazón, pero sobre todo su tristeza y soledad. Y eso le traspasó el corazón, y en ese momento supo que haría cualquier cosa por hacerla feliz. Y descubrió entonces que estaba enamorado. Se acercó a ella, y la tranquilizó. Le dijo que era la joven más bella que había conocido, y que de eso sabía mucho, no en vano su madre era la diosa de la Belleza. Y que si no se lo creía, podría demostrarlo. Mientras decía esto, sacó un espejo dorado y se lo acercó a la joven. Ella se miró con un poco de miedo, esperaba ver la fea quemadura de su rostro, pero no, allí no se reflejaba. Sólo veía a una hermosa joven que se parecía mucho a ella. Cupido le explicó que era un espejo mágico, y que reflejaba el verdadero aspecto de la gente. Y que así es como él la veía. Y le contó su historia. La habló de su soledad y su tristeza. Y ambos supieron que estaban hechos uno para el otro, unidos ya para siempre.
Cupido comprendió por fin lo importante que era su poder y su tarea. Pues sus flechas unían rápidamente a los corazones que estaban destinados a encontrarse y estar juntos. Corazones que sin él tardarían toda una vida en hacerlo. Y desde ese día jamás faltó a su trabajo. Y al volver a casa, cada noche, le esperaban los amantes brazos de su princesa.

Rinconcito poético XVIII.

2011-02-13T18:41:00.002+01:00

Elixir de juventud. (Antonio Vega)

Fue
el día en que escuché tu voz,
seguí su eco hasta un rincón.
Allí tomó la forma de canción.

Hoy
no hay ley que pueda atarte a mí.
Por eso sueño junto a ti.
Pues nunca dices nada por decir.
Es sensible y racional.

Yo me ocupo en descubrir
toda su facilidad para entenderme y sonreír.
Ella es mujer, niña, ella es mi chica.
Pues sin moverse me trae el Levante y el Sol.
Queriendo y sin darme cuenta
como un espejo reflejo su brillo y color.

Y es que hoy
aún quedan ojos que mirar.
No se oiga ni una queja más...

DEL ELIXIR DE JUVENTUD
BEBIMOS JUNTOS PROMETIÉNDONOS LA VIDA.
¿QUIÉN NOS LLAMÓ?, ¿QUÉ PUDO SER?.
NOS PUSO DE LA MANO DESDE EL PRIMER DÍA.

Ella es mujer, niña, ella es mi chica.
Y cuando quiere me trae el Levante y el Sol.
Queriendo y sin darme cuenta
como un espejo reflejo su brillo y color.

DEL ELIXIR DE JUVENTUD
BEBIMOS JUNTOS PROMETIÉNDONOS LA VIDA.
¿QUIÉN NOS LLAMÓ?, ¿QUÉ PUDO SER?.
NOS PUSO DE LA MANO DESDE EL PRIMER DÍA.
DEL ELIXIR DE JUVENTUD

BEBIMOS JUNTOS PROMETIÉNDONOS LA VIDA.
¿QUIÉN NOS LLAMÓ?, ¿QUÉ PUDO SER?.
DE NUESTRO JURAMENTO JUEZ EL PRIMER DÍA

Penélope.

2011-01-30T10:54:00.001+01:00

Penélope tejía incansable. Aunque durante la noche deshiciera lo tejido durante el día, sus manos no podían parar de tejer. No sólo por mantener el engaño, sino porque la actividad la mantenía a salvo de los recuerdos y de sus pensamientos. Sabe que si dejara de tejer su corazón no aguantaría más el dolor y la pena. No le importa que su tranquilo hogar se haya llenado de pretendientes ruidosos y maleducados. Hombres que vacían sus despensas y molestan a sus doncellas. Hombres que sólo desean ser el nuevo rey y para los que ella sólo es un mero instrumento para alcanzar lo que tanto desean. No soporta a todos esos que intentan consolarla diciéndole que él a muerto. Que su espíritu surca las aguas de la Estigia, rumbo al reino de Hades. Ella sabe que no es verdad. Sí así fuera ella lo sabría. Lo habría sentido en su corazón. Y luego estaban los crueles, los que querían herirla diciéndole que no volvería, que había encontrado otros brazos y otros besos, y que había olvidado su patria y su familia. Ella sabía que eso no era posible, que mientras tuviera un hálito de vida, su rey volvería a su lado. Que podrían saber ellos de los lazos que unían a ambos. Una lágrima resbaló por su mejilla perdiéndose en la urdimbre de su tapiz. Mil recuerdos se agolpaban en su mente. Recordó aquel primer encuentro, cuando era una doncella tímida y reservada. Se sentía torpe ante aquel joven apuesto, de ojos de una azul tan intenso y de mirada penetrante. Una mirada que parecía traspasarte y adivinar todos tus pensamientos. Y sintió como si lo hubiera conocido de toda la vida, reconoció en él la parte que a ella le faltaba. Y cuando se besaron sintieron como la almas se unían en una. Imposible de separar. Cerró los ojos, intentando contener las lágrimas que los recuerdos han desatado. Ya han pasado casi veinte años. Ya casi ha acabado el tapiz. Un soplo de aire le refresca su rostro. Una brisa fresca y marina, extraña en la calima del verano. Casi como una promesa de un cambio. Y su corazón siente una alegría inesperada. Quizás sea hoy el final de su larga espera.

Rinconcito poético XVII.

2011-01-25T20:00:00.002+01:00

Esos locos bajitos. (Joan Manuel Serrat)

A menudo los hijos se nos parecen,
y así nos dan la primera satisfacción;
ésos que se menean con nuestros gestos,
echando mano a cuanto hay a su alrededor.

Esos locos bajitos que se incorporan
con los ojos abiertos de par en par,
sin respeto al horario ni a las costumbres
y a los que, por su bien, (dicen) que hay que domesticar.

Niño,
deja ya de joder con la pelota.
Niño,
que eso no se dice,
que eso no se hace,
que eso no se toca.

Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma,
con nuestros rencores y nuestro porvenir.
Por eso nos parece que son de goma
y que les bastan nuestros cuentos
para dormir.

Nos empeñamos en dirigir sus vidas
sin saber el oficio y sin vocación.
Les vamos trasmitiendo nuestras frustraciones
con la leche templada
y en cada canción.

Nada ni nadie puede impedir que sufran,
que las agujas avancen en el reloj,
que decidan por ellos, que se equivoquen,
que crezcan y que un día
nos digan adiós.

Rinconcito poético XVI.

2011-01-23T10:58:00.001+01:00

El sitio de mi recreo. (Antonio Vega)

Donde nos llevó la imaginación,
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos.
donde se creó la primera luz
junto a la semilla de cielo azul
volveré a ese lugar donde nací.
De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo,
de nieve, huracán y abismos,
el sitio de mi recreo.
Viento que a su murmullo parece hablar
mueve el mundo con gracia, la ves bailar
y con él, el escenario de mi hogar.
Mar, bandeja de plata, mar infernal
es su temperamento natural,
poco o nada cuesta ser uno más.
De sol, espeiga y deseo...
Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura,
hay nieve, hay fuego, hay deseo,
ahí donde me recreo.

Sale el sol.

2011-01-19T22:29:00.000+01:00

Se había jurado que no lloraría. Que cuando llegara el final, se marcharía sin más. Metería su vida en una maleta y volaría. Sin una lágrima ni un reproche. ¡Qué fácil pensar eso en los momentos felices! Cuando sus brazos eran su refugio; sus labios, su paraíso y su corazón, su hogar. Un puerto seguro, lejos de la tormenta. Pero la tormenta había llegado, devastadora como un tornado y letal como un tsunami que arrasaba toda su vida. Había llorado, sintiendo su alma romperse en mil pedazos. Pero una mañana, sentada frente al mar, volvió a sentir el calor del sol en su cara, secando sus lágrimas y calentado su helado y roto corazón. Y sintió ganas de volver a vivir. De dejar atrás el pasado y la pena. Una tímida sonrisa se dibujó en sus labios, un nuevo amanecer se abría en su vida.

Mayonesa y café.

2011-01-17T22:00:00.000+01:00

Hoy he recibido un mail muy curioso en mi correo electrónico. Lo he abierto y me ha sorprendido y me ha hecho reflexionar. Aquí os lo dejo...

MAYONESA Y CAFÉ
Cuando te sientas agobiado, cuando 24 horas al día no sean suficientes... Recuerda el frasco de mayonesa y el café!

Un profesor en su clase de Filosofía, sin decir palabra, cogió un frasco grande y vacío de mayonesa y lo llenó con pelotas de golf.

Luego preguntó a sus estudiantes si el frasco estaba lleno y ellos estuvieron de acuerdo en decir que si.

De nuevo, sin decir nada, el profesor cogió una caja llena de canicas y la vació dentro del frasco de mayonesa.

Las canicas llenaron los espacios vacíos entre las pelotas de golf.

El profesor volvió a preguntar a los estudiantes si el frasco estaba lleno y ellos volvieron a decir que si.

Luego...el profesor cogió una caja con arena y la vació dentro del frasco.

Por supuesto, la arena llenó todos los espacios vacíos, y el profesor preguntó nuevamente si el frasco estaba lleno.

En esta ocasión los estudiantes respondieron con un 'si' unánime.

El profesor enseguida agregó 2 tazas de café al contenido del frasco y efectivamente llenó todos los espacios vacíos entre la arena. Los estudiantes reían en esta ocasión. Cuando la risa se apagaba, el profesor dijo:

'QUIERO QUE SE DEN CUENTA QUE ESTE FRASCO REPRESENTA LA VIDA'.

Las pelotas de golf son las cosas importantes como la familia, los hijos, la salud, los amigos, …

Son cosas que, aún si todo lo demás lo perdiéramos y solo éstas quedaran, nuestras vidas aún estarían llenas.

Las canicas son las otras cosas que importan, como el trabajo, la casa, el coche, etc.

La arena es todo lo demás… las pequeñas cosas.

'Si ponemos primero la arena en el frasco, no habría espacio para las canicas ni para las pelotas de golf.

Lo mismo ocurre con la vida'.

Si gastamos todo nuestro tiempo y energía en las cosas pequeñas, nunca tendremos lugar para las cosas realmente importantes.

Presta atención a las cosas que son cruciales para tu felicidad.

Juega con tus hijos,

dedica tiempo a revisar tu salud,

ve con tu pareja a cenar,

practica tu deporte o afición favoritos,

siempre quedará tiempo para limpiar la casa y reparar la llave del agua.

Ocúpate de las pelotas de golf primero, de las cosas que realmente importan.

Establece tus prioridades, el resto es solo arena…

Uno de los estudiantes levantó la mano y preguntó qué representaba el café..

El profesor sonrió y dijo:

'Que bueno que me hagas esta pregunta… Sólo es para demostraros, que no importa cuan ocupada tu vida pueda parecer, siempre hay lugar para un par de tazas de café con un amigo.'

Rinconcito poético XV

2011-01-16T10:22:00.000+01:00

Año nuevo, entrada nueva...

En primer lugar, quería disculparme con todos vosotros. Por haberos tenido tan abandonados, no contestar a vuestros comentarios y no haber podido visitaros en vuestros respectivos blogs. Algo que he echado mucho de menos. Debo decir que he sobrevivido a la agotadora y estresante fiebre consumista y materialista en lo que se ha convertido la Navidad. Ha sido duro, pero por fin ha pasado.

Y para la gran reapertura de este rincón, he pesado que nada mejor que con una preciosa poesía/canción de Lluís Llach.

Un núvol blanc. (Lluís Llach)

Senzillament se'n va la vida, i arriba
com un cabdell que el vent desfila, i fina.
Som actors a voltes,
espectadors a voltes,
senzillament i com si res, la vida ens dóna i pren paper.

Serenament quan ve l'onada, acaba,
i potser, en el deixar-se vèncer, comença.
La platja enamorada
no sap l'espera llarga
i obre els braços no fos cas, l'onada avui volgués queda's.

Així només, em deixo que tu em deixis;
només així, et deixo que ara em deixis.
Jo tinc, per a tu, un niu en el meu arbre
i un núvol blanc, penjat d'alguna branca.
Molt blanca...

Sovint és quan el sol declina que el mires.
Ell, pesarós, sap que, si minva, l'estimes.
Arribem tard a voltes
sense saber que a voltes
el fràgil art d'un gest senzill, podria dir-te que...

Només així, em deixo que tu em deixis;
així només, et deixo que ara em deixis.
Jo tinc, per a tu, un niu en el meu arbre
i un núvol blanc, penjat d'alguna branca.
Molt blanc...

Una nube blanca.

Sencillamente se va la vida, y llega
como un ovillo que el viento desfila, y fina.
Somos actores a veces,
espectadores a veces,
sencillamente y como si nada, la vida nos da y toma papel.

Serenamente cuando viene la ola, acaba,
y quizás, en el dejarse vencer, comienza.
La playa enamorada
no sabe la espera larga
y abre los brazos, no fuera, la ola hoy quisiera quedarse.

Así sólo, me dejo que tú me dejes;
sólo así, te dejo que ahora me dejes.
Yo tengo, para ti un nido en mi árbol
y una nube blanca, colgada de alguna rama.
Muy blanca ...

A menudo, cuando el sol declina, lo miras.
Él sabe, perezoso, que mengua, la amas.
Llegamos tarde a veces
sin saber que a veces
el frágil arte de un gesto sencillo, podría decirte que ...

Sólo así, me dejo que tú me dejes;
así sólo, te dejo que ahora me dejes.
Yo tengo, para ti un nido en mi árbol
y una nube blanca, colgada de alguna rama.
Muy blanco ...

Un año mas.

2010-12-31T12:25:00.001+01:00

Un año más.

Un año más que pasa. Un libro que llega al final. Un año nuevo llega. Un libro en blanco con 365 páginas por vivir. Sólo tú puedes escribirlas. Con alegrías, pero también habrá penas y nostalgias. Momentos felices que nos llenarán el alma de alegría. Momentos duros o tristes que nos enseñarán algunas lecciones que sólo se aprenden con el dolor. Porque todo es necesario y todas esas vivencias dan color y riqueza al libro de nuestra vida. Habrá gente que nos deje, pero también caras nuevas que con su amistad y cariño nos ayuden y complementen. Mil propósitos que nunca cumplimos, pero que cada año seguimos proponiéndonos que cumpliremos. Pero sobre todo un solo deseo… VIVIR.

Feliz Año 2011. Mi deseo: que vuestro libro se llene de sueños, amores e ilusiones.

Cuento de Navidad.

2010-12-25T12:21:00.001+01:00

Tras un forzado parón, vuelvo a retomar esta bitácora. No creí que fuera a estar tanto tiempo alejada, pero la temporada navideña en el trabajo está siendo estresante y me ha dejado agotada física y mentalmente. Pero no quería dejar pasar estas fechas tan entrañables lejos de todos vosotros. Por eso quiero felicitaros de la única manera que sé... con un cuento.

¡¡¡¡¡¡¡FELIZ NAVIDAD!!!!!!

CUENTO DE NAVIDAD.

Nochebuena, una copiosa nevada cubre el paisaje con su blanco manto. Fuera el gélido viento sopla con fuerza, pero dentro, en un amplio salón al amor del fuego que arde en la chimenea, un grupo de chiquillos golpea un tronco, entre risas y gritos, mientras cantan una canción tradicional. A su lado su abuela, como una más de la chiquillería, ríe divertida al ver a sus nietos disfrutar haciendo cagar al Tió. El Tió, una de las tradiciones más divertidas de la navidad en Cataluña, es un tronco de pino, decorado con una barretina y al que días antes de navidad hay que alimentar para que en la noche de Nochebuena cague muchos regalos. Pero antes de eso hay que golpearlo con un palo mientras se canta una canción. Le encantaba verlos reírse, le hacía recordar navidades de antaño, cuando ella era la niña que golpeaba el tronco. Y este Tió había "cagado" muchos regalos. Casi todo chucherías de chocolate que habían hecho las delicias de los tres pequeños. Estaban tan excitados, que mandaros a la cama iba a ser casi una misión imposible.

-Niños, niños... ¡un poco de calma!. Ya va siendo hora de irse a la cama. Ya sabéis que esta noche viene Papa Noel...

-Joooooo, abuela... ¡¡¡Yo quiero quiero hacer un dibujo con mis nuevas pinturas!!!, y no tengo nada de sueño...

-Núria, si no te vas ya a la cama, me temo que Papa Noel pasará de largo. No quiere niños despiertos cuando baja por la chimenea. ¿quieres quedarte sin regalos?

-No... ¡¡¡quiero mis regalos!!!!, pero ¿me contarás un cuento para dormirme antes?

-Bueno, pero primero poneros los pijamas y lavaros los dientes, que con tanta golosina...

Los niños corrieron a la habitación y en un santiamén hicieron lo que la abuela les había dicho. Se metieron en sus camitas, dispuestos a escuchar el cuento.

La abuela se sentó en una de las camitas, la de Oriol, que mimoso se acurrucó en su regazo. Se aclaró la voz y empezó con su relato.

"Había una niña que no creía en la Navidad. Había dejado de creer en ella, porque aunque ella era muy buena, Papa Noel nunca le había traído el regalo que más deseaba... una muñeca. Le daba igual que no fuera una de esas tan bonitas y con tantos vestidos y accesorios. Sólo quería una muñeca. Ella la cuidaría y serían amigas y nunca estaría sola. Pero no. Papa Noel nunca se acordaba de ella. Mamá le decía que era porque era muy viejecito y su ni su memoria ni su vista eran demasiado buenas. Por eso, en lugar de la muñeca deseada, le dejaba cada año una figurita de mazapán, una pequeña muñequita de dulce. Pero no era lo mismo. El mazapán estaba muy rico... pero no se podía jugar con él. Y por supuesto no podía ser su amiga. Por eso había perdido la fe. Por eso había dejado de escribir la carta como todas las niñas. Por eso, esa nochebuena, cuando se fue a la cama, no dejó comida para los renos. Le daba igual que no le dejara nada... estaba cansada de su regalo de mazapán. Le dio un beso a su madre y se fue a la cama. Le extrañó verla algo triste, pero supuso que estaría muy cansada. Trabajaba mucho. Era pastelera y trabajaba en una de las mejores confiterías de la ciudad. Sus mazapanes y turrones eran los mejores de la ciudad y en estas fechas, su madre tenía tanto trabajo que llegaba agotada a casa. Corrió a su lado, y le dio un abrazo muy fuerte. No le gustaba que estuviera triste. Subió a su habitación y se acostó. Se quedó dormida en seguida. No estaba nerviosa o excitada, como los demás niños. Ella no esperaba nada.
A la mañana siguiente se despertó como otra mañana más. Bajó a la cocina, a desayunar. Y entonces lo vio. Un paquete con un bonito lazo rojo. Como todos los años. Lo abrió con desgana. Ya sabía lo que habría dentro. Pero al abrirlo, empezó a chillar y a llorar emocionada. Dentro de la caja, en lugar de la figurita de mazapán había una preciosa muñeca. Una muñeca de verdad. La muñeca que tanto había deseado. A su lado, su mamá lloraba tan emocionada como ella. Mirando la caja donde había estado envuelta, como si no se creyera lo que veían sus ojos. La abrazó emocionada. Había vuelto la magia de la Navidad.
Y colorín colorado, este cuento se ha acabado."

-Y ahora niños, a dormir. Y que soñéis con cosas bonitas.

Escena del sofá.

2010-11-01T18:00:00.002+01:00

Una de las tradiciones de este día de Todos los Santos era la representación de la obra teatral Don Juan Tenorio de Jose de Zorrilla. Cada año, en Alcalá de Henares se representa, desde hace 25 años. Este año será Jordi Rebellón el encargado de dar vida a Don Juan.
La obra está llena de escenas muy conocidas, pero sin duda la más famosa de todas, esa que todos alguna vez hemos declamado, esa es la escena del sofá. Así que aquí os dejo el fragmento de esa escena. Para que lo recitéis cual Don Juan enamorado (o cual doña Inés, que también a nosotras nos emociona la escena)y os deleitéis con los versos del poeta vallisoletano.

Don Juan Tenorio (fragmento) José de Zorrilla.

Cálmate, pues, vida mía;
reposa aquí, y un momento
olvida de tu convento
la triste cárcel sombría.
¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor,
que en esta apartada orilla

más pura la luna brilla
y se respira mejor?
Esta aura que vaga llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando el día,
¿no es cierto, paloma mía,
que están respirando amor?
Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita con manso aliento,
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador
llamando al cercano día,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?

Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón, ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?
Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse a no verlas
de sí mismas al calor,
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?
¡Oh! sí, bellísima Inés,
espejo y luz de mis ojos;
escucharme sin enojos
como lo haces, amor es;
mira aquí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando, vida mía,
la esclavitud de tu amor.

DOÑA INÉS
Callad, por Dios, ¡oh don Juan!,
que no podré resistir
mucho tiempo sin morir
tan nunca sentido afán.
¡Ah! Callad, por compasión,
que oyéndoos me parece 320
que mi cerebro enloquece
y se arde mi corazón.

¡Ah! Me habéis dado a beber
un filtro infernal sin duda,
que a rendiros os ayuda
la virtud de la mujer.
Tal vez poseéis, don Juan,
un misterioso amuleto,
que a vos me atrae en secreto
como irresistible imán.
Tal vez Satán puso en vos
su vista fascinadora,
su palabra seductora
y el amor que negó a Dios.
¿Y qué he de hacer, ¡ay de mí!,
sino caer en vuestros brazos,
si el corazón en pedazos
me vais robando de aquí?
No, don Juan; en poder mío
resistirte no está ya;
yo voy a ti, como va
sorbido al mar ese río.
Tu presencia me enajena,

tus palabras me alucinan,
y tus ojos me fascinan,
y tu aliento me envenena.
¡Don Juan! ¡Don Juan! Yo lo imploro
de tu hidalga compasión:
o arráncame el corazón,
o ámame, porque te adoro.
DON JUAN
¡Alma mía! Esa palabra
cambia de modo mi ser,
que alcanzo que puede hacer
hasta que el Edén se me abra.

No es, doña Inés, Satanás
quien pone este amor en mí;
es Dios, que quiere por ti
ganarme para Él quizás.
No; el amor que hoy se atesora
en mi corazón mortal,
no es un amor terrenal
como el que sentí hasta ahora;
no es esa chispa fugaz
que cualquier ráfaga apaga;
es incendio que se traga
cuanto ve, inmenso, voraz.
Desecha, pues, tu inquietud,
bellísima doña Inés,
porque me siento a tus pies
capaz aún de la virtud.
Sí; iré mi orgullo a postrar
ante el buen Comendador,

y, o habrá de darme tu amor,
o me tendrá que matar.

Noche de miedo.

2010-10-31T20:28:00.000+01:00

En esta noche tan especial quiero compartir con vosotros uno de los relatos que más me han aterrado. Lo leí de niña y debo reconocer que muchas fueron las noches que me desperté por las horribles pesadillas que sus palabras me crearon. Y aún hoy en día, que he crecido y ya no me asustan las mismas cosas de entonces, aún sigo sintiendo ese estremecimiento en la columna cada vez que lo releo.

Ahora, sin más preámbulos, os dejo con:

El monte de las ánimas. (Gustavo Adolfo Bécquer)

La noche de difuntos me despertó a no sé qué hora el doble de las campanas; su tañido monótono y eterno me trajo a las mientes esta tradición que oí hace poco en Soria.
Intenté dormir de nuevo; ¡imposible! Una vez aguijoneada, la imaginación es un caballo que se desboca y al que no sirve tirarle de la rienda. Por pasar el rato me decidí a escribirla, como en efecto lo hice.

Yo la oí en el mismo lugar en que acaeció, y la he escrito volviendo algunas veces la cabeza con miedo cuando sentía crujir los cristales de mi balcón, estremecidos por el aire frío de la noche.

Sea de ello lo que quiera, ahí va, como el caballo de copas.

I

-Atad los perros; haced la señal con las trompas para que se reúnan los cazadores, y demos la vuelta a la ciudad. La noche se acerca, es día de Todos los Santos y estamos en el Monte de las Ánimas.

-¡Tan pronto!

-A ser otro día, no dejara yo de concluir con ese rebaño de lobos que las nieves del Moncayo han arrojado de sus madrigueras; pero hoy es imposible. Dentro de poco sonará la oración en los Templarios, y las ánimas de los difuntos comenzarán a tañer su campana en la capilla del monte.

-¡En esa capilla ruinosa! ¡Bah! ¿Quieres asustarme?

-No, hermosa prima; tú ignoras cuanto sucede en este país, porque aún no hace un año que has venido a él desde muy lejos. Refrena tu yegua, yo también pondré la mía al paso, y mientras dure el camino te contaré esa historia.

Los pajes se reunieron en alegres y bulliciosos grupos; los condes de Borges y de Alcudiel montaron en sus magníficos caballos, y todos juntos siguieron a sus hijos Beatriz y Alonso, que precedían la comitiva a bastante distancia.

Mientras duraba el camino, Alonso narró en estos términos la prometida historia:

-Ese monte que hoy llaman de las Ánimas, pertenecía a los Templarios, cuyo convento ves allí, a la margen del río. Los Templarios eran guerreros y religiosos a la vez. Conquistada Soria a los árabes, el rey los hizo venir de lejanas tierras para defender la ciudad por la parte del puente, haciendo en ello notable agravio a sus nobles de Castilla; que así hubieran solos sabido defenderla como solos la conquistaron.

Entre los caballeros de la nueva y poderosa Orden y los hidalgos de la ciudad fermentó por algunos años, y estalló al fin, un odio profundo. Los primeros tenían acotado ese monte, donde reservaban caza abundante para satisfacer sus necesidades y contribuir a sus placeres; los segundos determinaron organizar una gran batida en el coto, a pesar de las severas prohibiciones de los clérigos con espuelas, como llamaban a sus enemigos.

Cundió la voz del reto, y nada fue parte a detener a los unos en su manía de cazar y a los otros en su empeño de estorbarlo. La proyectada expedición se llevó a cabo. No se acordaron de ella las fieras; antes la tendrían presente tantas madres como arrastraron sendos lutos por sus hijos. Aquello no fue una cacería, fue una batalla espantosa: el monte quedó sembrado de cadáveres, los lobos a quienes se quiso exterminar tuvieron un sangriento festín. Por último, intervino la autoridad del rey: el monte, maldita ocasión de tantas desgracias, se declaró abandonado, y la capilla de los religiosos, situada en el mismo monte y en cuyo atrio se enterraron juntos amigos y enemigos, comenzó a arruinarse.

Desde entonces dicen que cuando llega la noche de difuntos se oye doblar sola la campana de la capilla, y que las ánimas de los muertos, envueltas en jirones de sus sudarios, corren como en una cacería fantástica por entre las breñas y los zarzales. Los ciervos braman espantados, los lobos aúllan, las culebras dan horrorosos silbidos, y al otro día se han visto impresas en la nieve las huellas de los descarnados pies de los esqueletos. Por eso en Soria le llamamos el Monte de las Ánimas, y por eso he querido salir de él antes que cierre la noche.

La relación de Alonso concluyó justamente cuando los dos jóvenes llegaban al extremo del puente que da paso a la ciudad por aquel lado. Allí esperaron al resto de la comitiva, la cual, después de incorporárseles los dos jinetes, se perdió por entre las estrechas y oscuras calles de Soria.

II

Los servidores acababan de levantar los manteles; la alta chimenea gótica del palacio de los condes de Alcudiel despedía un vivo resplandor iluminando algunos grupos de damas y caballeros que alrededor de la lumbre conversaban familiarmente, y el viento azotaba los emplomados vidrios de las ojivas del salón.

Solas dos personas parecían ajenas a la conversación general: Beatriz y Alonso: Beatriz seguía con los ojos, absorta en un vago pensamiento, los caprichos de la llama. Alonso miraba el reflejo de la hoguera chispear en las azules pupilas de Beatriz.

Ambos guardaban hacía rato un profundo silencio.

Las dueñas referían, a propósito de la noche de difuntos, cuentos tenebrosos en que los espectros y los aparecidos representaban el principal papel; y las campanas de las iglesias de Soria doblaban a lo lejos con un tañido monótono y triste.

-Hermosa prima -exclamó al fin Alonso rompiendo el largo silencio en que se encontraban-; pronto vamos a separarnos tal vez para siempre; las áridas llanuras de Castilla, sus costumbres toscas y guerreras, sus hábitos sencillos y patriarcales sé que no te gustan; te he oído suspirar varias veces, acaso por algún galán de tu lejano señorío.

Beatriz hizo un gesto de fría indiferencia; todo un carácter de mujer se reveló en aquella desdeñosa contracción de sus delgados labios.

-Tal vez por la pompa de la corte francesa; donde hasta aquí has vivido -se apresuró a añadir el joven-. De un modo o de otro, presiento que no tardaré en perderte... Al separarnos, quisiera que llevases una memoria mía... ¿Te acuerdas cuando fuimos al templo a dar gracias a Dios por haberte devuelto la salud que viniste a buscar a esta tierra? El joyel que sujetaba la pluma de mi gorra cautivó tu atención. ¡Qué hermoso estaría sujetando un velo sobre tu oscura cabellera! Ya ha prendido el de una desposada; mi padre se lo regaló a la que me dio el ser, y ella lo llevó al altar... ¿Lo quieres?

-No sé en el tuyo -contestó la hermosa-, pero en mi país una prenda recibida compromete una voluntad. Sólo en un día de ceremonia debe aceptarse un presente de manos de un deudo... que aún puede ir a Roma sin volver con las manos vacías.

El acento helado con que Beatriz pronunció estas palabras turbó un momento al joven, que después de serenarse dijo con tristeza:

-Lo sé prima; pero hoy se celebran Todos los Santos, y el tuyo ante todos; hoy es día de ceremonias y presentes. ¿Quieres aceptar el mío?

Beatriz se mordió ligeramente los labios y extendió la mano para tomar la joya, sin añadir una palabra.

Los dos jóvenes volvieron a quedarse en silencio, y volviose a oír la cascada voz de las viejas que hablaban de brujas y de trasgos y el zumbido del aire que hacía crujir los vidrios de las ojivas, y el triste monótono doblar de las campanas.

Al cabo de algunos minutos, el interrumpido diálogo tornó a anudarse de este modo:

-Y antes de que concluya el día de Todos los Santos, en que así como el tuyo se celebra el mío, y puedes, sin atar tu voluntad, dejarme un recuerdo, ¿no lo harás? -dijo él clavando una mirada en la de su prima, que brilló como un relámpago, iluminada por un pensamiento diabólico.

-¿Por qué no? -exclamó ésta llevándose la mano al hombro derecho como para buscar alguna cosa entre las pliegues de su ancha manga de terciopelo bordado de oro... Después, con una infantil expresión de sentimiento, añadió:

-¿Te acuerdas de la banda azul que llevé hoy a la cacería, y que por no sé qué emblema de su color me dijiste que era la divisa de tu alma?

-Sí.

-Pues... ¡se ha perdido! Se ha perdido, y pensaba dejártela como un recuerdo.

-¡Se ha perdido!, ¿y dónde? -preguntó Alonso incorporándose de su asiento y con una indescriptible expresión de temor y esperanza.

-No sé.... en el monte acaso.

-¡En el Monte de las Ánimas -murmuró palideciendo y dejándose caer sobre el sitial-; en el Monte de las Ánimas!

Luego prosiguió con voz entrecortada y sorda:

-Tú lo sabes, porque lo habrás oído mil veces; en la ciudad, en toda Castilla, me llaman el rey de los cazadores. No habiendo aún podido probar mis fuerzas en los combates, como mis ascendentes, he llevado a esta diversión, imagen de la guerra, todos los bríos de mi juventud, todo el ardor, hereditario en mi raza. La alfombra que pisan tus pies son despojos de fieras que he muerto por mi mano. Yo conozco sus guaridas y sus costumbres; y he combatido con ellas de día y de noche, a pie y a caballo, solo y en batida, y nadie dirá que me ha visto huir del peligro en ninguna ocasión. Otra noche volaría por esa banda, y volaría gozoso como a una fiesta; y, sin embargo, esta noche... esta noche. ¿A qué ocultártelo?, tengo miedo. ¿Oyes? Las campanas doblan, la oración ha sonado en San Juan del Duero, las ánimas del monte comenzarán ahora a levantar sus amarillentos cráneos de entre las malezas que cubren sus fosas... ¡las ánimas!, cuya sola vista puede helar de horror la sangre del más valiente, tornar sus cabellos blancos o arrebatarle en el torbellino de su fantástica carrera como una hoja que arrastra el viento sin que se sepa adónde.

Mientras el joven hablaba, una sonrisa imperceptible se dibujó en los labios de Beatriz, que cuando hubo concluido exclamó con un tono indiferente y mientras atizaba el fuego del hogar, donde saltaba y crujía la leña, arrojando chispas de mil colores:

-¡Oh! Eso de ningún modo. ¡Qué locura! ¡Ir ahora al monte por semejante friolera! ¡Una noche tan oscura, noche de difuntos, y cuajado el camino de lobos!

Al decir esta última frase, la recargó de un modo tan especial, que Alonso no pudo menos de comprender toda su amarga ironía, movido como por un resorte se puso de pie, se pasó la mano por la frente, como para arrancarse el miedo que estaba en su cabeza y no en su corazón, y con voz firme exclamó, dirigiéndose a la hermosa, que estaba aún inclinada sobre el hogar entreteniéndose en revolver el fuego:

-Adiós Beatriz, adiós... Hasta pronto.

-¡Alonso! ¡Alonso! -dijo ésta, volviéndose con rapidez; pero cuando quiso o aparentó querer detenerle, el joven había desaparecido.

A los pocos minutos se oyó el rumor de un caballo que se alejaba al galope. La hermosa, con una radiante expresión de orgullo satisfecho que coloreó sus mejillas, prestó atento oído a aquel rumor que se debilitaba, que se perdía, que se desvaneció por último.

Las viejas, en tanto, continuaban en sus cuentos de ánimas aparecidas; el aire zumbaba en los vidrios del balcón y las campanas de la ciudad doblaban a lo lejos.

III

Había pasado una hora, dos, tres; la media noche estaba a punto de sonar, y Beatriz se retiró a su oratorio. Alonso no volvía, no volvía, cuando en menos de una hora pudiera haberlo hecho.

-¡Habrá tenido miedo! -exclamó la joven cerrando su libro de oraciones y encaminándose a su lecho, después de haber intentado inútilmente murmurar algunos de los rezos que la iglesia consagra en el día de difuntos a los que ya no existen.

Después de haber apagado la lámpara y cruzado las dobles cortinas de seda, se durmió; se durmió con un sueño inquieto, ligero, nervioso.

Las doce sonaron en el reloj del Postigo. Beatriz oyó entre sueños las vibraciones de la campana, lentas, sordas, tristísimas, y entreabrió los ojos. Creía haber oído a par de ellas pronunciar su nombre; pero lejos, muy lejos, y por una voz ahogada y doliente. El viento gemía en los vidrios de la ventana.

-Será el viento -dijo; y poniéndose la mano sobre el corazón, procuró tranquilizarse. Pero su corazón latía cada vez con más violencia. Las puertas de alerce del oratorio habían crujido sobre sus goznes, con un chirrido agudo prolongado y estridente.

Primero unas y luego las otras más cercanas, todas las puertas que daban paso a su habitación iban sonando por su orden, éstas con un ruido sordo y grave, aquéllas con un lamento largo y crispador. Después silencio, un silencio lleno de rumores extraños, el silencio de la media noche, con un murmullo monótono de agua distante; lejanos ladridos de perros, voces confusas, palabras ininteligibles; ecos de pasos que van y vienen, crujir de ropas que se arrastran, suspiros que se ahogan, respiraciones fatigosas que casi se sienten, estremecimientos involuntarios que anuncian la presencia de algo que no se ve y cuya aproximación se nota no obstante en la oscuridad.

Beatriz, inmóvil, temblorosa, adelantó la cabeza fuera de las cortinillas y escuchó un momento. Oía mil ruidos diversos; se pasaba la mano por la frente, tornaba a escuchar: nada, silencio.

Veía, con esa fosforescencia de la pupila en las crisis nerviosas, como bultos que se movían en todas direcciones; y cuando dilatándolas las fijaba en un punto, nada, oscuridad, las sombras impenetrables.

-¡Bah! -exclamó, volviendo a recostar su hermosa cabeza sobre la almohada de raso azul del lecho-; ¿soy yo tan miedosa como esas pobres gentes, cuyo corazón palpita de terror bajo una armadura, al oír una conseja de aparecidos?

Y cerrando los ojos intentó dormir...; pero en vano había hecho un esfuerzo sobre sí misma. Pronto volvió a incorporarse más pálida, más inquieta, más aterrada. Ya no era una ilusión: las colgaduras de brocado de la puerta habían rozado al separarse, y unas pisadas lentas sonaban sobre la alfombra; el rumor de aquellas pisadas era sordo, casi imperceptible, pero continuado, y a su compás se oía crujir una cosa como madera o hueso. Y se acercaban, se acercaban, y se movió el reclinatorio que estaba a la orilla de su lecho. Beatriz lanzó un grito agudo, y arrebujándose en la ropa que la cubría, escondió la cabeza y contuvo el aliento.

El aire azotaba los vidrios del balcón; el agua de la fuente lejana caía y caía con un rumor eterno y monótono; los ladridos de los perros se dilataban en las ráfagas del aire, y las campanas de la ciudad de Soria, unas cerca, otras distantes, doblan tristemente por las ánimas de los difuntos.

Así pasó una hora, dos, la noche, un siglo, porque la noche aquella pareció eterna a Beatriz. Al fin despuntó la aurora: vuelta de su temor, entreabrió los ojos a los primeros rayos de la luz. Después de una noche de insomnio y de terrores, ¡es tan hermosa la luz clara y blanca del día! Separó las cortinas de seda del lecho, y ya se disponía a reírse de sus temores pasados, cuando de repente un sudor frío cubrió su cuerpo, sus ojos se desencajaron y una palidez mortal descoloró sus mejillas: sobre el reclinatorio había visto sangrienta y desgarrada la banda azul que perdiera en el monte, la banda azul que fue a buscar Alonso.

Cuando sus servidores llegaron despavoridos a noticiarle la muerte del primogénito de Alcudiel, que a la mañana había aparecido devorado por los lobos entre las malezas del Monte de las Ánimas, la encontraron inmóvil, crispada, asida con ambas manos a una de las columnas de ébano del lecho, desencajados los ojos, entreabierta la boca; blancos los labios, rígidos los miembros, muerta; ¡muerta de horror!

IV

Dicen que después de acaecido este suceso, un cazador extraviado que pasó la noche de difuntos sin poder salir del Monte de las Ánimas, y que al otro día, antes de morir, pudo contar lo que viera, refirió cosas horribles. Entre otras, asegura que vio a los esqueletos de los antiguos templarios y de los nobles de Soria enterrados en el atrio de la capilla levantarse al punto de la oración con un estrépito horrible, y, caballeros sobre osamentas de corceles, perseguir como a una fiera a una mujer hermosa, pálida y desmelenada, que con los pies desnudos y sangrientos, y arrojando gritos de horror, daba vueltas alrededor de la tumba de Alonso.

Centenario del nacimiento de Miguel Hernández.

2010-10-30T12:00:00.000+02:00

Hoy se conmemora el centenario del nacimiento del poeta Miguel Hernández. Y creo que la mejor manera de celebrar esta efemérides es con sus versos. He elegido las Nanas de la cebolla, porque creo que es uno de sus poemas más bellos.

Nanas de la cebolla. Miguel Hernández.

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Rinconcito poético XIV.

2010-10-27T15:59:00.000+02:00

Te amo. Pablo Neruda.

Te amo,
te amo de una manera inexplicable,
de una forma inconfesable,
de un modo contradictorio.

Te amo
con mis estados de ánimo que son muchos,
y cambian de humor continuamente.
por lo que ya sabes,
el tiempo, la vida, la muerte.

Te amo...
con el mundo que no entiendo,
con la gente que no comprende,
con la ambivalencia de mi alma,
con la incoherencia de mis actos,
con la fatalidad del destino,
con la conspiración del deseo,
con la ambigüedad de los hechos.

Aún cuando te digo que no te amo, te amo,
hasta cuando te engaño, no te engaño,
en el fondo, llevo a cabo un plan,
para amarte mejor.

Te amo...
sin reflexionar, inconscientemente,
irresponsablemente, espontáneamente,
involuntariamente, por instinto,
por impulso, irracionalmente.

En efecto no tengo argumentos lógicos,
ni siquiera improvisados
para fundamentar este amor que siento por ti,
que surgió misteriosamente de la nada,
que no ha resuelto mágicamente nada,
y que milagrosamente, de a poco, con poco y nada
ha mejorado lo peor de mí.

Te amo. (Pablo Neruda)

Te amo,
te amo con un cuerpo que no piensa,
con un corazón que no razona,
con una cabeza que no coordina.

Te amo
incomprensiblemente,
sin preguntarme por qué te amo,
sin importarme por qué te amo,
sin cuestionarme por qué te amo.

Te amo
sencillamente porque te amo,
yo mismo no sé por qué te amo.

Trilogía de Venecia 3: El palazzo encantado.

2010-10-24T19:31:00.001+02:00

La luz del sol inundaba la habitación. Una habitación de lo que fue un típico palazzo ahora reconvertido en hotel. En ella un joven sentado frente al ventanal dibuja en su vieja libreta de esbozos. Lleva así desde el alba, el pequeño carboncillo sin parar de trazar líneas y más líneas, bocetos que intentan captar la belleza singular de un rostro. El rostro de una joven desconocida con la que pasó la noche más extraña y mágica de su vida. Pero sus dedos han perdido la práctica, hacía tanto que no cogían un lápiz o un pincel, que ninguno de sus trazos le convence, no se acercan siquiera a la belleza de la joven. Cerró los ojos por un momento, recordando todos los detalles de la noche anterior. Recordaba hasta el más mínimo detalle del precioso disfraz que llevaba. Muy costoso, eso seguro. Y antiguo, uno de esos vestidos renacentistas que solían vestir las damas en los cuadros de los grandes pintores venecianos. Pero lo que recordaba con más claridad era el rojo tan intenso de sus cabellos, casi parecían una hoguera encendida en lo alto de su cabeza. Casi tan rojos como sus labios, perfectos, resaltando con la blancura casi marmórea de su piel. Abrió los ojos, casi podía sentir en sus labios la dulzura de ese beso. ¡Hacía tanto tiempo que no besaba a una mujer! Pero no entendía porque ella había huido de él. Quizás la asustó. Había algo en ella, una especie de ingenuidad, casi como si de una niña se tratase. Corrió tras de ella, pero perdió su rastro en una pequeña plaza, justo delante de un bello palazzo, ahora convertido en un museo. Ni siquiera sabía su nombre. Derrotado, volvió al hotel cuando los primeros rayos de sol iluminaban el gran canal. Y empezó a dibujar su rostro. Para no olvidarla. Deseó no haber perdido su habilidad con el carboncillo, pero desgraciadamente los años que había pasado sin utilizarlo habían pasado factura. No había vuelto a pintar desde que su esposa se marchara. Se había sentido culpable por ello. Si ni hubiera dado tanta importancia a su arte y a su carrera habría sabido que ella no estaba bien. Pero siempre estaba en su estudio o de viaje en Nueva York, Londres o Tokio. Y ella nunca le hizo ningún reproche, al contrario, siempre le animaba, le decía lo muy orgullosa que se sentía de él. Hasta aquel fatídico día, hacía ahora cuatro años. Su exposición más importante, en el corazón de la gran Manzana. Todos los críticos y los medios rendidos a su arte. Y la llamada, en medio de toda esa vorágine, rompiendo su mundo en dos. Desde aquel día no había vuelto a pintar. Vendió su estudio. No quiso saber nada más de su obra. Se encerró en sí mismo, a solas con su dolor y su sentimiento de culpa. Hasta esa mañana. Se alegró de haberse dejado convencer para hacer ese viaje. Su hermano, preocupado por su estado y su salud mental, decidió sacar los billetes sin decírselo. La excusa, sorprender a su esposa, enamorada de Venecia, y pasar el carnaval en la ciudad de los canales. Se habría negado a ir, como había hecho anteriormente con todos los intentos de sacarlo de sí mismo, pero desde hacía unas semanas tenía extraños sueños con Venecia, sueños de los que apenas recordaba nada, sólo sombras enmascaradas que corrían por las estrechas callejas y de una sala bellamente decorada y una estatua de mármol.
Dejó la libreta en la mesa y decidió salir a buscarla. A la luz del día quizás encontrara algún rastro que le hubiera pasado desapercibido. Recorrió las mismas calles por las que había perseguido a la joven. Atravesó los mismos puentes. Llegó al lugar donde perdió su rastro. Era un bello edificio renacentista, convertido en un museo. Una cola de gente esperaba su turno para visitarlo. Recordando la extraña sala de sus sueños, pensó en visitarlo. No perdería nada. Una vez dentro, una guía les iba contando, con su voz monocorde, la historia del lugar. Les habló del rico mercader que construyó, que se volvió loco cuando su única hija se fugó con un pintos, y que terminó sus días en un asilo para lunáticos, gritando que la estatua de su hija tenía vida. Terminaba su historia abriendo la puerta doble, de madera finamente tallada. La puerta que daba entrada a una sala inmensa presidida por una estatua de mármol blanquísimo, la estatua de una joven de una belleza inigualable. Al pobre casi le da un vahído al verla. ¡Está en la sala que veía en sus sueños! Y esa es la estatua con la que soñaba. Pero lo que realmente hizo que su corazón casi llegara a dejar de latir fue comprobar que esos eran los mismos rasgos de la muchacha con la que había estado la noche anterior. Esos eran los labios que había besado. Se acercó a la estatua. Sólo un cordón de seda negra los separaba. Admiró la pureza y belleza de líneas de la estatua. Sin duda un gran escultor. Casi parecía que tuviera vida. Entendía porque el padre se había vuelto loco. Él estaba empezando a volverse loco también. Se quedó atrás mientras el grupo seguía visitando el museo y cuando se quedó solo, bajó a la sala. No quería irse de allí sin besar esos labios. Apartó el cordón que la protegía de los visitantes, se subió al pedestal y cerrando los ojos la besó, poniendo toda su alma en ese beso. Sintiendo como en lugar de fría piedra, sus labios besaban algo cálido y suave. Abrió los ojos, sorprendido. Allí estaba ella. Los ojos cerrados, lágrimas resbalando por su bello rostro. Abrió sus ojos y le sonrió. Pero las piernas apenas podían sostenerla. Escucharon como la guía volvía con otro grupo de visitantes. Sin pensárselo dos veces, la tomó en brazos y se la llevó de allí. En cuanto la joven salió a la luz del día, empezó a recuperarse. Llevaba demasiado tiempo sin sentir el sol en su piel. Y empezó a reír, una risa tímida al principio, pero se convirtió en una carcajada. Y él se contagió de esa risa, y todos los paseantes los miraban. Llamaban la atención, él llevando en brazos a una joven que parecía sacada de un cuadro de Tiziano y los dos riendo a carcajadas. Incluso unos turistas japoneses no paraban de fotografiarles. Cosas del carnaval.

Trilogía de Venecia 2: La dama de mármol.

2010-10-23T21:59:00.001+02:00

La Dama contemplaba la vida pasar desde su pedestal. ¡Cuántos cambios había visto desde su prisión de piedra! Había olvidado cuanto tiempo llevaba convertida en estatua. El tiempo había dejado de tener importancia para ella. Seguía en el palacio en el que había nacido, fija, inmutable, cuando todo a su alrededor cambiaba. Otros días disfrutaba contemplando a sus visitantes. Cada día, cientos de personas visitaban el palacio. Le gustaba fijarse en sus caras, intentar adivinar lo que pensaban o sentían. Pero hoy no, hoy su mente sólo volvía una y otra vez a revivir la noche pasada. Sabía que era absurdo, que eso no cambiaría las cosas. Pero no podía evitarlo. Algo había sido diferente esa noche. Algo que hacía que su frío corazón volviera a latir y que soñara con volver a ser mortal. Recordó aquel fatídico día en que se despertó convertida en piedra. Ella, la más bella de las damas venecianas. Una belleza que terminó siendo su maldición. Fue la dama más deseada de toda la ciudad, pero ella los rechazaba a todos. Su corazón pertenecía a un joven pintor. Su padre le había encargado que la pintara en un cuadro, para que todo el mundo admirara la belleza de su hija. Ella era muy joven entonces, y aunque nunca les dejaron solos en las largas sesiones en las que posó para él, su corazón se sintió cautivado. Nuevas sensaciones y emociones, sentimientos nunca antes conocidos se agolpaban en su alma. Trató de hacer todo lo posible por poder quedarse a solas con él. Y por fin, una noche de carnaval, escondida tras su máscara, pudo reunirse con su amante. Esa noche, en brazos del pintor, conoció el fuego de la pasión, la dulzura de una caricia y el poder del amor. Deseó poder quedarse allí eternamente, entre los brazos de su amante, pero el tiempo no se detiene y debía estar en su casa antes del amanecer. Por un año vivieron intensamente esta pasión, pero su sino no era estar juntos. Su padre había concertado su matrimonio con uno de los principales de la ciudad. Un hombre rudo y desagradable, que había enterrado ya a tres esposas. Escuchó esta nueva como si de una condena se tratara. Lloró y le suplicó a su padre que no la casara, que antes prefería entrar en un convento. Pero él no la quiso escuchar. Sus negocios no habían ido muy bien últimamente y ese matrimonio era su salvación. Esa noche corrió a encontrarse con su amante. Juntos planearon huir de la ciudad, Su talento le abriría las puertas en cualquiera de las ciudades. Y hacía tiempo que quería establecerse en Florencia, donde había un gran e importante mecenas donde podría encontrar protección. Pero nunca pudieron ver realizados sus planes. Al despertar, descubrió el cuerpo ensangrentado de su amante. Y vio a su prometido a los pies de la cama, recitando un extraño ensalmo. Y empezó a sentir como el frío de la piedra se apoderaba de todo su cuerpo. Menos de su corazón, que no paraba de llorar por el amante perdido. Lágrimas de sangre, lágrimas que nadie podría ver. Y por la ciudad corrió la noticia de su huida con el pintor. Su padre ni siquiera trato de buscarla, incluso prohibió a los sirvientes mencionar su nombre. Pero cuando, a los pocos días, recibió como regalo una estatua de su pequeña, la instaló en el salón principal. Era tan hermosa, el escultor había realizado un trabajo tan excelente que casi creyó que la estatua tenía vida.

Trilogía de Venecia 1: Noche de Carnaval.

2010-10-21T21:59:00.002+02:00

Las luces del alba empezaban a teñir de violeta el cielo. Un nuevo amanecer, pensó suspirando con tristeza. Podía sentir como el sol empezaba a salir. El frío de la piedra extendiéndose por todos sus músculos. Su blanca y suave piel volviéndose otra vez fino mármol de Carrara. Otro día en su prisión de frío y piedra. Resignada, recordó la noche anterior. La luna adriática obró su magia. Y con cada rayo de luz, sintió como la vida volvía a su cuerpo. Hacía tanto tiempo que dormía el sueño de la piedra que casi había olvidado como se caminaba. Pero no perdió el tiempo y salto de su pedestal, perdiéndose en la noche veneciana. Noche de carnaval, noche mágica. Se perdió entre las gentes que enmascaradas rondaban las calles. el bullicio la aturdió y sufrió un desvanecimiento. Pero unos brazos fuertes la sujetaron, impidiéndole caer. Un joven enmascarado, le sonrió. Sólo se le veían los ojos, unos brillantes ojos azules, y una sonrisa pícara. La cogió del talle y la llevó a un baile de máscaras. Toda la noche bailó entre sus brazos. La música, las luces, esos brazos que la llevaban flotando por la sala, todo eso hizo volver a latir su corazón como una vez hiciera, hace tanto tiempo de aquello. Era ya casi el alba cuando él la besó. Un beso dulce y tierno. Pero el alba se acercaba y sentía como el frío empezaba a extenderse por su cuerpo. Rompió el abrazo y escapo corriendo. De vuelta a su peana, de nuevo presa de ese mármol. Habría llorado, lágrimas de alegría, pero las estatuas no lloran, las estatuas no sienten. Ojalá, pensó, esta vez fuera diferente. Ojalá esta vez, él la encuentre. Ojalá pueda romper el hechizo. Pero prefiere no hacerse ilusiones. Siempre hay un amanecer de piedra tras cada noche de pasión.

El lazo rosa.

2010-10-19T20:38:00.001+02:00

Había empezado con un pequeño bulto, apenas perceptible, pero perfectamente palpable y duro al tacto. Algo que antes no estaba. No quise preocuparme antes de tiempo, pero llamé a mi doctora para pedirle cita. Tras las pruebas de rigor el temido diagnóstico. Allí, sentada en la consulta, como quien espera el veredicto de un juez. A mi lado mi chico, apretándome la mano. Tan nervioso como yo, pero manteniendo la calma por mí. "Nos preocuparemos cuando tengamos que preocuparnos" me había dicho, mientras me abrazaba y secaba mis lágrimas cuando le hablé del bulto. Juntos escuchamos a la doctora hablar de los pasos a seguir, de los tratamientos, de probabilidades. Y juntos sentimos como si un terremoto sacudiera nuestras vidas. Porque eso es lo que pasa cuando te dicen que tienes cáncer. Miles de preguntas se agolpan en tu mente. Apreté fuerte la mano de mi pareja para llenarme de su fuerza e hice la pregunta más importante, ¿cuando empezamos la lucha? La doctora y mi amor me miraron casi con desconcierto. No se esperaban esa reacción. Como decirles que no había otra, que estaba muerta de miedo, pero que esconder la cabeza y lamentarme de mi suerte no me ayudaría a vencer a la enfermedad. Sabía que sería duro. Sabía que los tratamientos eran muy agresivos, que tenían efectos secundarios devastadores. Sabía también que podía morir. Pero tenía muy claro que no se lo iba a poner fácil. Iba a luchar con todas mis fuerzas.
A la semana siguiente entraba en quirófano. Cuando entraba en él, dije: "tranquilos, que enseguida salgo." Mi niño me besó, conteniendo las lágrimas, y mi madre, que no había soltado mi mano desde que me ingresaron, me dejó ir con un ligero beso en la frente. Respiré hondo cuando la puerta se cerró. Atrás dejaba a las dos personas que más quería. Pero algo dentro de mí me decía que todo iría bien. La operación fue un éxito y bastó con cirugía conservativa. Lo que significaba que no fue necesario extirpar toda la mama. Luego los tratamientos, radioterapia y quimioterapia. Largas sesiones en el hospital, donde te das cuenta que no eres única, que hay mucha gente que está pasando o ha pasado por lo mismo que tú. Y que se hace las mismas preguntas. Y te sorprende gratamente el vínculo que se forma entre nosotros. Una camaradería increíble. Algo que no había sentido fuera. Cada pequeña mejoría, cada vez que alguien terminaba su tratamiento era celebrado por todos. Y que decir del trato del personal sanitario. Tanto médicos como enfermeras. Me sentía protegida y arropada. Nunca me sentí sola. Recuerdo que el primer día, esperando en la sala para que me dieran el tratamiento, con esa cara de novata y el aire de conejillo asustado, una de las señoras "veteranas" se sentó a nuestro lado y nos tranquilizó. Y recuerdo que cuando yo ya era una de las veteranas también hice lo propio con las recién llegadas.
No diré que fue fácil. Hubo días en que no tenía fuerzas ni para salir de la cama. Pero descubrí que si me dejaba llevar por el desánimo, todavía me encontraba mucho peor. Por eso, aún en los peores días me mantenía activa, con la mente ocupada. Manteniendo el miedo a raya.
Luego vinieron las revisiones periódicas. Los nervios en el estómago antes de las visitas. Y las buenas noticias. Porque aunque cuando al principio te dicen que tienes un cáncer y no crees que pueda haber buenas noticias, resulta que sí que las hay, que diagnosticado a tiempo el cáncer se cura. Que se puede vencer a la enfermedad, como lo he hecho yo. Y lo mejor de esta historia es que cada día somos más las que lo hacemos. Por eso es tan importante la autoexploración mamaria y las mamografías periódicas. Por que son los "príncipes azules" de este cuento, los que consiguen que tenga un final feliz.

Quiero dedicar este relato de hoy, día internacional contra el cáncer de mama, a todas esas mujeres estupendas, valientes y luchadoras que se han enfrentado, se enfrentan o se enfrentarán en el futuro a esa enfermedad. Con él quiero expresarles todo mi cariño y mi solidaridad. Porque su lucha es la de todos. También quiero hacerlo extensivo a todos aquellos que padecen cualquier tipo de cáncer. Una enfermedad que algunos todavía temen incluso nombrarla y que muchos todavía asocian con la muerte. Para demostrarles a todos que no hay que temer a una palabra y que los avances en los tratamientos y en la detección precoz han conseguido que los índices de supervivencia sean hoy por hoy muy elevados. Y de ello puedo dar fe.

Trilogía de París 3: La caja de música.

2010-10-18T13:45:00.001+02:00

Cada día pasaba por esa calle. A la salida del colegio. Aunque le suponía caminar un poco más. Pero tenía que pasar por el bulevar, tenía que detenerse frente al escaparate de esa tienda. Y allí, en primer plano estaba lo que tanto deseaba. La preciosa caja de música. El regalo que siempre deseaba, pero que nunca recibía. Brillaba, iluminando todo el escaparate. Blanca, con pequeños arabescos dorados. Y esa música, que a pesar del grosor del cristal que la apartaba de ella, podía escuchar con toda claridad. Una música mágica e hipnótica. Sin saber muy bien porqué tuvo el impulso de cogerla. Miró a través del cristal y no vio al vendedor. Se decidió, abrió la puerta, emocionada por poder tener lo que tanto deseaba. La música parecía guiarla en su camino. La puerta se cerró con un golpe seco, pero eso no importaba, sólo deseaba tener la caja en sus manos. De puntillas, se aferró al estante, rozando la caja. Cuando por fin pudo alcanzarla, sintió como si una poderosa fuerza tirara de ella hacia el interior de la caja. Sintió como cayera por un túnel oscuro, perdiendo el conocimiento. Al despertarse, volvía a escuchar la melodía que tanto le gustaba. Pensó que todo había sido un sueño. Abrió los ojos. Un grito escapó de su garganta cuando descubrió que estaba rodeaba de espejos y en ellos reflejada la imagen de una pequeña bailarina, bailando sin parar la mágica melodía.

Las luces del norte.

2010-10-12T18:41:00.000+02:00

Hace unos días recibí este precioso e inesperado regalo. Y lo quiero compartir con todos vosotros.

Las luces del norte…

El reloj ha dado la duodécima campanada.
Es hoy el día señalado.
Más allá, cruzando las luces del norte,
He ahí el lugar indicado.
Los bosques se abren inmensos y verdes,
Trinan los pájaros.
Está cruzando las luces del norte,
En lo alto del cielo cuando brillan de noche.
¿Las ves?
Son las luces boreales,
Las luces que llevan a tierras irreales.
Joven aventurero,
No desprecies esas luces,
Pues son la puerta de entrada
A un mundo que no conoces.
Joven aventurero,
Anda y entra por las noches,
Ve y entra a la tierra
Que queda detrás de las luces del norte.
Pero no te atrevas a quebrar el silencio.
No te atrevas a romper la quietud.
No te atrevas a dañar una hierba.
No te atrevas a rasgar el delicado borde del tiempo.
No te atrevas a dañar el mundo nuevo y resplandeciente que verás.

Silencio.
Quietud.
La noche negra se abre.
Extiende sus alas,
Cubriendo todo de negrura.
Silencio.
Quietud.
Mas las estrellas arriba brillan.
En lo alto del cielo nocturno,
Brilla la bóveda estrellada.
Silencio.
Quietud.
Los suaves rayos de luna bañan el verde prado.
El lago es iluminado,
Se agitan las criaturas difusas.
Silencio.
Quietud.
Una suave brisa corre por entre los juncos y las hierbas,
verdes y saludables,
Bañados por la plata,
Cubiertas por el terciopelo.
A las orillas del lago,
la hierba parece estar viva.
A la orilla del lago,
Todo está rodeado por frondosos bosques.

La noche está en calma y quietud,
Pero dentro del bosque hay algo vivo.
El bosque mismo parece respirar,
Crece en un compás verde y siempre constante.
En el repiquetear de la tierra se escucha el latido de la vida,
Retumbando desde lo más profundo de la luz que es la entrada a este mundo.
Desde sus cimientos,
Llega un sonido poderoso y majestuoso.
La tierra misma respira,
La tierra misma está viva.

Los árboles proyectan sombras en medio del bosque,
Tornando un juego entre la plata y la noche.
Los suelos están cubiertos de hojarasca.
De vez en cuando una lechuza vuela de árbol en árbol.
Los árboles parecen contemplar,
Expectantes y ansiosos,
Como si fuera la primera vez que ha ocurrido.
Suenan voces y murmullos apagados,
Se ven algunos destellos de luz a lo lejos,
Una luz distinta, nueva,
Una luz que no es de la tierra.
Suena otra vez el retumbar de la tierra,
Profundo, penetrante, trascendente y extraordinario.
La tierra de la luz está esperando.
Otras vez los murmullos y las luces.
Joven aventurero,
¿qué hallarás si te atreves a internar en esos lugares?
Joven mortal,
¿qué ocurre en aquella noche?
¡Ojalá el simple mortal pudiera ver siquiera una parte de la noche!
¡Ojalá el simple mortal no estuviera privado!

Hace poco ha muerto el calor,
Ahora comienzan a soplar vientos más frescos,
Y dentro de poco serán cortantes y agudos;
Son tiempos verdaderamente cambiantes.
Joven aventurero de mundos siempre nuevos,
escucha atentamente el sonido que hay a tu alrededor:
El bosque entero se está moviendo,
los murmullos aumentan en intensidad,
allá vienen corriendo pequeños seres de luz,
y en medio de los árboles se esconden más criaturas que anhelan,
aguardan,
esperan.

Las ninfas vuelan apresuradas por entre las hierbas del bosque,
Mientras las oréades nacen de las aguas y corren hacia la tierra.
De la brisa de la noche nacen las sílfides,
Que vuelan por alrededor de los pastizales.
Son los seres mágicos más veloces,
Los que llegan antes al claro del bosque.
Ahí están congregados,
Como si fueran miles de linternas,
Luces y luces de colores.
Mundanas palabras son las que corto,
Pues ni las más refinadas servirán
Para haceros entender,
Joven aventurero,
que eran luces
de colores centellantes,
pero diferentes a toda luz de esta tierra que te puedas imaginar.
Se encuentran distribuidas,
Cual delicado adorno de Navidad,
En los árboles que rodean el claro bañado de plata,
Y luego siguen ocupando árboles y árboles del bosque.

¿Qué son esas luces?
¿Para qué están ahí?
¿Por qué se congrega el bosque entero?
¿Qué está ocurriendo?

Nueva vida llega al mundo de la luz y de la magia,
Una vida fresca y vital que está ligada,
Más que cualquier otra criatura,
A los árboles y los bosques.
Las hadas de los bosques,
Las protectoras de los árboles,
Se acercan volando,
Como si lo hubieran orquestado:
Son una centella de luz que rasga la noche,
Y vuelan en distinguida armonía;
Cada una despliega sus colores más vivos y hermosos,
Nace un arcoíris en medio del cielo de la noche.
Han llegado batiendo sus alas,
Formando un largo manto que se extiende inmenso,
Invariable y único se han posado sobre los árboles.

Silencio.
Quietud.
La vida, el bosque, la tierra y la luz
Callan de repente, y sólo queda el vacío hueco y silencioso.
Son las sílfides las que empiezan a ulular,
Reflejando un claro sonido de vientos,
Como si fueran flautas y oboes,
Entonan las primeras notas de tristes canciones.
Luego las oréades dejan caer sus voces,
Y como gotas de agua que caen sobre la tierra,
Modifican los acordes de la primera melodía.
La tierra despierta una vez más,
Y con el compás de la vida la canción se refuerza,
Como si de los timbales de una orquesta se tratara.
Las ninfas,
Con diáfanas voces,
Comienzan a elevar una segunda melodía,
Más alta y sublime que las anteriores,
Apoyadas por el canto lejano de las lechuzas.
Y entre las ramas aparecen,
Elfos y duendes,
Silvos y faunos,
Centauros y enanos.
Centenares y centenares de criaturas mágicas que pueblan la tierra de la luz
Se acercan al claro del bosque,
Iluminado por la plata,
Embargado por el canto.
Los elfos elevan sus armoniosas voces,
Acompañan a las sílfides,
Pues siempre se esconde en su canto
La añoranza por días pasados,
El anhelo por las luces de las estrellas,
La vida que brota a manantiales.
Los duendes y enanos tocan las flautas y las cítaras,
Mientras los centauros repiquetean cascabeles y pequeños tambores.

En el medio del canto,
No obstante,
aún falta algo,
aún la canción sigue incompleta.
Sin ningún aviso previo,
Aunque con mucha espera,
Las hadas silvanas abren sus alas.
Gotas de magia, de luz y color caen de sus alas,
Y comienzan a cantar.
Esta noche es su noche,
La noche de las hadas silvanas:
Entonan una nueva melodía,
Única y hecha para ellas,
Nunca preparada,
Siempre nueva.
Todos los años es nueva,
Y todos los años siempre es distinta al resto de la música;
Pero la melodía encaja sublime,
Y sin ella la orquesta se apaga y no sirve.
Tras la larga espera,
Nacen los días de una nueva era.
En los lindes del claro,
Destellan algunas melenas.
Son de color plateado,
Pero no son hijas de la luna.
Dos grandes unicornios
Caminan con orgullo.
Tienen enormísimos ojos negros y curiosos,
Pero sus cabezas son altivas y sus cuernos luminosos.
El pelaje es de plata,
Y las crines destellan a la luz de la luna.
Y en medio de cada unicornio,
Caminan débiles potrillos de piel clara: algunos apenas abren sus ojitos,
Y otros son ayudados por sus padres a caminar.
Todas las criaturas del claro,
Sin dejar de entonar el armonioso acompañamiento de las hadas silvanas,
Se retiran, dejando libre el claro,
Para que los dos,
Cuatro,
Seis,
Ocho,
Diez,
Doce,
Dieciséis,
Dieciocho,
Veinte
Unicornios adultos
Dejen a sus potrillos.
Algunos miran asombrados
Las luces que los rodean,
Otros prefieren dormitar
(son bebés recién nacidos, ¿qué querían?).
Al fin las hadas levantan sus voces en un espectacular crescendo,
Y al fin las luces de los árboles se sacuden con anhelo.
Han oído el canto que las rodeaba,
Que hablaba de cosas maravillosas,
De un mundo lleno de luz y magia,
De una vida impregnada de un color siempre nuevo,
Que nunca se gasta.
y estallaron.
Como chispas de mil colores centellantes,
Así estallaron las luces.
Los árboles se inundaron de una magia Silvana antigua como la tierra misma,
Y todos aplaudieron ante el derroche de color.

Allí estaban,
Cada una sobre la copa de los árboles,
Dormidas, algunas,
Despiertas y vivarachas, la mayoría.
Con miradas curiosas
Observaban todo a su alrededor.
Y fue entonces cuando los vieron:
Los potrillos de unicornio, que también las veían a ellas con extrañeza.
En ese momento,
Y sin que hubiera muchas ceremonias,
Nació un instinto milenario y único:
El profundo deseo de cuidar de esas criaturas, por parte de las hadas,
Y el profundo deseo de dejarse proteger, por parte de los unicornios.
Es que las hadas silvanas,
Joven aventurero,
Son las hadas que protegen a los unicornios,
Los cuidan durante toda su vida,
Y cuidan de una fuente de magia tan hermosa y sublime.
Sin previo aviso,
Las hadas se lanzaron en vuelo desparejo y alborotado,
Y al poco tiempo cada unicornio había encontrado guardiana.
Sólo uno quedó solo,
Y fue porque su hada dormía un poco
(como que nacer da algo de sueño),
Con lo que miraba triste cómo sus hermanos y primos jugueteaban con sus hadas,
Mientras él permanecía solo y apartado.

Había un hada,
En efecto,
Que dormitó un poco de más al nacer,
Y fue una de las hadas mayores quien,
Quizás con algo más de brusquedad de la debida,
la despertó e indicó con un dedo al pobre unicornio solitario.

El hada silvana observó al unicornio.
El unicornio notó la mirada.
Ambos se dirigieron una mirada extrañada.
El hada ladeó la cabeza a la derecha,
Y el unicornio la imitó;
El hada la volvió a la izquierda,
Y el unicornio volvió a repetir el gesto.
Sin previo aviso, el hada salió volando hacia él,
Se posó sobre su nariz,
Dejó caer polvo de hadas sin querer
(algo que les ocurre muy frecuentemente a las hadas recién nacidas que tienen exceso de magia),
Y el unicornio estornudó.
Desde entonces,
El unicornio tuvo guardiana,
Y el hada tuvo un unicornio que proteger.
Es sabido ya por todos los que habitan este singular país
Que las hadas silvanas misión tienen de cuidar a un unicornio.
Por eso su llegada es tan esperada,
Por eso la tierra las recibe con tanta fiesta.

Joven aventurero,
Que osas entrar en esta tierra,
Creo que yo ya te he hablado de esa hada singular,
¿verdad?
Recuerda,
Era esa hada curiosa,
Una hada que se quedó dormida,
Un hada increíblemente jocosa.
Tenía un unicornio,
Y su nombre era Lunita,
Y cuando se conocieron ella derramó sobre él mucho polvo de hadas,
Y Lunita estornudó por primera vez en su vida.
Un hada que,
Al crecer,
Se hizo una de las hadas más divertidas y joviales de todo el país,
Y ya hoy son leyenda todas las travesuras que hizo junto a muchas más amigas y hermanas.
Pero incluso hoy las hadas más ancianas,
Por no hablar de los elfos y enanos más viejos,
que en general no se preocupan por estas criaturas, salvo en su nacimiento,
Hablan aún hoy de esa hada peculiar.
Nombre de especia tiene,
Y una curiosidad sin igual.
Atenta y siempre servicial,
Nunca negó una sonrisa.
Cordial y amable,
Jamás dejará de ayudar.
Una de las hadas más mágica de todo el país,
¿la recuerdas, joven aventurero?

Aún hoy es leyenda en el mundo que queda detrás de las luces del norte,
Porque allí es donde tomó la decisión de abandonar ese mundo,
De venir a Explorar al triste mundo de los mortales.
¡Honrados debiéramos sentirnos
De que semejante criatura quiera llegar aquí!
Habiendo mundos más extraordinarios,
Luces más brillantes,
Colores más vivos,
El hada Jengibre decidió Explorar este mundo en busca de la luz oculta.
Noble misión es la que la embarga,
Pues renunció a su mundo,
Y ahora su unicornio corre salvaje por entre las llanuras.

Noble misión es la que carga,
Pues ahora se la ve viajar de un lado a otro sin parar.
Siempre se detiene,
A escuchar,
A aprender,
A entender
Y a consolar.
Nunca ha negado ayuda a alguien,
Jamás ha deseado el mal;
¡ha venido a la tierra de los hombres a sacar a relucir la brillante magia de la verdad!
Se la ve comúnmente
Recorriendo montañas y valles,
¡es el hada Jengibre,
Que va caminando desde avenidas a calles!
Cuánto el mundo necesita de la luz,
Creo que tú bien lo sabes,
Joven aventurero;
Ella es quien,
Como muchos,
Trata de hacernos ver lo oculto,
Y cuando ve que hay demasiada oscuridad,
Jamás duda en un poco de polvo de hadas sacar.
¡Vedla correr incansable por los senderos de la vida,
Ayudando a todo el mundo y llevando la fantasía!
Hay del soñador que se la encuentre,
Quedará toda su vida anhelando volver a verla!

Ahí está,
El hada Jengibre,
Una sola maravilla.
Tan extraña para su raza,
Tan increíble amiga.
¿Yo la conozco, sabíais?
¡Y que alegría es poder pensar que la magia no ha muerto aún en nuestros días!
¡Qué mágica fantasía es creer que aún puede haber soñadores!
¡Que increíble maravilla es que haya amigos semejantes!
¡Qué grato suceso el encontrarse!

Hada Jengibre,
Hada de los bosques,
Hada silvana:
¡Continúa el camino de tu expedición!
Hada Jengibre,
Hada silvana,
Hada de los bosques:
¡No detengas jamás tu marcha!
Hada de los bosques,
Hada Jengibre,
Hada silvana:
¡A continuar, a continuar la marcha!
Hada silvana,
Hada de los bosques,
Hada Jengibre:
¡Salud por tu vida, porque tu vida ha sido llenar de luz las de los demás!

¡Salud por tu vida, hada Jengibre!
¡Salud por tu vida, querida amiga!
¡Salud por el maravilloso regalo de vivir!
¡Y salud por esa vida que no pára de iluminar el mundo sumido en oscuridad!
¡Sea a ti la felicidad de vivir,
hada Jengibre!

Sir Nicolas Vasquez de Aragon.

Music Playlist at MixPod.com

Bajo el cielo de Paris. (trilogía de París 2)

2010-10-10T20:19:00.001+02:00

Bajo el cielo gris plomizo de París una pareja de ancianos pasea por el viejo Montmartre. Caminan cogidos de la mano, con paso lento. Sus ropas, pasadas de moda y muy raídas. No son indigentes, aunque su situación no es demasiado buena. Pero a ellos no parece importarles. Se tienen el uno al otro y lo justo para vivir. No necesitan más, son felices. Viven en una pequeña buhardilla, la misma que les sirvió de refugio hacía ya tantos años, cuando eran dos jóvenes amantes compartiendo una pasión prohibida. Él un joven escritor idealista que quería cambiar el mundo. Ella una joven de la buena sociedad, tímida y rebelde. Eran felices juntos, pero la guerra los separó. Él se alistó, aunque nunca había empuñado otra arma que sus palabras, quería combatir el totalitarismo. Ella se quedó en la buhardilla, esperando su regreso. Tiempos duros y tristes, pero ella nunca perdió la esperanza. Sabía que su amor estaba vivo, lo sentía en su corazón. Y por fin, la liberación. Y regresó, demacrado y lleno de cicatrices, pero feliz, estaba vivo y había vuelto con aquella a la que tanto amaba. Le confesó que su recuerdo era lo que le había mantenido vivo en los duros combates. Jamás habían vuelto a separarse. Y allí, sentados en un banco, juntos y abrazados, transmiten tanto amor y tanta ternura, que todos los que pasan no pueden evitar mirarlos con cariño, y también algo de envidia... ¡¡¡es tan bello poder envejecer al lado de la persona amada!!!

¡¡¡¡CONVIVENCIA!!!!

2010-10-08T10:41:00.001+02:00

—Abuela, ¿qué significa convivencia?— preguntó Núria cuando su abuela la arropaba y le daba su beso de buenas noches.

Su abuela suspiró profundamente antes de contestar.

—Bueno, convivir significa vivir en paz y armonía —respondió—. Las personas no somos islas, vivimos rodeados por otras personas. Convivimos con esas personas. Piensa en esta casa. Aquí vivimos 6 personas ¿verdad? Y cada una tenemos nuestro carácter y nuestra personalidad, pero para que las cosas funcionen bien todos tenemos que poner de nuestra parte. Y eso se consigue respetando a los que tienes a tu lado. Dejando de pensar en uno mismo y pensando más en los demás. Es compartir, es tolerar. Todos tenemos nuestras manías y defectos, pero a veces olvidamos los propios y criticamos los ajenos sin darnos cuenta que los nuestros pueden ser mucho peores. Todo eso es la convivencia.

—Abuela, y ¿por qué la gente no suele convivir en paz?

—Piensa que escuchar, tolerar y respetar a los demás nos exige dejar nuestro egoísmo a un lado. Y eso es difícil de lograr en esta sociedad actual. Pero hay mucha gente que se preocupa y ayuda a los demás. Gente que quiere y lucha por hacer de este mundo un lugar mejor donde podamos vivir todos. Y ahora a dormir, que mañana hay cole y ya es muy tarde.

Vacaciones.

2010-10-07T11:38:00.000+02:00

Sí, como leéis. Me marcho unos días de vacaciones. El verano ha sido muy largo, cálido y pesado y por fin me ha llegado el momento de poder descansar. Estaré unos días en un pequeño pueblo de la provincia de Cuenca, visitando a la familia y recargando baterías.

He dejado la entrada de mañana (CONVIVENCIA) programada, pero hasta que vuelva no podré contestar a vuestros comentarios ni visitar vuestros blogs. Estaré alejada de la tecnología, en contacto con la naturaleza y el aire puro.

Nos leemos a la vuelta.

Besitos de jengibre para todos.

Rinconcito poético XIII.

2010-10-05T13:48:00.001+02:00

SONETO XVII (PABLO NERUDA)

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.